notas para um livro bonito

férias

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Tue, 29 Dec 2009 23:04:00 +0000

Vou tirar umas férias. Pretendo ficar longe do computador durante o mês de janeiro. Tenham todos uma ótima virada de ano. Que venha lindo o 2010.

Deixo algumas sugestões para aqueles que aqui estiverem no período de minha ausência. Olha só que bacana.

Myspace da banda carioca Os outros. Adoro a energia dessa piazada. Eles arrebatam o ouvinte já no primeiro acorde e mantém a pegada até o final do disco. Botika cantando é demais.

http://www.myspace.com/osoutros

Crônicas fundamentais da escritora Fal Azevedo.

http://colunistas.ig.com.br/palavrasdafal/

Site e blogs de Fabiano Vianna. Um dos escritores mais divertidos e sagazes que já conheci.

http://www.crepusculo.com.br/

http://contosdapolpa.blogspot.com/

http://noircaipira.blogspot.com/

http://fio-ariadne.blogspot.com/

Blog do jornalista Omar Godoy. Ele pesquisa produções culturais as mais variadas e, com inteligência e simplicidade, revela o que nelas há de melhor.

http://oultimoachegar.blogspot.com/

Site da banda Nuvens. Baladas muito lindas, com arranjos de primeira e a voz cheia de poesia do RaphaelMoraes. Destaque para Cândido, Uma vela em um oceano e Jovens tragédias.

http://nuvens.net/EE/

Blog Pó&teias. Uma ótima e constante antologia de ótimos textos e belas imagens.

http://poeteias.blogspot.com/

On Lounge Café. Em Curitiba, na rua Duque de Caxias, 255. Cerveja gelada e drinques especiais preparados pelo poeta Amarildo Anzolin. O lugar é agradável, com música ambiente da pesada. Não tem nem dois meses que eles abriram as portas e o On já virou um dos meus bares prediletos.

http://twitter.com/onloungecafe

Por fim, publico um último texto em 2009, pois tudo o que agora nos resta é o futuro.

.....Eu tinha 12 anos e você 11. Não só por isso a gente estava achando a cerimônia do casamento da sua prima uma coisa muito chata. Então fomos para o jardim atrás da igreja. Você olhou para os meus pés, daí deu um chutezinho leve nas botas. Erguemos os olhos e eles quiseram falar algo muito íntimo, que só os seis (hehe, eu usava óculos de grau já naquela época) deveriam saber. Meu rosto estava sorrindo para tua boca, que veio e deu um beijo nele, bem no filé mignon da bochecha. Então a minha boca ficou com ciúme da minha bochecha e foi beijar a tua bochecha, mas imediatamente a tua boca avançou entrando na frente, querendo mastigar meus dentes de leite.
.....Aceita casar comigo?, perguntei.
.....Você ficou um pouco de perfil, olhando de viés para mim. Era aquela hora do lusco-fusco e você se destacava na tarde cinzenta feito um girassol, só que bem mais humano do que a maioria dos girassóis. E lembro que demorou mais do que eu podia aguentar para que viesse sua resposta, mas mesmo assim aguentei. Acho que suspenso pelo temor da negativa, aguentei. Os sinos da igreja começaram a ir para lá e para cá com seu blém blém blém, blém blém blém. Até que, por baixo daquele som condutor de milagres e glórias, veio enfim sua voz clara feito um copo de água: Aceito.

.....E foi assim que nos casamos a primeira vez.

balbucios de blues

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sat, 26 Dec 2009 18:52:00 +0000

E agora que cidade era aquela? Nem litoral, nem grande centro. O interior esdrúxulo de meu país? Quem sabe. O norte vermelho de meu estado. Ruas das quais saiam fogo por entre as rachaduras. E ali estava ele, o menino coxo a equilibrar seu hamster na cabeça. Havia graça naquilo. Um roedor azulado desaparecendo no fundo da cartola rota. Súbito, descia pelo braço, entrava na manga da camiseta, reaparecia pela gola no pescoço. Em seguida alcançava novamente o topo do menino que, feito um mágico, tirava a cartola para agradecer. Era ilógica toda aquela ação. No outro lado da praça a criança de rua com ranho no rosto coçava a virilha, depois deitava nas pernas da irmã mais velha que um pouco antes a tinha espantado. Um vira-lata fazia suas necessidades, depois partia. Minutos se passavam até que moscas pousavam em sua merda gelatinosa. Do outro lado da rua, um sujeito com feridas pedia esmola em frente a panificadora. Tudo era tão ilógico. A risada aguda da moça a passar, entrando no meu ouvido direito e saindo pelo outro. Ilógico. O magricela venenoso que propunha apostas no prêmio acumulado. Ilógico. O mau hálito do taxista no espelho retrovisor do automóvel estacionado. Ilógico. Era ilógico demais ser eu aquele hamster caminhando sem rumo pelo corpo da cidade que mais se assemelhava a um menino coxo.

poema de natal, escrito e rezado por vinicius de moraes

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Thu, 24 Dec 2009 22:53:00 +0000

balbucios de blues

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Tue, 22 Dec 2009 00:04:00 +0000

Como se estar na pele de um velho mendigo em Guaratuba não tivesse sido arriscado o suficiente. Por hora apresento esse breve argumento para construção de outro romance. Um livro que fosse assim como uma cebola. Livros-cebola são aqueles que de tão lindos, inteligentes, fundamentais, você lê chorando desde as primeiras linhas. Nessa minha história haverá passarinhos de fumaça que são os cantos das conversas entre mim e meus primos em Pontal do Sul, olhando o colossal movimento dos navios entrando e saindo da baía em noites salpicadas de estrelas. Noutro dia ao amanhecer a menininha vasculhará a cabana do pai Thomas. E ele deverá interromper o café da manhã na varanda dizendo, com toda a sua experiência de médico: “Olha o beija-flor, filha, ele é capaz de bater mil vezes as asas sem se deslocar um milímetro sequer.” Essa frase dele deverá como que curar os meus olhos poluídos de cidade grande. Eu estarei trazendo pacotinhos de deserto (horizontes esquecidos lá dentro) nos bolsos, um acumulo da desolação de todas as vezes em que minha pequena partiu de férias para sua terra natal. E vai ser assim, tudo que um dia nos fez colar umbigo no umbigo, de novo o mesmo Bob Dylan cantando dentro da boca de Joan Baez quando então rasgarei os pacotinhos com os dentes das minhas próprias canções. E provavelmente, como quase sempre, estarei agindo errado. Talvez porque não devesse contar (e o farei) que quando criança colocava ataduras ao redor do punho e da mão para que os outros pensassem que tinha me machucado e ficassem com pena de mim. Daí, depois, alguns capítulos se passarão também em madrugadas quentes de verão do bairro em que moro, onde (ainda não terei usado essa imagem o suficiente) postes estarão dormindo igual sonâmbulas girafas com olhos de lâmpadas quebradas. E exatamente assim como uma lâmpada que quando é quebrada perde sua luz, exatamente assim eu deverei quebrar meus olhos já incapazes de lágrimas. Por conta disso, às vezes engolirei o choro e o sal da mágoa fará subir minha pressão. E eu, tonto, vou cair de cama. Pois já não será mais verão, e minha imunidade, claro, estará baixíssima. A partir dessa página, um pouco mais já da metade do livro-cebola escrito, dedo a dedo, braços e abraços, começarei então a espirrar igual aos cavalos, no intuito de expelir todo o catarro dos cento e noventa e três cigarros semanais que derreti enquanto me recuperava das idéias que feito um kerouac trancafiado ia jogando nas folhas do caderno. Até que finalmente, só depois de ser eleito “o purgante do ano”, passaria a me tratar com gomos de Aspirina misturados com uísque. Santo Deus, como os amigos se preocupariam comigo durante esses dias todos. Até o final de tarde em que receberia a visita de certa garota me perguntando “como você tem passado?”. E ela teria vindo de ônibus lá do centro até meu bairro na periferia, ela teria chegado ofegante porque obviamente saberia que só uma coisa tinha o poder de me arrancar de dentro da couraça da febre. E ela me daria essa coisa superior ao sexo pelo sexo. E eu seria salvo assim, simplesmente constatando que algumas mulheres são mesmo desse jeito, feito os mais gostosos doces de uma confeitaria, a todo momento olhando para você como dissessem “me deguste agora ou nunca mais”. E, desse modo, caras espertos como eu entrariam nelas muito mais pelas axilas do que pela vagina. Não, não ia dar para ser dessa maneira. Sei que nessa estória (só nessa) eu jamais treparia com uma garota dessas se acreditasse que doces, tortas, guloseimas em geral eram apenas a maquiagem do açúcar. Acho que eu não estaria em busca de uma garota doce, a menos que alguém... não. Então seria de um jeito diferente, acho, que tudo se desenrolaria. Quem sabe assim: quando criança eu teria colocado atadura ao redor do punho e da mão para que os outros pensassem que tinha me machucado e ficassem com pena de mim. E contar isso agora seria uma ingênua covardia contra tempos remotos. Então eu deveria estar mesmo agindo errado. Além do mais, alguém digno de pena por acaso não repelia os outros muito mais do que atraia? Além do mais, tempos remotos... o que essa porcaria poderia significar? Só a contemporaneidade estaria existindo para o mundo, isso desde que o mundo tinha sido mundo. Além do mais, na época em que o romance seria narrado, eu não passaria de um garotinho assustado. E o epílogo seria só quando outra vez me perdesse em túneis de neblina, soterrando o amor que não dera certo. E às vezes o amor seria menos que uma piada de mau gosto, noutras ele poderia ser parente da desgraça de bentevis no fundo de garrafas a me seduzir dizendo “você tem que ir até o final, você tem que ir até o final”. E então, após percorrer nem sei quantas centenas de parágrafos para chegar novamente na primeira página, eu recomeçaria a escrever de novo e de novo e de novo um romance que exigia que eu sempre o começasse com a frase “você tem que ir até o final desse livro-cebola”.

antologia dylan

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Mon, 21 Dec 2009 04:33:00 +0000

balbucios de blues

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sat, 19 Dec 2009 16:17:00 +0000

Em minha última temporada de verão em Guaratuba eu era um velho mendigo desses que dormem próximos das pedras, dentro dos barcos fora de uso. Não aceitava que perto de mim alguém falasse sobre flores. Queria que todos me considerassem grotesco. Minha aparência podia ser até que sugerisse isso, mas minha fala era calma e preenchida de sabedoria. Por que você quer que o considerem grotesco?, perguntavam-me. É que dois olhos não devem saber enxergar mais do que o nariz, eu respondia. Depois ficava um tempo em silêncio. E só voltava a falar quando estava novamente sozinho. Nem sequer precisa mandar que fossem embora, ninguém aguentava ficar perto de mim mais do que alguns segundos. Sozinho, sozinho. Fazia anos que eu via o creme dos sorvetes jogados na areia se desmancharem. Tinha muito tempo que caminhava pelos bairros perto da baía e era sempre como se eu tateasse sua decadência com o olfato. Ás vezes era eu quem fazia a pergunta: Você já foi ao circo? Lembrava nitidamente do horror da assistente do atirador de facas. O vento que vinha do sul era ele o atirador, e meus poros recebiam aqueles golpes que penetravam e corriam dentro das veias. Em minha última temporada de verão em Guaratuba eu era um velho mendigo desses que dormem próximos das pedras. É. Talvez na temporada anterior àquela tivesse sido uma espécie de criminoso, um brutamontes que sentia errado e demais, alguém em quem todos os sentidos foram nalgum momento lama e suplício. Talvez em temporadas ainda mais remotas, não sei, o inchaço de meu fígado devia ter desejado muito mais que rezas, cocaína, ou a lua equilibrada feito um comprimido na ponta da língua. Ou quem sabe ainda apenas costurar a tristeza assim como os médicos costuram barrigas esfaqueadas nas emergências dos hospitais públicos. Isso mesmo. E quem sabe o odor das flores para mim eram somente fóssil no rochedo dos pulmões. É que outrora eu tinha sido um maníaco comedor de cigarros. Quero dizer, minha vida era desse jeito, flores lavadas com trezentos e quarenta doses de pinga por semana do lado de fora dos bares abarrotados de gente, na rua da amargura, na pracinha central da desesperança. Além dessas, devo ter vivido ainda numa outra e espectral época anterior, bem antes de eu vir a me transformar nesse velho fedendo a sopa, suor e urina, nem sei se exatamente como um mendigo em minha última temporada de verão em Guaratuba.

balbucios de blues

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Tue, 15 Dec 2009 17:17:00 +0000

Hienas mastigam os próprios dedos, os próprios fetos, as próprias fezes, todo mundo sabe, até mesmo as hienas, mas elas jamais vão admitir, também, coitadas, poxa, há alguma alma na carniça e nas fossas. De minha parte, pode parecer que sim, mas não convivo bem com esses odores, aromas e temperos do abandono. E é verdade que tenho mais dúvidas do que crenças. Mas não é bem por aí que a arte deve andar? Parece que não, já que muitos acham que vivo apenas do meu universo subjetivo, ou da família, sei lá, multi, hiper, super milionária. Talvez por isso ninguém me dê ouvidos quando digo que há um tipo de sucesso que não quero. Essa que é um tipo de fama que difama. Sabe, há carícias que de algum modo machucam, senão eu não estaria aqui em casa nesse momento com tanta casca de sangue endurecido no corpo. Não quero desdenhar ou cuspir no prato que comi. Mas não me faltam boas pessoas com quem ir ao encontro para um café, nem me falta alguém para se intrometer na minha vidinha. E olha que é uma vidinhazinha como todas as outras. Então por que vivem tentando me usurpar? Porra, nem reino tenho, avisei desde o começo, nunca menti no que se refere a esse contrato de pessoas civilizadas, cuja palavra (e olha quantas ando escrevendo) empenhada me parece valer mais do que qualquer outro argumento. Por que não acreditam em mim quando falo “não quero, não posso, não me interesso, a amizade continua”. Por que me tratam como se trata um asno (se bem que me tratam pior, pois ao menos aos asnos se dá ração, ou capim)? Mas a mim, só me dão o seu desespero por qualquer migalha que os possa salvar da ignorância que é não ter talento. Que se fodam, levem alguns pedaços, isso mesmo, me firam, maltratem, esganem, me enganem, sintam-se regozijados, vocês são os grandes vencedores (e aos vencedores as batalhas, como disse o poeta Sossélla). Sabe, vocês deixam em mim lanhos e mais lhanos de tristeza, não tão fundos que eu não possa mais incomodar por aí, ou dançar e até morrer de rir. Talvez eu seja mesmo a porcaria de um bichinho de estimação, não é, um bilu bilu dos mais ingênuos, mas ainda assim de difícil abatimento, pode apostar. Talvez eu deva sentir pena de vocês, carentes suplicantes, cagados pela ambição desejosa de serem alguém (e são, ai de quem colocar isso à prova). A ficha ainda não caiu, mas vocês logo saberão que não passam de herdeiros para quem deixo apenas minha vastíssima cultura de esquecimentos acumulados, especialmente agora que tudo o que foi carícia virou casca, agora que tudo o que foi carícia virou casca, agora que tudo o que foi carícia.

balbucios de blues

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sun, 13 Dec 2009 17:34:00 +0000

Johnny Cash

Nem sei mais em qual passado quando mais um de nós morria com a mandíbula arregalada, ardendo sob as altas temperaturas de um blues enferrujado, dizendo “acho que fui capturado, acho que fui capturado, fui capturado”. E ao seu redor, rapaz, se auto-sentenciavam os pássaros da treva, um a um, em seguida entrando pela Aorta, dando bicadas, arrancando pedaços do teu sangue. Nisso vai o borrão das madrugadas de ontem e anteontem e também das anteriores em que você se viu obrigado a bater as pálpebras assim como as corujas que iniciam suas asas no altar do Casamento do Céu e do Inferno. Porém, mesmo em seu último respiro, ou se o ganido de uma lanterna de luz branca e fria como a geada cada vez que em teus olhos for apontada, ou se a garota dos teus sonhos for capaz de fazer com que você tema menos a ferradura dos cavalos sapateando apavorados em cima dos teus punhos cansados de escrever, ou então só quando teus dois avós já falecidos simultaneamente como Johnny Cash e June Carter, talvez muito mais terríveis do que a dor de tanto adeus multiplicado em cactos que espremem teu corpo nessa espécie de deserto portátil, talvez somente assim você dará um jeito de sobreviver. Então seguirá suportando sobre os ombros o caos e o chumbo de nuvens asfixiadas, sempre insistindo na mesma ladainha “acho que fui capturado, acho que fui capturado, fui capturado”. Sim, moço, você foi capturado pelo vício sem afago desses fantasmas das avançadas horas que morreram ontem, antes de ontem e também anteriormente, justamente quando você de modo incessante sofria as piores overdoses de réquiens compostos com as próprias mãos.

uma epígrafe

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sat, 12 Dec 2009 19:24:00 +0000

Eu podia transcender as limitações. Não estava em busca de dinheiro nem de amor. Tinha um senso de percepção ampliado, estava firme no meu rumo; para completar, era inexperiente e visionário. Minha mente estava forte como uma armadilha, e eu não precisava de qualquer garantia. Bob Dylan.

pangéia, um dos melhores grupos de teatro do rio de janeiro

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sat, 12 Dec 2009 19:18:00 +0000

Pangéia cia. deteatro apresenta A casa, terças e quartas, às 19h, no Centro Cultural Justiça Federal, até 17 de dezembro, no Rio de Janeiro.

radiocaos ao vivo na grande garagem que grava

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Fri, 11 Dec 2009 14:52:00 +0000

E hoje tem o último RadioCaos do ano, às 20 horas. Mais uma vez estarei lá na Grande Garagem que Grava (Rua Santo Antonio, 900) detonando meus balbucios de blues, ao lado do mestre Solda e das feras Edilson Del Grossi e Fernandinho "eles mesmos". Sem contar a presença sempre inspiradora dos cicerones dessa aventura Rodrigão, Ferreira e Samuel. Informações pelo 3016-0409. Entrada franca. www.radiocaos.com.br.

se te conto uma mentira

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Thu, 10 Dec 2009 17:19:00 +0000

http://twitter.com/LFLeprevost

os olhos da terra estão sempre sob as solas de nossos pés. isso é bom, pois as solas dos nossos pés são mais dois olhos que temos no corpo

então, andar sobre a terra, olho no olho, passo a passo... e com os olhos das solas dos pés não piscar nunca, que é para não ser engolido

em 1975 nevou em Curitiba... espero que neve outra vez por aqui, pra tirar a prova... lembro bem, a neve de 75 tinha gosto de algodão doce

um típico curitibano durante o verão: viva, até que enfim um dia nublado (e gelado)

vai que a cama de uma mulher solteira é a dor dessa mulher solteira

vai que a cama de uma mulher casada é a dor dessa mulher casada

o bosque verde verde verde em frente da minha casa está segurando a lua cheia como ela fosse uma daquelas bexigas de gás hélio

tem que alguma árvore do bosque puxa a corda e traz a lua até a varanda... então a lua brinca um pouco comigo, depois volta a subir devagar

o meu olho que nesse momento vê um sol eterno jamais esquecerá que dentro do poeta cabem inteiros os céus do inverno

eu sei que é duro, é bem difícil mesmo admitir, é até clichê, né, mas o inferno é aqui

eu sei que é duro, é bem difícil mesmo admitir, mas o paraíso é aqui

o passo a passo vai que é epopéia homérica, o balbucio pode que contenha rapsódias... e assim é com quem não espera pouco da vida cotidiana

perguntou aquele que usa luvas antissépticas: não lhe parece óbvio que a pureza sobressalte ratos, cobras, baratas e demais peçonhentos?

um ator: tirar a roupa em cena, isso não me impressiona... se eles tiram a roupa, eu tiro a pele

essa é uma frase bombástica... duvida? puxe o pino e confira: http://notasparaumlivrobonito.blogspot.com/

um ator pós-dramático: há quartas paredes, mas são pré-escombros

um pedreiro fatalista: há paredes, mas são pré-escombros

da família Huck eu só gosto mesmo do Incrível

fim de namoro pelo twitter: ADEUS! NÃO ME SIGA MAIS! FICA A DICA!

não serão mais meus filhos nem netos, mas os filhos dos seus netos e os netos desses netos e assim por diante, até o mundo não ter mais fim

alguns atribuem às paixões uma das principais posições na lista das doenças, vamos dizer assim, psicossomáticas

quem atribui às paixões posição na lista das doenças psicossomáticas, eu execro... talvez por eu ser muito, digamos, o vinicius de moraes

porque hoje é sábado e sou muito o vinicius de moraes... logo mais vou lá suspirar outro monólogo de amor ardido numa platéia de teatro

as crianças me intimidam, não sei, mas não gosto de ser encarado por elas... me intimidam as crianças, e também os gatos... vai explicar

o homem invisível nu: desapareci completamente, olhe como você não consegue mais me... só minha voz te dá a certeza de que ainda estou aqui

o homem invisível: até onde lembro sempre quis existir, existir mesmo, entende? mas tudo que tenho feito colabora com o meu apagamento total

é ok na condição da fruta o fato de pra ela não existir preservação, ou seja, a delícia dos sabores se diferenciar da podridão por tão pouco

a paciência foi inventada pra isso, pra que deixemos a natureza agir... a fruta já caiu do pé, agora é esperar apodrecer

uma carola: se Deus não existe, então por que existe a frase “se Deus não existe”?

outra carola (só em pensamento): uma coisa não tem nada que ver com a outra, quem foi que disse que carolas não gostam de rola?

todo mundo é hoje

sabia que se a gente ficar de dois a três dias seguidos sem dormir, a gente pode ver a luz enferrujar?

ver a luz enferrujar é quando o olho humano produz uma espécie de maresia silenciosa

quem sabe às vezes tudo deveria ser resumido assim: o que não consigo é também muito o que sou

as coisas podem acontecer de três maneiras básicas, digamos: da pior, da melhor, e igual

aí vai uma coisa que gosto em mim: a capacidade de ser cruel

e uma coisa que não gosto em mim: é que quando sou cruel com os outros acabo sendo cruel comigo

a idade é uma filha que eu tenho... e a manhã seguinte, sempre essa insistência de ressurreição

vaidade em excesso é auto-difamação... triste quanto um álbum feito só de auto-retratos

se eu conseguisse sair de mim, seria como sair de dentro do zumbido de 349 abelhas picando meu cérebro incansavelmente

pode mesmo que não exista o diabo... então quem é esse que gira com fúria de abocanhar o próprio rabo?

lembrar não doeria se a lembrança não aprisionasse o que esqueci... o desespero da memória é reinventar esquecimentos

só é ilusão aquilo que não esqueço... o resto foi real

nomear uma a uma as escuridões na escuridão... uma a uma as escuridões... taí um modus operandi para a iluminação pública

desertar... desertar do deserto desertar do deserto desertar do deserto, taí uma ação que povoará outros desertos

quem por humildade, consciência ou coragem, dirá de si “sou um fracasso total”? talvez aquele que já superou a moda, a moeda, a contestação

mas quem já superou a moda, a moeda, a contestação?

ainda não superei a moda, a moeda a contestação, mas ontem de madrugada tive uma óbvia certeza: posso até cair na sarjeta, mas do chão não passo

repara na natureza, água mata a sede de água do ser humano e dos animais, já o sangue mata outra sede. mas isso não encerra o bem ou o mal

imagens de múltipla aplicação para se escolher à gosto: geladeira das vaidades, aniversário de quem ainda nem nasceu

imagens de múltipla aplicação para se escolher à gosto: estacionamento pra elefantes, horizontes aqui por perto

imagens de múltipla aplicação para se escolher à gosto: calçadas de chicletes, postes dormindo igual girafas, músicas de lama

imagens de múltipla aplicação para se escolher à gosto: basquete com anões de jardim, via láctea de bolso, fábulas sem memória

imagens de múltipla aplicação para se escolher à gosto: facadas de afago, operetas cale a boca, dinossauros no jardim de infância

objetos tantofaz: mosquito-aspirador de pó, paralelepípedo-coração, pincel-violão, lâmpada-sorriso, dedos-canivete

imagens de múltipla aplicação para se escolher à gosto: florestas de canetas, piscinas sem parede, ósculos escuros, pet shop de dragões

há os companheiros de copo... e há os companheiros de corpo... veja, o que vai dentro do copo é um dos companheiros de corpo, pois não

peixe eu, peixe eu, peixeu paixão

http://twitter.com/LFLeprevost

uma epígrafe

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Thu, 10 Dec 2009 15:26:00 +0000

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Que maravilhosa invenção é o homem! Ele pode soprar as mãos para aquecê-las e soprar a sopa para esfriá-la. Georges Perec.

hoje, quarta-feira, leitura pública da minha peça o butô do mick jagger, às 21 horas, no espaço cênico

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Wed, 09 Dec 2009 05:56:00 +0000

Acontece no Espaço Cênico (antigo ACT), rua Paulo Graeser Sobrinho, 305, a mostra Outras Leituras, que integra o projeto Corrente Cultural. Ao longo dessa semana, sempre às 21 horas (domingo às 19), serão apresentadas leituras de textos, reunindo artistas de destaque em distintas áreas da cena curitibana.
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Os diretores participantes Paulo Biscaia, Marcio Abreu, Nena Inoue, Edson Bueno, Felipe Hirsch e Luiz Felipe Leprevost convidaram distintos atores e atrizes para compor, chamemos assim, o grande elenco da programação, que traz à cena dramaturgias originais, com textos de teatro e literatura.
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Integram ainda a programação, espetáculo musical de Octavio Camargo e convidados e, apartir do dia 18 de dezembro, Oficina Livre de Teatro (aberta a atores e não atores), sob coordenação de Nena Inoue.
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A programação, com cara e alma curitibana, tem o intuito de mesclar artistas e público, promovendo intercâmbio de olhares os mais diversos.
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O projeto Corrente Cultural é uma iniciativa da Fundação Cultural de Curitiba, viabilizado através do Fundo Municipal de Cultura. Outras Leituras é uma realização do Espaço Cênico, sob coordenação de Nena Inoue.

Programação

quarta-feira, 9 de dezembro
O butô do Mick Jagger
Texto e direção Luiz Felipe Leprevost
Com Uyara Torrente e Martina Gallarza
Realização Iconoclastinhas cia. de teatro
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Elas perderam o chão. Perderam a coragem. Perderam o amor. Estão na Tumba, a velha garagem onde ensaiavam sua banda. Mas elas perderam também a capacidade de tocar, de se divertir. Elas foram até o final da fama e agora só se perguntam. Foram fundo na selva dos paraísos artificiais e hoje têm monstrinhos residindo no estômago, acordes estridentes bicando o cérebro, produzindo pesadelos. Elas foram longe demais e por isso não tem mais pra onde ir. É que é mesmo muito difícil voltar ileso depois de se dançar O butô do Mick Jagger.

Bortolotto se recupera bem

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Tue, 08 Dec 2009 14:57:00 +0000

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Notícias boas a respeito do estado do Marião, no blog da Chris
http://cemiteriodeautomoveisvilacultural.zip.net/index.html
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E o belo texto do Marcelo Montenegro, com link para blogs dos amigos
http://marcelomontenegro.blog.uol.com.br/

outras leituras, no espaço cênico

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Tue, 08 Dec 2009 02:31:00 +0000

Espaço Cênico

Acontece no Espaço Cênico (antigo ACT), rua Paulo Graeser Sobrinho, 305, a mostra Outras Leituras, que integra o projeto Corrente Cultural. Ao longo dessa semana, sempre às 21 horas (domingo às 19), serão apresentadas leituras de textos, reunindo artistas de destaque em distintas áreas da cena curitibana.

Os diretores participantes, Paulo Biscaia, Marcio Abreu, Nena Inoue, Edson Bueno, Felipe Hirsch e Luiz Felipe Leprevost convidaram distintos atores e atrizes para compor, chamemos assim, o grande elenco da programação, que traz à cena dramaturgias originais, com textos de teatro e literatura.

Integram ainda a programação, espetáculo musical de Octavio Camargo e convidados e, apartir do dia 18 de dezembro, Oficina Livre de Teatro (aberta a atores e não atores), sob coordenação de Nena Inoue.

A programação, com cara e alma curitibana, tem o intuito de mesclar artistas e público, promovendo intercâmbio de olhares os mais diversos.

O projeto Corrente Cultural é uma iniciativa da Fundação Cultural de Curitiba, viabilizado através do Fundo Municipal de Cultura. Outras Leituras é uma realização do Espaço Cênico, sob coordenação de Nena Inoue.

Programação

7 de dezembro

Graphic Novel "Folheteen"

Desenhos e texto José Aguiar

Direção Paulo Biscaia

Com Michelle Pucci, Leandro Daniel Colombo e Rafaella Marques

Iluminação Wagner Correa

Sonoplastia Marco Novack

Realização Vigor Mortis

Folheteen foi concebida apartir de tiras semanais publicadas em jornais de Curitiba, como o jornal Gazeta do Povo, sendo publicadas também no Jornal do Estado, e num especial de O Globo. Vencedora do I Concurso Internacional de Quadrinhos de o Senac-SP em 2005, Folheteen também foi publicada em livro pela Editora Devir. O autor José Aguiar define assim o álbum: "lembra-se dos melhores anos de sua vida? Eles não foram sua adolescência. Ela é um momento onde tudo é um grande desencontro. Folheteen fala da incapacidade das pessoas de se comunicarem, autoconfiança, tédio, sexo e várias outras coisas que nos atormentam a partir da adolescência. Uma miscelânea de coisas que vivi com outras que vi ou ouvi."

8 de dezembro

Descartes com lentes

De Paulo Leminiski

Direção Marcio Abreu

Com Nadja Naira

Realização Companhia Brasileira

Leminski imagina uma hipotética vinda do filósofo francês René Descartes ao Brasil, a convite do conde Maurício de Nassau. Junto com sua comitiva, repleta de cientistas, naturalistas, desenhistas e pintores, Descartes tenta desvendar e descrever as excentricidades e belezas do país tropical, ou seja, procura filosofar sobre o Brasil e o modo de vida do seu povo. Escrito em meados da década de 60, o texto é considerado o embrião gerador de Catatau, a obra mítica do poeta curitibano. O exercício cênico da Companhia Brasileira faz parte de uma série de estudos que vem sendo realizados desde agosto de 2008, sobre a obra do poeta curitibano, e que fazem parte do projeto VIDA, patrocinado pela Petrobrás.

9 de dezembro

O butô do Mick Jagger

Texto e direção Luiz Felipe Leprevost

Com Uyara Torrente e Martina Gallarza

Realização Iconoclastinhas cia. de teatro

10 de dezembro

Firififi / O Grande Circo de Cavalinhos / O fim da Fifi

De Dalton Trevisan

Direção Nena Inoue

Com Ranieri Gonzalez

Realização Espaço Cênico

Delicada leitura de um Dalton Trevisan lírico. Em cena, um único ator - menina - velha - homem.

11 de dezembro

A Lingua Cortada

De Alexandre França

Direção Edson Bueno

Com Rosana Stavis e Pagu Leal

Duas mulheres começam uma discussão depois de jogar o jogo da verdade. Pouco se sabe sobre suas vidas, apenas que podem estar mentindo ou falando a verdade sobre determinados assuntos, que não sabemos ao certo o que são. A Língua Cortada fala sobre a tênue linha que separa o verdadeiro do falso. A peça pouco a pouco nos mostra o absurdo de se falar “verdades”, ao por em cheque a lógica de um discurso puro, sem preconceitos, ideologias ou “segundas intenções”.

12 de dezembro

Octavio Camargo e convidados

Apresentação de canções compostas entre 2006 e 2009 em parcerias musicais e poéticas com Thadeu Wojciechowski, Bárbara Kirchner, Luiz Felipe Leprevost, Odacir Mazzarolo, Alexandre França, Chiris Gomes e Troy Rossilho.

13 de dezembro

Outras Leituras

Direção Felipe Hirsch

Realização Sutil Companhia de Teatro

Profissionais da Sutil Companhia de Teatro juntamente com jovens atores selecionados em audição, à partir de textos de J. D Sallinger.

Dias 18, 19 e 20 de dezembro

Oficina Livre de Teatro

Coordenação Nena Inoue

Serviço

Corrente Cultural

Outras leituras, de 07 a 13 de dezembro

De segunda a sábado, 21h (domingo 19h)

Local Espaço Cênico (rua Paulo Graeser Sobrinho, 305)

Oficina Livre de Teatro, dias 18, 19 e 20 de dezembro

Coordenação Nena Inoue

Inscrições antecipadas

Vagas Limitadas

Entrada Franca

Informações 3338 0450

www.espacocenico.art.br

Contatos
Nena Inoue

9236 9466 / 3338 0450 nenainoue@hotmail.com
Paulo Biscaia

8814 4625 biscaia@mac.com
Marcio Abreu

9965 8098 marcioabr@gmail.com
Luiz Felipe Leprevost

9624 4333 felipeleprevost@terra.com.br

www.notasparaumlivrobonito.blogspot.com
Edson Bueno

8406 8187 efranbueno@uol.com.br
Octavio Camargo

9699 3851 octaviocamargo.novoemail@gmail.com
Felipe Hirsch

11 9229 8888 felipehirsch@gmail.com

o melhor dos pensamentos para Mário Bortolotto

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sun, 06 Dec 2009 16:56:00 +0000

Fernanda D´Umbra e Bortolotto

......Mário Bortolotto e Carcarah foram baleados na madrugada de sábado. O Carcarah já está bem, e isso deixa a todos mais aliviados. Marião ainda está na UTI. Sei que ele é católico e tem uma boa relação com Deus, apesar de tudo. Então, por ele e para ele, depois de muito tempo ontem voltei a rezar. Acendi uma vela e pedi pela boa saúde do meu bróder.
......Bortolotto é um dos caras mais íntegros que conheci na vida. Também poucas vezes vi alguém tão amigo dos amigos. Eu adoro ele. Sempre acolheu a mim e ao Francinha de modo quase paternal (ele tiraria sarro dessa minha frase, dizendo: “pára de viadagem, Leprê”).
......Ontem liguei pro Rubens K. logo que soube da tragédia, mas não quis ficar perguntando demais. Rubão estava no hospital. Disse que todos os amigos estavam e permanecerão lá em vigília. Disse que o quadro do Mário era estável e que ele iria se salvar sim. Nenhum de nós vai perder essa certeza, a de que ele vai sair dessa. Ele é um cara que ama a vida e vai ficar bem.
......Aqui em Curitiba estamos fazendo uma grande corrente positiva. Durante a tarde de ontem, num evento de poesia no Paço da Liberdade, li poemas do Marião como que propondo uma espécie de pajelança, mandando o melhor dos pensamentos e intenções lá pra São Paulo. Talvez seja muito pouco, mas creio que o espírito dos bons autores sempre está todo ali em seus textos, então penso que esse tipo de evocação pode ser uma companheira auxiliar da medicina. Cantar o Marião, contar suas estórias, não tirar ele do pensamento, beber em sua homenagem, talvez seja o que de melhor possamos fazer nesse momento, nós que estamos longe.
......A noite, rapidamente e ao acaso, encontrei o Carlos Careqa no Café Mafalda. Ele tinha acabado de chegar de Sampa. Tinha estado no hospital. E suas palavras em relação ao quadro do Marião traziam muita esperança. E a certeza de que o Mário vai estar ainda muito mais tempo entre nós, com sua presença sempre bem humorada e digna, e com sua obra monumental, humana, necessária, até ele ficar “Bem velhinho, assim, sozinho / Ali, bebendo um vinho / E olhando a bunda de alguém”, como diz a canção do Nei Lisboa.
......E agora vou fazer isso por ele, me servir com uma boa dose de uísque e brindar a sua saúde. É o que vou fazer.

fragmento da minha novela inédita a neve não tem gosto de algodão doce

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Fri, 04 Dec 2009 14:34:00 +0000

........

.......Depois do porre com direito a foda no banheiro a gente ficou novamente um tempo sem se ver. Liguei para ela umas três ou quatro vezes, deixei recados, não retornou. Optei por ficar na minha. Respeito isso nas mulheres, a necessidade que elas tem de ficar um tempo refletindo sobre as coisas. Confesso que não achava mesmo muito digno para uma garota ficar por aí trepando em banheiros sujos, ao menos que fosse com o amor da sua vida, o que, acredito, era o caso.
.......Um dia estava no cinema. O celular desligado. Quando a seção acabou e voltei a ligar o aparelho, havia uma mensagem de voz me convidando para ir à estréia de sua peça.
.

.......Entrei à pé. Atravessei o portão carcomido pela ferrugem. Vi-me obrigado a espantar dúzia e meia de gatos, desconfiados vigias de um Jóquei Clube recendendo a decadência. Um desperdício de lugar atravancando há décadas o coração da Zona Sul. Com exceção para o restaurante fino, a academia de yoga, os frequentes eventos em áreas restritas e, a mais importante das exceções, o teatro. Não que eu desejasse que o removessem dali, nada disso, apenas esperava que o usassem melhor. Tais “espaços” ocupavam no máximo uma quarta-parte da imensidão construída para glamourosos equinos, velozes corredores e ávidos apostadores.
.......Apesar da movimentação que, por ventura e simpatia, podia-se encontrar ali, o Jóquei Clube do Rio de Janeiro se assemelhava a uma vila fantasma dominada por, sem exagero, centenas de gatos.
.......Bem, pelo menos eles têm um teatro aqui dentro, pensei.
.......Assim, após comer um sanduíche de churrasquinho com queijo e beber alguns chopes no balcão do Braseiro, no Baixo Gávea, fui ver Nanda atuar, às 20 horas de uma quarta-feira lavada por garoa lenta. Podia deduzir que ela tinha chegado uma hora e meia antes dos três sinais que em meus ouvidos de platéia soavam naquele momento. Nanda devia ter ajeitado suas coisinhas no camarim, figurinos, objetos de cena. Depois rido com os colegas, comentando os erros da noite anterior. Devia ter conversado com o diretor, perguntado a ele se seus olhos estavam mantendo o brilho da verdade.
.......O diretor não deve tê-la levado à sério, então ela, possivelmente, foi se concentrar num canto estremo, repassando suas marcas na cabeça. Quando a luz acendeu estava eu ali com o resto dos expectadores, sentado bem no meio da platéia, de surpresa, homenageando-a mais uma vez. E ela provavelmente sabia que a palavra homenagem era a mais correta, pois vinha de alguém que se não detestava, no mínimo, não se dava bem com o teatro.
.......A homenagem vinha de um pessimista, um pessimista bom vivant, ok, como se tal conceito não fosse uma denúncia tão contraditória quanto o absurdo de eu estar naquela platéia, eu que era traumatizado pelo teatro por várias razões, sendo uma delas o fato de na minha pré-adolescência minha mãe, com o intuito de que eu desenvolvesse espírito de grupo e me desinibisse e também passasse a ter senso de responsabilidade, acreditando no blablablá do psicanalista dela, ter-me matriculado num desses cursos de intermináveis seis meses, quando vivi experiências as mais duvidosos para me reconectar com o meu verdadeiro ser e etc.
.
.......Antes da peça começar propriamente, apesar dos atores já estarem em cena, pude, correndo concentrados olhos, investigar sem minúcias uma platéia cheia: professores de Nanda, a quem noutras ocasiões tinha sido apresentado, havendo ainda, na extrema direita da primeira fila, três garotas e um gordo que, se não estou enganado, vi uma vez dando uma de psicólogo de Nanda.
.......Gordo estúpido, pensei.
.......Logo à esquerda do gordo, uma loirinha, parecia carinhosa, com ares de ninfeta fatal. A que estava imediatamente ao lado da loirinha tinha um jeito condensado, certo mau humor na face, de quando em quando, deixava escapulir da barriga altas gargalhadas em resposta aos chistes provocados pelos atores em cena. A terceira, uma morena com mais bochechas que tetas. Bochechas que se ela viesse informar que desejava redesenhar com cirurgia plástica, alguém decente deveria insistir que isso seria um atentado contra o que fisicamente ela tinha de mais interessante.
......E o gordo? Eu achava que já tinha sentado no Baixo Gávea alguma vez na mesma mesa daquele gordo, devia ter tomado com ele e seus amigos de bandas de rock alguns chopes, de modo que sabia, o gordo era metido a intelectual, talvez apaixonado por Nanda, daqueles que não largavam do pé, de repente ia que era um gordo escrevinhador de poemas, certamente um gordo chato e inoportuno por fazer com que eu perdesse a concentração na peça enquanto especulava sobre ele e suas amigas.

.......Cansado deles, deslizei o olhar para outro lado, mais acima, a minha esquerda estava o Narigudo, agora com espessa barba feito um Los Hermanos, também e estranhamente alguns centímetros mais alto do que eu. O Narigudo tinha espichado e virado uma espiga metida a ponderada. Que se danasse, não ia me sentir desconfortável por um tolo como aquele dividir a atenção de Nanda. Mesmo porque, logo após a apresentação, ela veio em minha direção dizendo ter ficado surpresa com minha presença e que, comovida, tinha feito a peça para mim.
.......Foi o que ela disse: Você reparou quanto olhei pra você de dentro do palco?, fiz a peça pra você.
.......A peça, que era linda, ela tinha feito para mim. Retribuiu minha homenagem dentro do imenso linóleo verde que funcionava como cenário. Era uma peça sobre o que sobra do não percebido entre as relações humanas, eu tinha entendido, sentado na platéia eu tinha entendido todas as sutilizas apresentadas pelo elenco.
.......Quanto era um trabalho cerebral como que construído por topógrafos. Entendi que eles estavam encenando o que não estava no palco. O espetáculo era mais o que acontecia fora de cena, nas lacunas que as imagens passageiras criavam na mente do expectador que, sem aviso, sentia como se uma borracha apagasse o que ele tinha acabado de presenciar. Eu adorei aquilo das estórias das personagens não se concluírem, nós a platéia não sabíamos de onde vinham as mulheres e homens, tampouco aonde iam, e isso podia ser bastante angustiante para alguém despreparado.
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.......Depois de parabenizar minha garota, meio que à francesa, fugi dali sem olhar para trás. Nanda, se quisesse, saberia onde me encontrar. Saindo do Jóquei fui escoltado pelo movimento soturno dos gatos, possivelmente comandados por uma bruxa invisível escondida da chuva no meio das copas das árvores. Eu realmente entrava em pânico naquele lugar. Ao sentir um vulto cruzar por mim, corri e tropecei, ralando o cotovelo direito no terreno de pedrinhas e areia.

duas epígrafes

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Fri, 04 Dec 2009 04:08:00 +0000

Se e quando eu começar a ter consultas com um analista, espero ardentemente que ele tenha o bom senso de convidar um dermatologista para participar das sessões. Um especialista em mãos. Tenho cicatrizes nas mãos por haver tocado em certas pessoas. Uma vez, no parque, quando Franny ainda era levada para lá no carrinho de bebê, passei a mão, por tempo demais, na penugem que cobria a cabeça dela. A outra vez aconteceu no cinema da rua 77, quando eu assistia com Zooey a um filme de horror. Ele tinha uns seis ou sete anos, e se enfiou embaixo da poltrona para não ver uma cena assustadora. Pus a mão na cabeça dele. Certas cabeças, certas cores e texturas de cabelo humano deixam marcas permanentes em mim. Outras coisas também. A Charlotte um dia se afastou correndo ao sairmos do estúdio, e eu agarrei seu vestido para fazê-la parar, para mantê-la perto de mim. Um vestido de algodão amarelo que eu adorava por ser comprido demais para ela. Ainda tenho uma mancha amarelo-limão na palma da mão direita. Ah, meu Deus, se há algum termo clínico que sirva, sou uma espécie de paranóico ao contrário. Suspeito que as pessoas estejam sempre conspirando para me fazer feliz.

(...)

_ afirmo que o genuíno artista-vidente, o divino imbecil que produz beleza, morre ofuscado por seus próprios escrúpulos, pelas formas e cores deslumbrantes de sua própria consciência, sagradamente humana.
..........Eis aí meu credo.
.

J.D. Salinger

Essa postagem vai para Nina Rosa Sá,

Fal Azevedo, Elísio Brandão

e, já era hora, Uyara Torrente.

Pelo amor a arte do Salinger.

um filme de Byron O´neill e de todo mundo

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Thu, 03 Dec 2009 15:42:00 +0000

O Byron faz parte de um coletivo de artistas muitíssimo criativos. Eles são a Ordem Primeira dos Adoradores de π. http://www.youtube.com/ordemprimeira.

revista lama ganhando o mundo

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Thu, 03 Dec 2009 13:52:00 +0000

Matéria muito bacana que o escritor e jornalista Daniel Russel Ribas publicou no site Almanaque Virtual. Confira aí.

Chegou às lojas especializadas a revista Lama que tem a ambiciosa missão de trazer as publicações de mistérios descompromissadas brasileiras para o século 21. Com forte apelo visual, Lama poderia ser descrita como o equivalente em papel do projeto Grindhouse. Para quem não sabe, Grindhouse foi um projeto dos cineastas Quentin Tarantino e Robert Rodriguez, em que cada um dirigiu um longa-metragem baseado na estética de produções de gênero B dos anos 70. No Brasil, os filmes foram separados em Planeta Terror e À prova de morte (ainda inédito!). O editor e criador da Lama, Fabiano Vianna, não nega as semelhanças. Nem poderia, pois, com as devidas diferenças, a proposta é a mesma. É uma sofisticada homenagem às edições baratas de histórias sensacionalistas, inspirando-se no talento que dessas emergiu para reunir um grupo de colaboradores de renome e recriá-las com uma visão atual. Em suma, mantendo o espírito, remetendo esteticamente ao antigo e com cuidado de produto novo.

O time de autores deste número é eclético, tanto em estilo quanto em conteúdo. Há desde escritores assumidamente do universo fantástico, como as especialistas em textos vampirescos Martha Argel e Giulia Moon, a autores sem tradição no gênero, como Simone Campos e Luiz Felipe Leprevost. Além dos veteranos, nomes novos como Daniel Gonçalves e outros ainda pouco conhecidos como Gisele Pacola e Rodriane DL. A mistura, inusitada a princípio, funciona bem. Os contos têm personalidade própria e utilizam de forma livre a premissa presente na capa: Fantasia, suspense & terror. Logo, há uma unidade que destaca o conjunto e não partes individuais; uma falha comum em antologias com colaboradores vindos de obras tão distintas entre si.

Vianna apresenta dois trabalhos seus: 17 e 30 já é noite em Curitiba, uma fotonovela, e A ideia, um conto. Se o primeiro é policial B com estética inspirada em Dave McKean e Frank Miller, o segundo é uma narrativa leve com toques de Richard Matheson. Em ambos, o autor extrai bastante humor do absurdo das situações. É óbvio que ele conhece, ama o gênero e se diverte muito com ele, sensação que passa para os leitores, que se tornam cúmplices da brincadeira.

As escritoras Ana Paula Maia e Giulia Moon se destacam em retratar com beleza tramas violentos, respectivamente em Teu sangue em meus sapatos engraxados e Gueixa. Se Teu sangue... prende pelo peso das metáforas e imagens, Gueixa se vale das descrições belas e da delicadeza da narrativa, mesmo em seu final chocante.

Simone Campos e Assionara Souza enfatizam o fantástico no cotidiano em O Aleph de Botafogo e Mórbidas confissões, mostrando como o inesperado pode ser visto e apreciado por àqueles dispostos a observá-lo.

Daniel Gonçalves e Emanuel R. Marques, responsáveis respectivos por No silêncio da mata e A carta, contam boas histórias de fogueira em formato de prosa. A primeira, uma fatídica caçada, e a segunda, uma assombração em uma pequena vila portuguesa.

Martha Argel e Luiz Felipe Leprevost bebem do universo pop para a reinterpretar dois monstros conhecidos, em Álbum de Família e Dr. Hannibal apaixonado. Enquanto Argel é mais fiel ao mito em uma construção sólida e com o humor negro que lhe característico, Leprevost se liberta da fonte de origem, em um misto de poema e carta de amor engraçado, erótico e sentimental.

Os textos O anjo da USP, de Gisele Pacola, e Caramelos estragados, de Rodriane DL, encerram a antologia, em narrativas que valorizam mais clima do que ação. Ambos não possuem o mesmo impacto dos anteriores, mas brincam com expectativa e clima, características fortes do pulp, de maneira eficaz e instigante.

No time de ilustradores, encontramos outra benvinda diversidade. Os ilustradores e estúdios Pianofuzz, Mopa, Yan Sorgi, Francisco Gusso, Daniel Gonçalves, Firmorama, Sueli Mendes e Bruno Oliveira extraem a dose exata de bizarro e entretenimento em suas interpretações para os contos-base. O embate entre crueza e lirismo de Pianofuzz para Teu sangue... casa com a contradição presente no texto. A simples e elegante ilustração de Mopa para Gueixa é eficaz e misteriosa. As pernas abertas de Yan Sorgi para Mórbidas confissões anunciam a decadência que está por vir. O canibal e sua musa criados por Francisco Gusso para Dr. Hannibal apaixonado são divertidos, belos e grotestos na medida. Daniel Gonçalves já um excelente trabalho em mostrar uma criatura medonha sem revelar sua forma, envolvendo-a em sombras para No silêncio da mata e volta a trabalhar com insinuação em Álbum de família, com efeito humorístico e A carta, em imagem que remete a que pode ser um fantasma. Sueli Mendes pega o aspecto juvenil e pop de A ideia e O anjo da USP, levando as tramas para o universo de quadrinhos que lembra Terry Moore. Firmorama homenageia a ficção B dos anos 50, onde a rotina escondia terríveis verdades, em O Aleph de Botafogo. Por fim, Bruno Oliveira permeia de estranheza e belas imagens quase infantis uma paisagem desolada, ressaltando o caráter aberto dos micro-contos de Rodriane DL.

A revista é trimestral e aceitará colaborações de autores inéditos a partir do terceiro número (o segundo já foi fechado). No Rio de Janeiro, exemplares estão disponíveis na livraria Blooks (no Unibanco Arteplex), a loja Cucaracha, em Ipanema e o sebo Baratos da Ribeiro.

Serviço.

Autores: Fabiano Vianna, Ana Paula Maia, Giulia Moon, Assionara Souza, Luiz Felipe Leprevost, Daniel Gonçalves, Martha Argel, Simone Campos, Emanuel R. Marques, Gisele Pacola, Rodriane DL.
Páginas: 58
Preço: R$ 10

Daniel Russell Ribas

01/12/2009

http://almanaquevirtual.uol.com.br/ler.php?id=22462&ANALISE:+REVISTA+LAMA

Para saber mais sobre a revista Lama: Blog e site do editor Fabiano Vianna

http://fio-ariadne.blogspot.com/, http://www.crepusculo.com.br/lama/

Outras matérias sobre a Lama

http://www.omelete.com.br/quad/100023584/Nova_revista_brasileira_reune_contos_pulp_ilustrados.aspx

http://www.baratosdaribeiro.com.br/voce-vai-se-arrepiar-no-clube-da-leitura-desta-terca-dia-17-de-novembro/

http://olivreiro.com.br/blog/2009-09-17-yes-nos-temos-pulp

um poema de eugénio de andrade

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Tue, 01 Dec 2009 00:06:00 +0000

Eugénio de Andrade

Pier Paolo Pasolini

Requiem para Pier Paolo Pasolini

Eu pouco sei de ti mas este crime
torna a morte ainda mais insuportável.
Era novembro, devia fazer frio, mas tu
já nem o ar sentias, o próprio sexo
que sempre fora fonte agora apunhalado.
Um poeta, mesmo solar como tu, na terra
é pouca coisa: uma navalha, o rumor
de abril podem matá-lo – amanhece,
os primeiros autocarros já passaram,
as fábricas abrem os portões, os jornais
anunciam greves, repressão, dois mortos na primeira
página, o sangue apodrece ou brilhará
ao sol, se o sol vier, no meio das ervas.
O assassino, esse seguirá dia após dia
a insultar o amargo coração da vida;
no tribunal insinuará que respondera apenas
a uma agressão (moral) com outra agressão,
como se alguém ignorasse, excepto claro
os meretíssimos juízes, que as putas desta espécie
confundem moral com o próprio cu.

O roubo chega e sobra excelentíssimos senhores
como móbil de um crime que os fascistas,
e não só de Salò, não se importariam de assinar.
Seja qual for a razão, e muitas há
que o Capital a Igreja e a Polícia
de mãos dadas estão sempre prontos a justificar,
Píer Paolo Pasolini está morto.
A farsa, a nojenta farsa, essa continua.

Eugénio de Andrade

de Homenagens e outros epitáfios, 1974.

uma epígrafe

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Mon, 30 Nov 2009 19:11:00 +0000

Pier Paolo Pasoline está morto. / A farsa, a nojenta farsa, essa continua. Eugénio de Andrade.
. .

*dedico essa postagem a

atriz Claudete Pereira Jorge,

que comeu um cigarro em cena

como protesto à proibição de fumá-lo.

atriz claudete pereira jorge alerta

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Mon, 30 Nov 2009 03:33:00 +0000

Claudete Pereira Jorge por Gilson Camargo

Nota que saiu no Caderno G da Gazeta do Povo de sábado, 28/11/2009

Atriz interrompe cena e protesta contra “censura”

A apresentação de estreia do espetáculo Os Três Espelhos, de Maureen Miranda, no Mini-Guaíra, na noite da última quinta-feira (26), contou com um “manifesto”.

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A atriz Claudete Pereira Jorge interpreta a mãe de Samuel (Rodrigo Ferrarini) e essa personagem, na concepção original da montagem, fuma continuamente em cena.
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No entanto, a direção do Teatro Guaíra avisou ao elenco, e à diretora Maureen, que, devido à Lei Antifumo, não seria permitido que a atriz Claudete acendesse nenhum cigarro no palco.
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A peça começou e, quando Claudete entrou no palco, ela interrompeu a sua fala, pediu para que as luzes fossem acesas, pegou um microfone e fez um pronunciamento.
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“Se hoje eu não posso fumar um cigarro, daqui a pouco vão decidir qual o livro que eu tenho que ler, como tenho que me portar em cena. Já passei por isso (censura) durante a ditadura militar e agora tenho de passar por isso (censura) de novo em 2009. Isso é um absurdo”, disse Claudete.
.

A atriz chorou e, posteriormente, a peça teve continuidade.

http://portal.rpc.com.br/gazetadopovo/cadernog/conteudo.phtml?tl=1&id=949137&tit=Atriz-interrompe-cena-e-protesta-contra-censura

especulações sobre o amor simples

noreply@blogger.com (Luiz Felipe Leprevost) — Sun, 29 Nov 2009 17:20:00 +0000

Sabe o que eu queria? Jogar tudo fora e não me lamentar. Mas a língua nos olhos, seu paladar, seu mau gosto me cegaram. Algo assim: ela me deixou, voltei a fumar dois maços, a passividade dela me embruteceu. De tanto ser mais burro que romântico já não enxergo nada, só burrice, só burrice, só burrice. Digo, esse não é o meu primeiro caderno de clichês de amor. Se a vida fosse fácil não existiria teatro, só burrice, só burrice. Algo bem assim. Até hoje não queria ter experimentado essa garota mais do que três vezes. Na primeira, os cheiros brotados feito flores do corpo. Na segunda, ela sem calcinha derretendo sob o arco-íris saído de uma palma e de outra palma das minhas mãos cujas linhas desconhecem os destinos. Depois, na terceira: a mastigação das línguas como fossemos vacas ruminando tesão. Mas nada disso está ok quando queremos ir mais longe. Digo, é sempre uma viagem pedregosa até a praia deserta da burrice. A praia deserta da burrice onde nossa historinha morreu. E lá ficamos, esquecidos no tempo ruim feito alimentos totalmente apodrecidos. Algo assim: uma historinha mastigada, depois vomitada, um delírio fétido que agora até mesmo os amigos mais íntimos têm nojo de pegar do chão e jogar na lixeira dos orgânicos. Pelo menos a chuva lava.