notas para um livro bonito

2012-01-28T02:15:00.003-03:00

como direi? apenas que não estou pronto. tudo é uma questão de retórica, diz um inteligente. mas como posso querer estudar se à mesa dos amigos no bar a filosofia passa de boca em boca feito um copo de cachaça barata? e os amigos talvez um dia sobre mim: morreu naquela espécie de verão. veja, por isso não estou pronto. tudo o que aprendi veio das aulas de inutilidades que tive. fumo meu charuto, baforo passarinhos de fumaça e a biblioteca tosse seus clássicos universais, a agônica papelada herdada de meu avô. e só penso em você. e não estou pronto, amor, para sob a chuva adentrar o bosque verde musgo. e vou. sou apenas um jardineiro de livros. mas vou. vou até a cozinha. as frutas ali estão amadurecendo. hoje não me apetecem. tuas mensagens chegam pelo celular: facadas de afagos. vou. atente para o rastro do homem-gosma e saberá até onde consegui ir. gostava de ser tuas coxas para fazer inveja às outras moças. penso nas frutas, se soubessem que apodrecerão, bem antes nos implorariam socorro: come-me, por favor. não estou pronto. a cinza chuva me venera. e a neblina cria esconderijos no ar.

2012-01-25T15:57:00.002-03:00

perco o mundo, estou sem chão. vou à praia, recolho detritos. não suporto não delirar. e meu olhar é tarde. dos pensamentos da história humana, mais um que assumi: falo porque tenho esperança. pois não, incluo-me na tua gargalhada. sou um monoglota balbuciante. lanço minhas garatéias de sonrisal, e chove. minha mão, a que escreve, é selvagem, aí vem já a artrite reumatóide a dizer devagar com a louça. quero tanto o teatro, mas o teatro me deforma. a atriz leu minha orelha, mas o "eu mesmo" está no estômago. a pergunta da menina ignorante da plateia é que foi meu mestre: onde você sentiu tantas palavras para chegar no teu livro? o que responder? de impossibilidade em impossibilidade, fazemos caras de leve, mas a bolsa carregada de certezas teimosas pesa e a alça está a nos lanhar os ombros. vou sem mundo nem chão, meu amor está desidratado. não espere de mim a metáfora do deserto. antes o mar. ah o mar. tive uma bóia salva-vida, meus dedos são canivetes.

2012-01-24T14:14:00.000-03:00

confesso-me aos destroços da manhã. por paixão a gente se recolhe. não sei se é uma característica feminina. sinto-me... feminino. minha existência inteira ao pé do seu ouvido. um segundo diante do fogo existe e só aqui a vida não é barata. também as áreas escuras da raiva, não tivesse nada mais que não pudesse sofrer além. vejo um abraço se jogar do décimo andar. começo a andar para trás como se eu andasse para trás. frase a frase, quero ir aos vários lugares que houve. quem garante que ao final do incessante e fadigoso jogo de máscaras surgirá enfim o esplendor de um rosto? por delicadeza a gente se recolhe. vai, busca no freezer um pacote conceitual, mete no microondas e almoça.

2012-01-23T12:18:00.003-03:00

em mim o raro atua com as mãos. não me pergunto se é ilusão a página trágica em que rabisco. papel de neblina. desenho feito aranhas que infestam com teias porões do esquecimento, no tempo. a ferocidade vem aos trancos. inspiro fundo e trabalho antes que me faltem escolhas. sei que não me ultrapassarei, ninguém é capaz de ultrpassar-se. em certa altura a vida congestiona feito um nariz constipado, isso é que é.

2012-01-22T15:34:00.003-03:00

.
chuva de verão. o domingo não tem margens. e olha eu aqui ensaiando uma orquestra de beijos, pedindo para dormir na parte de trás de seus joelhos. meu cérebro é um fosso, no fundo dele reside um bando de crocodilos vorazes sem cérebro. fazer o que se tenho a saudade frágil? isso vem da época em que eu tinha miragens nos olhos em vez de pupilas e retinas. chuva. e esse domingo é um péssimo dia para eu estar assim tão católico. francamente... faz muito tempo que não entendo absolutamente nada de nada, e não sei o que é a poesia. só sou um piá de bosta romanticão, meio punk rock meio vanerão, que a todo momento precisa justificar ao seu melhor amigo: ela só pode ser mutante, cada vez que a gente se encontra está mais bonita. devo falar isso fazendo a cara mais estúpida da terra, com a língua de fora e os olhos um pouco vesgos. malditos superpoderes (os que ela tem). tá bom, mais detalhes: ela tem a voz um pouco rouca, não bebe, não fuma (cigarro nem maconha). ela nada três vezes na semana (essa parte talvez seja mentira). ela só lê alta literatura, mas muito lentamente (vai que a cama de uma mulher solteira é a dor dessa mulher solteira). é inteligente e não é pedante. ela não tem um pai (nem irmão) filho da puta (isso ajuda). gosto do seu cheiro e de sua educação desajeitada. talvez ela seja mais doce do que precisaria. ela lembra muito a Penélope Cruz (isso talvez não bata bem). ela não é evangélica, nem santinha. ela é mais assim: seio bonzinho, seio malvado. e fica mais frágil em dias de chuva. bem, não sei mais o que dizer, às vezes acho que ela me ama menos do que ama o seu guarda-chuva (cito). ah, eu não devia escrever essas coisas e correr riscos (minha mão é o meu coração). mas domingo é um dia oco (Clarice, também tenho direito). sei lá, talvez eu seja um merda. talvez eu não seja o seu fodedor. sabe, o que a gente não consegue ser é também muito o que a gente é. talvez eu não passe de um seu cãozinho, seu rex. mas pelo menos hoje meu nome seja relax.

2012-01-21T12:26:00.001-03:00

sou seu como o osso é do cachorro. ou melhor, é confortável a parte azul da fogueira e abelhas virão fazer mel em você. e cavalos marinhos virão respirá-la. e bem-te-vis lutarão contra morcegos para protegê-la. sou seu como “só mais uma” é do viciado. ou, o frio são pregos inquilinos de meus olhos e você os toca com os dedos mornos, não da esperança, mas disso que um dia chamamos “tecnologia do afeto”. ah a nudez, o nariz, a língua, a canção popular, sempre a canção popular. e uma irreverência que beira a promiscuidade. eu disse: às vezes queria ser um bueiro para engolir a chuva quando a chuva desaba. então você gozou no meu coração e eu achei que o mundo era bom. sabe, às vezes acontecem dias perfeitos. especialmente agora que tudo o que foi carícia virou casca, agora que tudo o que foi carícia virou casca, agora que tudo o que foi carícia.

2012-01-20T14:36:00.003-03:00

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vai que a paciência serve para isso, para que deixemos a natureza em seu curso e tempo agir. você foi cauteloso até agora, mas a fruta já caiu do pé. come-a logo, ou deixa que apodreça. e fim.

2012-01-19T13:43:00.001-03:00

arte Isabele Linhares

Armazém

olho para a senhora. ela foi a rigidez das fibras de quando ziguezagueava sua bicicleta. a juventude derreteu feito um cubo de gelo na frigideira. viveu a quimera, hoje piada sem graça. só conversa comigo porque me igualo às moscas, suas únicas ouvintes. busca-me outra cerveja na geladeira que range pedindo socorro. não devo duvidar, se faz o que faz é porque está viva. foi loira, somente nas tardes de sol. na época em que a maior parte dos dias acordavam sob o acinzentado céu do pós-apocalipse, sua grossa cabeleira ostentava grisalha antiguidade, como a das mulheres que somassem eternidades. mas é em sua loirice que me agarro agora. faceira, orelhas surdas no vento, bochechas coradas, da blusa os peitos a saltar, pernocas bem definidas, saídas com petulância da bermuda, descia pedalando a ladeira deste mesmo mercadinho. nossa ajuda fundou a cidade. ela não pode fazer a curva, derrapa, de nada servem os freios. os aros, entortados, dobrado em z o guidão. a coxa esquerda em frangalhos, em carne viva joelhos e cotovelos. finca-me seus olhos amarelazuis inchados de visões. foi exatamente aqui.

*esta ilustração genial é de Isabele Linhares

(portfolio: isabelelinhares.daportfolio.com).

o meu conto e a arte da Isabele tiveram sua primeira publicação

no blog da revista Lama (http://revistalama.blogspot.com/),

que tem promovido parcerias entre escritores e ilustradores.

a primeira rodada já foi. dia 08 de fevereiro começa a segunda.

parabéns ao editor da Lama, Fabiano Vianna.

2012-01-17T02:18:00.005-03:00

alguém com uma pata de toupeira no lugar da mão. e adquiro completamente forma por demais grotesca nos dias em que sou obrigado a dedicar cem por cento do meu tempo ao trabalho burocrático. após tão dolorosa transformação, quando a pressão passa e me é permitido relaxar, imediatamente sou devolvido à forma humana. porém, minha garra peluda e dura, a fétida mão que escreve, permanece imutável em tais características. quase sempre me envergonho dela. parece que nunca vou me acostumar. detesto seu cheiro e voracidade. sei que ela assusta a todos. decepá-la seria, de fato, uma solução. mas sabe, teve o dia em que compús uma redação que contava a estória do meu amor...

2012-01-11T01:05:00.003-03:00

não metrifica capturas aquele que ama: minhas grades são de uma subjetividade atroz: não esquecer como é apoiar o peso sobre os músculos das pernas, mover mãos e braços, colar corpo inteiro em outro: por muito tempo ainda poder dizer não perdi minha banalidade: uma só palavra e estou salvo de viver o real: água nem rio, lago nem lágrima, afogamento nem gravidez: poça em que se entra até o pescoço: raízes dos continentes de neblina: alguém sem sombra é alguém?

2011-12-28T12:57:00.000-03:00

apontamentos sobre o verão: 1. o que aqui começa, o que continua? 2. meu fraco são as axilas, e a nuca, também a nuca. 3. esforço-me para ser um bicho de estimação, sou indomado. 4. veja os pombos, tendo os pés no chão ou nas alturas se faz muita cagada. 5. o verde é um personagem, o vermelho outro. 6. é sobre um coro de bêbados também. 7. a tarde e a noite, a primeira finda, a outra se estica, tudo escurece, o poema de hoje. 8. a urgência não dá espaço para escolhas. 9. a beleza está aqui na minha frente, ela dança intercalando sofreguidão e a mais morna e macia das ações. 10. parabéns aos Hércules que fingem suportar. 11. deixa a tristeza escorrer.12. sabe aquela música Doody IV, do Nei Lisboa? 13. toda fragilidade é na primeira pessoa. 14. meu pau não é dos maiores, mas sei usar bem. 15. sempre estamos aprendendo outras coisas do mesmo das coisas. 16. que alternativas tenho eu? 17. as folhas são ferrugem nos galhos, o fim de tarde colhe a luz azulejada, começa a chover, o centro alaga, devo chamar isso de cenário? 18. o poema narrativo está se reinventando. 19. a luz parece deslocada no meio do cinza do dia. 20. a poesia é erro. 21. há aqueles que sorvem catástrofes feito sorvetes sorvessem. 22. o corpo é o começo do meu texto é o meu nome completo.

2011-12-24T17:39:00.003-03:00

herdamos de nossa avó uma fitinha cassete com canções natalinas cantadas em italiano. todos os anos, esta é a hora em que meu pai a coloca para tocar. já tenho idade para uma dose de uísque. bebo comovido, as canções são algo de que nunca me livrarei. em minutos vou tomar meu banho e colocar a camisa nova. todos começarão a chegar com seus pacotes. sempre tenho a sensação de que não vou ganhar nada de ninguém. e por que deveria? ficaria feliz se conseguisse alguma vez ser um bom homem. de todo modo, no final, alguém aparecerá com um livro, com uma camiseta alguns números menores, um vidro de perfume embrulhado com meu nome na etiqueta. sabe, o italiano é uma lingua e tanto, e a poesia de Eugênio Montale um dia deve ter me salvado. sinto muita saudade da dona desta fitinha, aquele pinguinzinho com neve na cabeça, meu verdadeiro papai noel. todos os anos, esta é a hora. nada pode ser mais belo, triste e necessário.

2011-12-14T15:46:00.002-03:00

peça de teatro

muitos, infelizmente, sentiram tão somente o cheiro do linóleo, porém outros, como eu, o dos atores. percebia, sentado na platéia, miúdas sutilizas que eram assombros. o elenco. desejava saber o que ia datilografado nas folhas que vez em quando as personagens trocavam ao gosto do acaso, efeito igualmente construído. todo livro, o sagrado. os intérpretes decoravam e abandonavam as folhas. alguém distraído que por ali passasse. ou transeuntes apressados. os ônibus não especulam, vão, retornam em quarenta minutos. palavras para serem esquecidas. eu permanecia a decodificar o bilhete do namorado ao abraçar a moça por trás como que fazendo seu adeus. foi assim. numa cidade velha em que morei. o adeus mais duro é olho no olho, diziam, e eu já sabia. apostava-se no trabalho dos topógrafos. êxtase da companhia teatral. encenavam a memória, acumulo de esquecimentos. o vento também era personagem. ao perder o chapéu, junto, o homem, perdia a cabeça. ia buscar, estava enterrado. não sabíamos de onde vinham os bebês. não digo que ao partir tenhamos saído ilesos. o nariz do velho apontou e caminhamos rumo ao sul. viver para fundar e abandonar, dizia. o risco, única opção, dizia. os atores. meus pés vivos, a carne sem pele. só vim porque você veio, sussurrei em seu ouvido. ela havia amadurecido sua característica dramaticidade de sempre. não era a primeira vez em que me deleitava com tamanha capacidade cômica.

2011-12-14T01:42:00.003-03:00

clique na imagem, ela fica maior

2011-12-10T13:50:00.001-03:00

a pensão

só marginais transitam por lá, diziam
refúgio das gentes falidas
ruas sem ruidosas buzinas de motocicletas
sem teclados sintetizadores misturados com
sanfonas nas madrugadas
estragadas mulheres
enfermeiros aposentados
gatos pretos que funcionassem
qual manchas de óleo a correr ruelas
ela
atrás de uma cortina fina
mostrava-a mais que ocultava, flores na ventania
ao lado, cachorro desajeitado com cara de jegue
trombando nos móveis da sala e cozinha, um ambiente só
eu o temia mais que aos dragões que
dizem bater asas nos bosques
a qualquer momento abrirá suas asas
mostrará a língua para nós
alçará portão fora gargalhando chamas
enquanto tirarmos os pratos da mesa
a besta resolvia me interpelar com seu focinho e presas à mostra
querendo os pratos
também três homens, trajes brancos, puídos,
riam e jantavam desconexos assuntos
pensão iluminada por velas que pingavam sutis em
nossos olhos marejados de neblina
e o chá preparado por feiticeiras
no outro dia, após o café matutino, passeei
regiões afastadas do perímetro urbano
a periferia da periferia resistia
lugar de antes de haver metrópoles porque metrópole
casas de madeira, samambaias na varanda, hortênsias as cercando
estradinhas brancas que levavam até vacas distraídas
pastando a idade da pedra
sombra lilás de galhos e nuvens
quero-queros no noturno do inverno carregando uma
sacola ampla vazada de estrelas
o armazéns de madeira úmida
e a lagartixa recém acordada de um sono sem relógios
a defender os tijolos da parede de ataques dos mosquitos
nascidos para fazer-nos coçar

Lançamento da minha primeira novela

2011-12-09T13:19:00.006-03:00

Olha aí, a capa do meu livro novo E se contorce igual a um dragãozinho ferido. Editado pela Arte & Letra Livros. Um primor o trabalho deles. O design todo é do Frede Marés Tizzot. E meu maninho Botika colocou uma orelha no bichinho vomitador de fogo. Dia 17, sábado, a partir das 15 horas, faremos o lançamento na Livraria Arte & Letra (Rua Pres. Taunay, 130 - fundos da Casa de Pedra - Batel).

2011-12-09T12:44:00.002-03:00

cinema

há anos a Igreja obsoleta

era um lugar que doía
você adentrava suas dependências
uma força centrífuga sugava a energia dos segundos

o padre veio de outra cidade, há muito
não havia religiosos
para a inauguração, água benta

hoje, o Cine Passado

projeções a iluminar
não souberam um jeito de encontrar Deus lá dentro

Deus, este decepcionado lugar

2011-12-08T11:50:00.002-03:00

rugas despudoradas

entrei no armazém amarelo, modorrento. bruxuleante luz no teto. quase nada de produtos a venda. uma senhora. as rugas mastigavam, despudoradas, o seu rosto: protocolo carimbado pelo tempo.

cerveja preta, pedi.

foi buscar. nunca mais voltava. despejou o líquido em meu copo. pensei reconhecê-la. teimavam seus disfarces. foi atender as moscas, únicas clientes. o espelho da parede oposta ao balcão onde estava me eram úteis. expunham ainda mais a precariedade daquela presença: caroço humano.

lembra-se de mim?, pensei.

chamei-a. virou-se, quase não dobrável.

ela sabe que sou eu?, pensei.

anos atrás eu conheci uma menina, 14 anos.

ainda bebê, deu-me de presente.

não me reconhece?, perguntei.

fez uma expressão de dúvida fitando a rua como se de lá a resposta. passou as mãos sobre a toalha de plástico com flores apagadas limpando farelos de comida sobre a mesa.

nunca mais, filho, ninguém soube de mim, ela disse.

2011-12-08T01:21:00.001-03:00

seus órgãos

a doença são seus órgãos
quando chegar o momento quero estar longe dessa corja, cospe
militante político outrora
antes morresse numa biblioteca, diz, não é lugar de
vai-vem, mas de permanência
ou nalgum canto onde vaidades houvessem findado
se não em paz, ao menos pra lá dos predadores
mesmo o banal exige rito
despede-se
não antes de experimentar uma última vez o sabor
censurado pelos filhos, do alto de sua sabedoria, nada reclama
noutro dia pensa vapor é o que serei
aquém da infância a eternidade já faleceu
nós velhos devemos temer os mortos, estes terão
que se mudar para outro lugar quando chegarmos lá
morremos e somos os bebês do falecimento, diz
ai o pai já à beira dos delírios
chamam uma mulher, último pedido
o senhor está muito doente?
ele afaga seu braço você, doce, é meu médico, sorri e
tosse os ossos
o senhor é gentil, não queria que
meu bem, todo cardápio obriga a fome, diz o velho
cofia a barba e tomba
os filhos, cinco diante do leito
coitado, ter entrado os dois pés na loucura antes de
cemitério
é jogado para as marés dentadas da terra
a vida de um homem, mergulhar na respiração dos afogados

2011-12-05T13:30:00.003-03:00

habitantes

exumações ordenadas pelo governo. a lembrança é espessa mancha derramada, não na escuridão, nos buracos do esquecimento. o que encontrei depois que me perdi. frioerenta, ela era. como apagar a paisagem? quando a vislumbramos, o branco, como se uma borracha houvesse sido ali. branca, a geada. branco o sol que derrete a geada. brancos os luares, nossas noites. não sei se todas as luzes ou se nenhuma delas. um lugar cheio de garras e dentes: os que por anos estiveram sob os cuidados do sanatório e hoje cavam iglus nos barrancos de terra, servem-lhes de habitação. brancas suas peles, excluindo as cinzas anciãs. dos que se foram, a transparência dos ossos. o céu expunha-se ardido em contraste com o frio de lâminas. a manhã quanto a noite se igualavam em tons marfim diante de estáticas escuras janelas, duas, no máximo, em cada casebre. ruelas de chão batido. chuva, barro que ao secar é mais sangue coagulado. tudo ao fim se alargando para além de um amplo deserto também níveo. de brancos grãos a totalidade dos desertos se compõe. os vivos e os outros, num mesmo.

2011-12-04T23:38:00.002-03:00

vá de retro!

vá de retro!

o que se ouvia quando pus pés e sentidos nas dependências do prédio fundo: navio soterrado, longo túnel, entrada sem saída, escura garganta de fera sacrificada, geladeira de amaldiçoados. haver uma paciente que mais que linda fosse eterna. não podia, trancaram-na. um outro que estimava-se a si tanto que

vaderetro!

igualmente o que era todo gengivas. um rosto-sangue e

vá de!

meia dúzia de meninas peraltas, buliçosas, pérfidas até que
aaaaaahhhhh!
e os bocós de mola. paladares oblíquos. sopitosa audição. e os que grunhiam. rútilos olhinhozinhos. mandíbulas marrons

vá de!

desígnios da quimicamente remediada solidão. pântano de antiséptico concreto. excrescências triplicavam odores. memória de espectros e seus estertores. lutuosa edificação por onde esquisitos homens, atônitas fêmeas, andrajos seres, agora eu, branco bratáquio visitante. apertava-me de frio e curiosa náusea. meus ímpetos, espantado pesquisador, nas paredes dos quartos, lia-se

aqui o pomar das dores, tubarões e morcegos perfuram tímpanos, os joelhos são retorcidos.

era interpelado pela cruenta galeria e sua memória que incendiavam em minha direção, descortinados. há muito todos os habitantes sem a medicação

vaderetro!

ali estava eu, sem autorização de ofício, sem acompanhamento de enfermeiros ou guardas. no monumental sanatório, todos nós, os insensatos.

Ivan Justen Santana

2011-10-30T18:21:00.000-03:00

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Procura-se desesperadamente:

Pessoas boas que consigam festejar.
Que falem o que sentem bem como o que querem.
Que saibam ser gentis. Respeitem lar e bar.
Mantenham bom humor. E as que vierem e derem.
Que venham sim. Sutis. E demonstrem prazer.
Tanto em cumprimentar quanto em reconhecer.

Gente que leia mais. Frequente lançamentos
No veneno de ler. De avaliar as artes.
De verdadeiramente ampliar conhecimentos
E divulgar o que acha bom por quaisquer partes.
Um público que veja os genuínos artistas.
Que aplauda sem ligar se assim vai dar nas vistas.

Alguém que não precise do choque de agora.
Que leia isso e tolere este tapa na cara.
Que entenda o que é linguagem. Som. Tom. Dor. Cor. Fora
Tudo isso que não cabe em rima pobre ou rara.
Quem ofereça a face. A fuça. A carapuça.
Fure-se a carapaça. Engula. Cuspa. Tussa.

Ivan Justen Santana
(27-10-2011)
http://ossurtado.blogspot.com/

2011-08-16T11:18:00.001-03:00

a mão selvagem pássaro-livro da febre
a mão selvagem chão de águas tormentosas
a mão selvagem montanhas crescendo dos dedos
a mão selvagem abismos do arrancar das peles
a mão selvagem faca que estapeiafaga dentro do sangue
a mão selvagem desvairado polvo gozando tintas
a mão selvagem mais a argila que deus a mãe do mundo

2011-08-03T13:37:00.002-03:00

não há luas quando olho pela janela da casa. nem amor demais nessa cidade. se você está aqui, com teu inferno pessoal penetra a terra, mas dentro há menos paz do que se pensa.

transatlânticos fervem sem oceano. grotescos esqueletos de arranha-céus não terminados rangem. a cauda do dirigível faz sombra sobre a Lagoa Seca. não há amor demais nessa cidade.

chove nas folhas das árvores amarelas. chuva de fragilidades. um dia te dedilhei com o olfato feito tocasse piano. tudo alaga. o rio, a praça, a cama.

a liberdade é um jogo de xadrez no qual habita um cara obcecado por uma garota que o despreza admirando e só se entrega de olhos bem abertos. ela deu o bote. agora preciso de um tipo de ódio que venha engarrafado, antídoto tomado em doses homeopáticas.

sabe, vez ou outra há amor, mas aí a tua passividade me embrutece. estou tão fraco. se ao menos isso eu conseguisse, perguntaria: estamos participando de um banquete para urubus?

2011-07-30T01:11:00.000-03:00

um músico

está de casaca e sanfona pendurada por ganchos no coração. e quando não tem ninguém para brigar, briga consigo mesmo. sim, tem gente que nasce para abrir a boca e comer pipoca em filmes da Discovery Kids, então...

ele trai a música para desistir de ser perdoado. desembrulha o novelo da algazarra em um piano que é aberto como alguém abrisse a tampa de um túmulo, e há tumulto lá dentro. por isso, às vezes canta com voz de mostro acalentando fogo e espinho. em outras ocasiões o canto é limpo igual um peixe de águas doces. o músico é um bicho com bem mais de sete ouvidos. e talvez haja dias em que carregue a Gertrude Stein dentro deles.

diz-se que suas canções podem trazer argumentos tão inteligentes que você vai pensá-los patéticos, e está explicado o que não pede explicação. também acham que são tristes suas melodias, mesmo as alegres, e se dane o carnaval. na verdade, umas não permitem nem que se dance assim agarradinho com nosso amor, pois começam acontecer umas coceiras esquisitas dentro do sangue. não que não permitam que se mova os quadris, claro que você pode fazer isso, mas e o risco de se dar nós em si mesmo?

vai que vai da galhofa ao batidão. do punk ao business. dos hits ao... ei-lo, carne boa no meio das autoridades industriais. algumas dessas canções falam de biscoitinhos com tarja magnética Américan Express. algumas sobre rush nas férias. mas não se engane, em sua obra, a efemeridade ronda e não aporta. como que numa rasteira, as músicas falam de dólares nas sunguinhas. falam daquelas coisas que são ditas no vestiário feminino. falam do sub-total mais o serviço com dez por cento incluído. falam dos miolos e do monóxido de carbono que mastigamos.

tem canções que funcionam como uma partida de ping-pong. e tem a imperfeição que todos almejam para a maturidade artística. uma mosca que abordasse o seu iPhone não sabe o que está perdendo. nós sabemos.

2011-07-24T16:23:00.001-03:00

.....às vezes você acha que está fazendo algo bacana, generoso, pra você e pros outros. aí algo se inverte e você vê que acabou de foder sua vida, tendo de certo modo, mesmo involuntariamente, salvado a vida de alguém. aí você sofre igual a um porco que sabe que está sendo abatido. mas você segue, se debatendo, é verdade, mas segue. e com o tempo se resolve, supera. e até fica feliz, talvez, por ter tido a intuição de ter, de certo modo, salvado a vida de alguém, mesmo que involuntariamente. aí o tempo anda e, quando todos achavam que tudo estava certo, calmo, perfeito, algo se inverte e, porra, você se dá conta que não salvou a vida de ninguém, nem ninguém mereceu seu sofrimento. você que achou que ia morrer, saiu de tudo quase ileso, e está agora praticamente imune. ao mesmo tempo alguém acabou se dando muito mal. onde aquela calma, aquela felicidade e perfeição? e você até poderia se culpar por isso, por ter ajudado a foder a vida de alguém que você ama pra caralho. mas é tarde demais pra qualquer tipo de culpa e arrependimento, venha do lado que vier.

2011-06-14T15:29:00.000-03:00

.....Hoje moro em cima da famosa e loquaz Boca Maldita. A Boca Maldita é uma espécie de clube da terceira idade. Clube, mas sem mensalidade e carteirinha, pois fica na calçada, na Rua XV, em frente ao prédio onde moro. Talvez seja ainda algo como um Senado, um Senadinho em que os frequentadores, músicos, comerciantes, juristas, políticos, jornalistas, em sua maioria aposentados, discutem política, futebol, sexo, contam piada e, até, fazem negócios. No meu apartamento, jornais, revistas e livros comprados em sebos dividem espaço com latas de suco e embalagens de comida pretensamente saudável. Faço alguns planos e de vez em quando dou umas voltas no Parque Barigüi. Noutras ocasiões, me perco na neblina de dentro dos próprios bolsos feito um chaveirinho separado da chave de casa. Tem vezes em que dou aulas particulares de geografia e história para adolescentes da sétima e oitava séries. Nos fins de semana peço pizza cortada em oito. Vivo na nave do sofá vermelho, ora dentro da novela pilotando a televisão, ora roncando baixo enquanto meus ouvidos se contorcem com uma canção fudidamente triste cantada por Nina Simone. Lá fora, buzinas e mais buzinas para que eu não esqueça onde estou. Janto sozinho. Posso lavar a louça agora ou mais tarde. Depois me dedicar a compreender de que maneira amanhã vou me reinventar. Praticamente não tenho e-mails para responder, telefonemas a atender. Tenho de ir ao banco para as contas de água, luz, gás. Farei isso amanhã antes do almoço. A cidade inteira vai estar lá pagando, depositando, sacando. Depois devo ir ao vegetariano (tenho evitado carne vermelha) comer repolho com molho branco. Tudo o que tenho para hoje à noite são dentes para escovar. Minha escova não é das mais macias, já me acostumei. Tenho que cuidar desse corpo que me presenteia com pequenas dores diárias. É verdade que já não posso estufar o peito, levantar a cabeça. Talvez nem mais seja preciso espelhos que me digam que há alguém a quem devo pedir desculpas. Você. Adoro as madrugadas, quando os gatos miam alto nos becos e ninguém presta atenção. Moro no oitavo andar do Edifício Tijucas, no miolo da cidade. E meu problema é que vivo mexendo num vespeiro repleto de insetos sentimentais, com ferrões que injetam o veneno da saudade. Olho uma foto minha no porta-retrato, tenho três anos de idade. Bermudinha preta. Coxas grossas. Joelhos intactos, engruvinhados. Meias brancas. Sapatos brancos tipo botinha ortopética. Camiseta azul escura por baixo do casaquinho de fio azul claro. Na mão esquerda, esparadrapo num dos dedos. Sou loiro, penteado para o lado direito. Olhos verdes. A boca num ângulo levemente emburrada. Narizinho assim. Rosto redondo. Bochechas avermelhadas, dá vontade de esmagar, diria minha vó. Estou no pátio de uma casa. Não dá para saber se é a nossa casa, a casa da infância. O chão se constitui de azulejos quebrados, colocados não como mosaico, mas aleatoriamente, ainda assim respeitando os encaixes. Atrás de mim há uma trepadeira verde escura, que importuna 90% da parede branca. E é só o que consigo ver, a mim na fotografia. Fragmento de paisagem maior e mais complexa. O que está fora do quadro gostaria de esquecer para sempre. Mas lembro bem que no meu aniversário de nove anos ganhei uma caixa de ferramentas. E aos poucos a fui equipando. Era um investimento à médio prazo. Tanto Tatá quanto Tati também ganharam as suas e rapidamente aprenderam a diferenciar os tipos de madeira. Aprenderam como protegê-las para que não estragassem. Quais produtos usar e como usar. Qual a melhor tinta a ser utilizada para a preparação das madeiras, as técnicas para se fazer decapê. Quando uma vez a tábua da cozinha onde eram amassados os pães quebrou, Tatá de um dia para o outro confeccionou uma nova, de qualidade superior a que havia estragado, que era obra de meu pai. Ali estava revelado o talento do meu primo. Diferentemente de Tati, Tadeu vivia se vangloriando por saber confeccionar banquinhos, criados-mudos, armários com perfeição. Não tardou até que fizesse a pátina melhor que o próprio vô Breno. Sabia usar como ninguém os berbequins. Aplicar os moldes para fazer perfurações. Era bom em laminação, compensados. Um talento nato. Como é que você consegue, Tatá?, eu perguntava. A madeira, apesar de sólida, Jassei, é de fácil manejo, é elástica, porque está viva, repetia os ensinamentos do vô Breno. Como marceneiro a única coisa que consegui fabricar foi um violino cuja acústica nunca se viu pior, com uma curva no fundo completamente tosca. E ali morreram minhas ilusões em relação a uma possível carreira musical, pois não era só o violino que era ruim, o violinista tampouco servia. Desacreditado da música ainda tentei mais um pouco investir na marcenaria, mas com a morte de Tati minha incompetência e consequente desinteresse só fez crescer. Sempre odiei as serras. Elas não tem como considerar se a madeira contém nós, partes falhas, áreas macias e outras mais duras. As irregularidades dos anéis de crescimento do tronco de uma árvore podem resultar em forças de desequilíbrio quando a prancha é serrada, fazendo com que ela tencione para dentro e para fora. Chovia naquela manhã de junho. Eu gostaria de falar mais detalhadamente sobre a tradição de marceneiros criada dentro da família Brennelli. Mas não posso, pois sou o responsável pela quebra de tal tradição. Sou o que não sabe absolutamente nada do ofício. E mais do que não saber, passei anos odiando a marcenaria com todas minhas forças, pois ela levou Tati de nós. Ele era o que sequer usava luvas para segurar espinhos. Tudo que sei sobre marcenaria é que a madeira também sangra. Sangra a madeira cerrada, lixada, empilhada. Naquela manhã Tati inventou de adiantar um serviço para meu pai, chegou antes que o restante do pessoal. Ligou a serra elétrica que, feito uma loba faminta, mastigou seu corpo. Não sei como aconteceu. Ninguém jamais saberá. A assassina serra circular cortou o braço. E entrou pelas costelas, chegando ao abdômen dele. Rompeu a alça intestinal. Atingiu o pâncreas. A dor e a hemorragia mataram Tati em minutos, nada pode ser feito. Por que você foi fazer uma bobagem dessas? O menino que nunca teve luvas nem armadura, agora retirava do próprio intestino oceanos marrons. A face trancada na respiração da dor, aguentou ainda por algum tempo, até desabar exangue. Vejo ainda seu corpo destroçado sendo carregado para a caminhonete, com seu velho pulôver azul, feito por vó Bia, não mais identificável, com urgência de hospital, porém, já morto. Tatá logo virou o braço direito e depois passou a dirigir a fabriqueta de móveis Brennelli, o que, na verdade, foi acontecendo da maneira o mais natural possível. Quando chegou a época do vestibular, fui ser jornalista. Ainda sou. Embora, cada vez mais preguiçoso. E que, no momento, após praticamente a redação inteira ter sido mandada embora, tem se virado como assessor de imprensa freelancer. Bom, mas me formei e depois quis fazer especialização. O jornalismo trabalha com a realidade de um modo que não me parece justo, dada sua insuficiência. Já que o registro de um fato é apenas uma das visões possíveis desse fato, então o jornalismo também produz peças ficcionais de algum modo. E se um jornalista começar a pensar assim ele será seduzido pela ficção e aí, quem sabe, se tornará antiético, porque um jornalista não pode escrever inventando, ele tem que acreditar piamente que aquilo que está escrevendo é o retrato fiel do ocorrido, ou então não será imparcial. Era um pensamento que me ocorria com frequência durante o período em que estive no curso. O duro é ficarem colocando goela a baixo regrinhas como cabeça, gravata, em perguntinhas como o quê, quando, onde, etc. O jornalismo para mim era inviável. A não ser que eu fosse uma espécie de Hunter Thompson, ou um Hemingway. Ficaram daquela época algumas aulas de filosofia, uma introdução à semiótica, o carinho por um ou outro professor, amizades que nasciam e acabavam em bares ao redor da faculdade. Mesmo morando no centro, não me transformei num urbanóide. Embora hoje tudo seja concreto e plástico, ainda sei ler a lição da terra no apodrecimento de um fruto ignorado na fruteira. Sei quão lógica é a natureza que amolece o coração da terra para fazê-la condutora da fertilidade. As correntezas dos mares qualquer marinheiro conhece. As correntezas da terra são tão complexas quanto, mesmo contendo menos movimentos. Respeito a terra, sei se tratar de nossa cama mais macia. A terra é o oxigênio das flores.

2011-06-10T16:04:00.002-03:00

.....Você não sabe mentir por muito tempo. Então o que você está fazendo agora? A falsidade é a mais perfeita denúncia. Banhos de fogo lavam mais do que água, mas o preço que se paga é muito alto. Vez ou outra queimamos as solas dos pés vasculhando bibliotecas de navios afundados, furamos as palmas das mãos com espetos, vazamos os olhos em tragédias gregas exemplares. Sempre que alguém está prestes a desesperar chora baixo, tranca-se num cubículo qualquer. E o dia lá fora não é exatamente um bibelô azulado e limpo que até parece de mentira. A nudez que encontro em mim corre feito um o rio e a cada dia me sinto mais feio a apodrecer. Então sons de alaúdes soarão em excessos de balbúrdia, que são o meio possível para contribuir com esquecimentos momentâneos. De resto, só as contrações inexprimíveis. E é isso o que você conhece porque é isso que existe. E é isso que existe porque é isso que você inventa. Uma nudez que vem por baixo da nudez. Os olhos abertos feito lanternas que procuram alguém perdido na escuridão, o céu lá fora. E esse alguém é você mesmo com olhos que também são lanternas a procura de alguém perdido na escuridão. Tudo como um apelo. No apartamento, livros e vídeos de histórias. Quem sabe nada disso seja possível ou verdadeiro, ou até mesmo plausível de ser cogitado. Você reconhece os silêncios cujos meandros não são perscrutáveis, eles desejam sair ilesos dali, mas se convenceram que a tua tartamudez é um privilégio porque podem bebê-la nessa tarde cinzenta do mês de julho. E é claro que há o risco de cães latirem no lado de fora. Me dá um só dedo de maldade e lavo as mãos. Sobreviver talvez não seja o mesmo que permanecer humano. Me dá um só dedo de maldade e... Não, isso não. Esquece. Não sou um canalha. Nem a porcaria de um robô. Que confusão dos diabos. Recebo um telefonema da tia Ruth. É esse quase estóico cidadão em quem você se transformou, o que entra em pânico ao ouvir o telefone soar. Você é justamente este, o que jamais será feliz. E você, o tolo, até poderia perguntar a cada um: o que é terrível, amigos? Para você? Você? E você? A resposta chegaria em uníssono: a treva tentando entrar por baixo das cobertas, criaturas bestiais do desejo a se proliferarem nas gavetas, lágrimas que rasgam as faces feito hélices de helicópteros, etc. Eis um rascunho do medo. O que é terrível? Só o que é terrível. Daí que você pode entender que tudo o que não for péssimo, desastroso, nauseabundo, será apenas o mundo se abrindo em bondade sem que sejamos capazes de descrevê-la em especulações sobre o amor simples, ou até mesmo nos darmos conta. E, afinal, talvez o bem jamais venha dos que se fecham em seus frágeis casulos. O que dizer dos que são eles seus próprios bunkers? É claro que a felicidade, esse último capítulo das sessões da tarde, é uma balela. Mesmo assim, apesar do clichê, é imperativo a todo momento nos perguntarmos se estamos ou não alegres e não esperar resposta alguma. E, analisando de longe, seguros (seguros?) em casa, termos a sensação que sem umas gotas de ódio ninguém teria conseguido. Recebo um telefone dessa minha tia: Jassei, há alguém interessado na chácara, um comprador em potencial, e eu estou cansada, aquilo virou um elefante branco, eu não tenho mais idade para me incomodar, Tadeu está na Europa, preciso que você cuide do assunto. Cuide do assunto? É com você que ela conta, com o que se decepciona consigo e vive patinando. Agora mesmo dá para ver seu rosto se retorcendo como se tivesse mascado limão. Tia Ruth fala rápido e alto ao telefone e eu não consigo entender, eu ainda nem acordei direito. Assim que faz uma pausa, pergunto: e Mana? O quadro dela é estável, Jassei, não podemos fazer nada, só esperar. E, como que liquidando o assunto Mana, ela volta imediatamente ao assunto chácara, como se fosse possível separar um do outro. Então você pensa em qualquer personagem da literatura com a qual tenha absolutamente se identificado. Eis, monstrinhos semióticos. Jamais serão felizes. Você os vê sussurrar entre lábios enquanto na sala do apartamento soa alguma balada do Nick Drake, pairando como morcego ferido sobre o tapete rubro. A chácara é um dos últimos bens restantes do espólio de nossa família. Por isso que, após a esbaforida intimação de minha tia, se antes de devolver o fone ao gancho tivesse caído no erro de não dizer enfaticamente um “sim, senhora, providenciarei tudo, pode ficar tranquila”, ela teria ficado uma fera comigo. O telefonema me angustiou. Cutucou com vara curta uma série de fantasmas. E agora já sou meu pai, a maneira abrupta com que minhas mãos acabam de abrir a porta fazendo o trinco sofrer, e o tambor dos passos dentro dos meus calcanhares a entrar nos azulejos da cozinha. E sou minha mãe, a música de uma voz violeta, os alarmes que há em mim, a cantiga de água que meu corpo embala. Agora meu primo, o modo e horário em que me sirvo no filtro, antes do primeiro gole, as tossidinhas, e o copo d´água escorregando da minha mão. E o outro primo, o mais novo, se dissimulo um acordar cantado por sonhos clarividentes. E então me sei nosso cão, perpetuando uma presença na casa com cheiros fortes e ganidos contínuos para lua. Então, sou meu avô chegado dos aperitivos pelo bairro aos sábados por volta de meio dia, o vozeirão, o jeitão de galã do interior com muitos braços e conselhos. E minha avó, se compreendo esse silêncio alargado no ar, ela chegada como se aqui não estivesse, tão digna na dor, tão adornada com flores, risos, brincos e colares. E sei que sou meus sobrinhos, pois só estou nascendo agora, amanhã, amanhã, amanhã. Vou acontecendo o que ontem me aconteceram, seres de meus outros aniversários, biologia, galerias do meu peito, meus múltiplos corações trovejando. A conversa com minha tia não foi amigável o quanto deveria entre um sobrinho e sua tia, talvez pelo fato de que em algum momento, sem esconder o tom de decepção, acabei perguntando: então vai ser assim, tia, vamos simplesmente vender o que restou da chácara? A chácara, a casa da minha infância. Abacate, mimosa, mamão e outras luas apodrecendo na fruteira. Damasco e castanhas nos potes pintados à mão por minha avó, senhorinha sem pressas. Na casa da minha mãe lavava a louça ela mesma e os pratos assobiavam junto com suas unhas que faziam isso por gratidão de anfitriãs, não por responsabilidade de funcionária. Minha mãe, tia Ruth e Elza não saiam da cozinha. Faziam o almoço de sábado sem nunca antes terem tido dores nas pernas. Eram as galinhadas caipiras, as macarronadas. Ou não havia final de semana, durante o verão, que minha mãe não reclamasse do cheiro dos peixes. Passava a manhã os preparando. Assistir a volúpia com que devorávamos as bandejas, reiterava a indisposição para alguns pratos. Mas no dia seguinte voltava à cozinha conviver travessas e panelas, ervas, molhos, pia, fogão à lenha. Minha mãe dava banho na gente com mãos de água que envelheciam 30 anos e depois não voltavam totalmente ao normal. Um de nós tossia e o termômetro era todo ele a casa da minha mãe. Esperávamos a Páscoa porque ninguém tinha desistido ainda, enquanto era tempo. Elza molhava as plantas cantarolando “cheguei na beira do porto / onde as ondas se espáia / a tua saudade corta / feito aço de naváia”. E tia Ruth vestia camisola, roupão de flanela e calçava pantufas. Uma ambulância passava ao longe, abafada pela chuva. Tomávamos chá, um antídoto contra a gripe. Sim, estou tentando, mas sou incapaz de confiscar as lembranças. Elas chegam. Vou pegá-las, fogem. Sei que conferíamos portas e janelas. E se a noite continha musgos, os olhos cansados da minha mãe também. É claro, Jassei, que vamos simplesmente vender a propriedade, ou, por acaso, você vai ficar com ela?, me disse há pouco ao telefone ti Ruth, que tanto me odeia. Ficar com ela? Coitado de mim, um pobretão, quase não tenho dinheiro suficiente para pagar o aluguel e me alimentar ao mesmo tempo, há meses que preciso escolher se como ou se continuo morando no meu quarto-e-sala precário. Ao menos se Tadeu, o rico da família, comprasse a propriedade, mas não pode sequer ouvir falar daquele, como ele mesmo chama, elefante branco. A velha chácara não interessa aos seus projetos. Lastimável no que ele acabou se transformando. Muito diferente de mim e meu pai no centro. Numa manhã de sábado. Ele me levando pela mão. Vamos entrar aqui, comprar um sapato para você. Compramos. Meu primeiro par, de couro – canoa em dia de chuva na Rua XV. Eu tinha oito/nove anos. Boca Maldita. O prefeito discursava idiossincrasias em um palanque improvisado. Homens públicos nunca serviram de bóia salva-vida. Meu pai conhecia o engraxate. Ele esfregava com ritmo o escuro dos próximos passos que eu daria vida afora. Chuva. Pano. Sapatos. A cadeira do engraxate era ilha no mar de transeuntes e ambulantes. Meu pai pagou. Levou-me. Paramos para um frapê na Confeitaria das Famílias. Com a imagem como que tive um alumbramento, sem pestanejar, observei um homem gordo que na mesa em frente olhava para um objeto de papel. Olhei os pés do homem, sapatos pretos, brilhantes. Um leitor?, perguntei a meu pai, que assentiu. Igual o vô Breno, completei. Saímos dali. Guarda-chuva aberto. A graxa preta nos meus pés exalava o sabor das longas distâncias. Voltamos para casa em Santa Felicidade pisando paralelepípedos encharcados. O que é raro, bem sei, atua com as mãos. Incrível, só não é ilusão a página trágica na qual o tempo nos rabisca. Raspa a neblina, traça rotas. Desenha feito aranhas que infestam com teias porões que não se querem esquecidos. O tempo, sim, sua ferocidade vem à jato. Inspiro fundo antes que me faltem escolhas. Posso até ter pressa, mas sei que não me ultrapassarei. Em certa altura a vida congestiona feito um nariz constipado, isso é que é. Os próprios familiares já disseram de mim: este é o que atravanca. Bem, cada um com sua fama. Devo ser o quê? Um colecionador de fragilidades naufragadas. Mesmo com sapatos bem engraxados? Agora, no lugar das mãos, também tenho pés. E com esses pés, de quatro, caminho pisando os olhos da terra, sugando seu sabor. E aqui, nesta terra, estão minhas tias, a avó na horta. Meus primos em meus olhos impregnados de um tempo que nem mais sei se radiante ou não. Pisco, esfrego o rosto como quando se acorda de um enterro, os olhos ardem. Nos salões da cabeça meu mundo particular pesa. Preciso espremê-lo como a uma esponja com água de anos retida. O coração é um vaso rústico arrebentado pelas raízes que não se contentaram com o espaço restrito.

2011-06-09T15:19:00.003-03:00

.....Saíamos com ele pela manhã para ver amigos, ou ir a algum mecânico, ou ainda buscar alguma encomenda. Dava mais ou menos onze horas e a gente se dirigia à barbearia. Meu pai dizia: pode cortar bem baixinho. Entro. Dou bom dia. Seu Paulo não me reconhece. Fazia anos que não pisava ali. Sento. Ele joga o guarda-pó sobre mim. O que vai ser? Pode passar a máquina quatro, e a zero na barba. Terminaria o serviço em casa com a gilete. Seu Paulo insiste que será melhor passar a gilete ele mesmo, que já está com a mão na massa. Assinto. Ele enche meu rosto de espuma e começa a raspagem, enquanto conversamos. Ele se lembra do meu pai. Pergunta sobre ele, se está bem. Digo que meu pai já morreu. Ele lamenta. Seguimos conversando amenidades. Ao final me dá um desconto. Entro num ônibus e volto para o centro. Cabeça e barba raspadas. Sinto-me nu. Chego em casa. Respiro. Minhas pernas formigam, doem. O coração, um pouco acelerado. Bocejo sem parar, uma, duas, sete vezes. Meus olhos não admitem mais permanecer nessa dimensão. Não durmo há quase 42 horas. Vou me entregar. Não tenho escolha. Entro no banheiro e ligo o chuveiro. Tomo um banho demorado. Me visto com minha melhor roupa. O que você pensaria disso, Tadeu. E saio para almoçar. Mas é já fim de tarde na Boca Maldita. Então eu lembro, já almocei. Tinha decidido visitar Mana à tarde. Mais uma vez adiei. A última vez em que a vi foi quando sofreu o acidente. Lembro: intermináveis vinte minutos de espera. Não eram nada se comparados aos sete meses da sua permanência ali. Vinte minutos, e fui chamado. Colocaram-me um crachá e me conduziram pelos corredores com paredes de cor magenta. Esperei um tempo mais, diante de uma porta fechada, até que ela se abriu. Você estava fria, branca como uma paisagem coberta pela geada. Os curativos em seu rosto, que jamais voltaria a ser o mesmo. Na treva do quarto, desenhada por feixes de luz com partículas de poeira no ar, você levantou da poltrona e veio até mim. Por causa do excesso de medicação, você veio dando curtas braçadas no ar, debatendo-se, procurando talvez o modo como começar um abraço há muito não praticado. Sonâmbula, como se recortada pela iluminação da veneziana semicerrada dançasse sobre os seus outros eus, sobre aquela que um dia conheci e agora parecia morta de tão triste. Seu corpo me encontrou. E a força e forma, necessárias para o equilíbrio de quem se cola no outro, estavam em nós, depois de agoniados vinte minutos de espera. Que saudade, você disse e tossiu. Sabe, o cheiro de uma pessoa pode ser um desespero. O toque de uma pessoa pode ser um desespero. Até o desespero de uma pessoa pode ser. Que saudade, eu repeti. Por baixo dos odores de remédio, meu nariz que em outros tempos percorrera mesmo o seu avesso, reconheceu o cheiro, o sabonete, que era o mesmo. Ao me afastar um pouco pude estudar suas feições. Os cabelos curtos e secos como fossem trigais que há muito não bebiam chuvas e sol. Seus olhos, janelas com espelhos azuis que não permitiam ver o lado de dentro. E foi ali naquele quarto de hospital que você me contou. Apesar de ter sido difícil conversar com você, pois não havia palavra que não viesse fragilizada pela sua condição física. E, à minha revelia, você me obrigou escutar: Tatá tinha 18 anos recém feitos. Eu, 16. Era sábado. Você não estava em casa, Jassei. Se estivesse, provavelmente eu não teria ido. Tatá conseguiu que Seu Lírio emprestasse o carro. Fomos dar uma volta. Conversando, dando risada chegamos no centro. Final de tarde. Era verão. Eu estava vestindo camiseta regata e uma bermuda curta. Faltavam dois dias para o Natal. A Rua XV cheia. Os garçons trazendo chopes. As lojas anunciando promoções. Circulamos um pouco por ali. Subimos até a floricultura na praça ......................... Tatá me presenteou com um botão de rosa amarelo. Agradeci com um beijo na bochecha. Você merece muito mais, ele disse e me beijou na boca. Retribui. Então nos abraçamos. Ele estava tão cheiroso. Uma brisa geladinha começou a soprar. Meus braços e pernas se arrepiaram. Ele me enlaçou. Voltamos para o carro. Ele sugeriu que voltássemos para Santa Felicidade pela Rodovia do Café. É um caminho mais longo, eu disse. Assim a gente pode ficar mais tempo juntos, ele respondeu. Cortamos pelo Parque Barigüi. E entramos na rodovia. Quando me dei conta estávamos imbicados num portão de ferro grande. Um quarto, por favor, disse Tatá à atendente. Ela nos deu a chave, o portão se abriu e o carro avançou. Não acredito que você me trouxe num motel, que cara de pau. Quer ir embora? Vamos pelo menos conhecer o quarto, eu disse. Depois refleti melhor e falei: mas não vou fazer nada, não queira dar uma de engraçadinho. Você é quem manda, Mana, disse Tatá. Era a primeira vez que eu entrava num lugar daqueles. Meu coração latejava na garganta. O Tatá suava. Havia uma cama grande, espelho em todos os lados, um banheiro com banheira. É o mais simples, disse ele. Ficamos um tempo sem ação. Então ele foi até o frigobar e pegou uma garrafinha de vodca. Abriu e bebeu num gole. Daí pegou outra, abriu e me deu. Bebi no gargalo. Quis tossir, mas aguentei. Meus olhos lacrimejaram. Tatá se aproximou e nos beijamos. Foi me despindo. Me deixou só de calcinha. De repente me senti deslocada. Não era justo com ele, nem com você, Jassei. Ele me deitou na cama. Beijava meus peitos ao mesmo tempo em que ia se despindo. Eu era uma mentirosa. Ofegava. Ele tirou minha calcinha e veio. Devagar, pedi. Ele foi entrando aos poucos. Perdi a virgindade entre lágrimas, vodca e remorso. Mas querendo estar ali. E depois eu engravidei, não sabia se de você, ou se de Tadeu. Exatamente, Mana, como muitos anos antes mesmo deste episódio eu sempre esperei por você, por seu abraço, por seus beijos. Sempre esperei, mesmo quando minha boca se fez arma de caça que derrubava a presa de imediato onde eu fosse. Às vezes em que estive com outras, Mana, foram só porque não pude estar com você. E se outras bocas beijava, fazia com um beijo matemático, megálito, medroso. Nunca algo como naquela noite de nossa adolescência, em que você entrou no meu quarto para me devolver um livro e a gente começou a falar sobre a estória de Holden Caulfield, que me fazia lembrar o Tati. Foi assim: eu abri num leque as palmas das mãos e como colhesse um fruto grande segurei de leve seu rosto quente. Você beijou minhas palmas, a direita, depois a esquerda. Seus olhos umedeceram como se pupilas e retinas, aos poucos, fossem sendo sobrepostas pela luminosidade do abajur. Mas, de repente, passos imprimiram um peso e ritmo no assoalho que eu conhecia bem. Minha mãe com o camisolão que alcançava os calcanhares vinha pelo corredor. Você se escondeu atrás da poltrona verde musgo. Você não piscava. De apreensão, não respirava. Minha mãe entrou no quarto sem bater na porta: o que está fazendo que ainda não dormiu? Lendo, mãe. É muito tarde para leitores da sua idade. Já tenho 14 anos. Jassei, não me retruque. Só queria acabar o capítulo, mãe. E já acabou? Acabei. Então agora durma. Tá bem. Então me virei na cama dando as costas para ela do lado de fora da porta: boa noite, mãe. Durma com os anjos, filho. Apaguei a luz do abajur. E ela se foi. E você, meu anjo, lívida, saiu de trás da poltrona. Três anos se passaram desde aquela noite em que quase fomos flagrados. Então prestamos vestibular eu, você e Tadeu. E um dia você me disse que estava grávida de mim. E não quis contar para ninguém. E é um segredo que trago comigo até hoje. Sim, fomos juntos à clínica na Vila Isabel. Voltamos, você se recolheu em seu quarto, muito triste e machucada. Na manhã seguinte, entrou no meu quarto e disse que entre nós não existia mais nada. Um calafrio subiu feito peixe elétrico em minha espinha. Tentei argumentar, ponderar. Conversamos e era como mastigássemos os cubos de gelo de nossos laços sendo desfeitos. Você estava decidida. Três meses depois, você havia me trocado pelo Tadeu. Isso acabou comigo para sempre. Morar na chácara se tornou insuportável e me mudei para uma república, no centro. Passava os dias fumando maconha e lendo. À noite ia para Reitoria. Após as aulas, perdia-me por madrugadas que duravam finais de semana inteiros, no centro, nos subúrbios, nas praias, pelo interior do estado. Tanto vaguei sonâmbulo, maloqueiro, por entre os becos das bocas da carência, entre o cimento dos corpos das putas, que nunca me recuperei. Nunca me perdoei. E mesmo a perdoando, perdi você. E assim eternamente. Lembro de tudo isso ao mesmo tempo em que você me contava a história com Tatá. Mana acaba de me contar. Me contenho. Me seguro dentro de mim. Saio do quarto e pergunto a um enfermeiro: quanto tempo ela ainda vai ficar aqui? O enfermeiro encolhe os ombros e deita um pouco a cabeça para a esquerda lamentando. Saio do hospital. Será o amor uma espécie permanente de injustiça desejada?, penso. O primeiro a recuar, será esse o que mais ama? Chove. O céu não está nem aí para o insuportável sofrimento humano.

2011-06-08T16:35:00.000-03:00

.....Apesar de quase não sair mais da cama por causa da doença, naquele sábado, contente com minha rara presença, esforçou-se para sentar à mesa conosco. O médico tinha dado a ela pouco tempo de vida. Naquele sábado, ela conversou. Fez graça. E sua risada, embora fraca, devolvia a nossa casa a aura que há tanto se perdera. Cabelos mal penteados. Ela cheirava a Leite de Rosas. Após nos fartarmos com a deliciosa posta acompanhada de spaghetti, tia Ruth perguntou se queríamos mais. Estou satisfeito, disse meu pai se servindo mais uma vez de vinho. Eu também estou, falamos quase em coro você, eu e Tatá. Minha mãe praticamente não tinha tocado na comida, mas também afastou o prato de si na direção da tia Ruth. Você não comeu nada, Gica, disse meu pai. Estou sem apetite, mais tarde como alguma coisinha. Tia Ruth raspou os restos de todos num único prato. E fez uma pilha colocando o que continha os restos em cima dos demais. Então levantou para levar a pilha para cozinha. Vou ajudar você, disse minha mãe. Não precisa, Gica. Sempre lavei a louça, Ruth, não vai ser agora que você vai me dizer o que posso ou não fazer. Meu pai tentou dissuadi-la. Não teve jeito. Ela seguiu tia Ruth. Você levantou e também foi para cozinha. A cabeça de minha mãezinha não estava boa. Ela vinha tendo lapsos de memória, apagões. Irritava-se com facilidade. A doença estava corroendo sua mente também. Na verdade ela raras vezes lavava a louça. Quem fazia isso sempre era Elza, que naquele sábado não estava porque tinha ido ajudar na Festa da Uva. Possivelmente minha mãe e tia Ruth estariam na Festa, como acontecia todos os anos, não fosse a adversa circunstância que se impunha sobre a família. Então alguns minutos se passaram e você voltou afobada da cozinha. Minha mãe tinha desmaiado. Acorremos em sua direção. Tia Ruth estava agarrada a ela no chão de lajotas. Saia uma espuma branca da boca de minha mãe. Meu pomo-de-adão inchou na garganta. Eu respirava ofegante. Meu pai carregou minha mãe no colo. Colocou-a com cuidado na cama do quarto deles. Onde meu pai já não dormia mais. Desde que a doença fora diagnosticada e minha mãe passou a exigir cuidados especiais, meu pai se mudou para o cômodo que fora meu desde há infância até o dia em que virei as costas para a família. Tia Ruth abriu o armário, pegou um edredom e pôs sobre ela junto com o cobertor que já estava na cama. Olhei para Tadeu e ele estava chorando, apertando os olhos com as pontas do polegar e o indicador para as lágrimas não lhe embaraçarem a visão. Ele e meu pai foram para a sala e começaram a ligar para o Dr. Francisco. Você sentou na beira da cama e segurou as mãos da minha mãe. De vez em quando soltava uma das mãos e ajeitava a franja de minha mãe. Tia Ruth fechou as janelas e acendeu o abajur. Saímos todos do quarto para deixá-la descansar. Jassei, vá chamar a Elza, ordenou meu pai. Peguei a chave da caminhonete dele e fui saindo. O Dr. Francisco já está vindo, avisou aos outros. Meu pai foi até o armário da copa, pegou e abriu uma garrafa de vinho e começou a beber. Ele nunca mais parou de beber aquela garrafa. Quando voltei com Elza minha mãe já estava morta. Tatá consolou tia Ruth após ela ter ligado para o padre João. Elza com toalhas e uma bacia de água quente lavou minha mãe. De joelhos ao pé da cama tia Ruth rezou e gemeu de dor erguendo as mãos para o céu. Dr. Francisco chegou. Tarde demais. Meu pai disse com qual vestido preferia arrumá-la. E você ajudou a vesti-la. Dr. Francisco assinou o laudo de óbito. Precisei sair de casa. Fiquei na varanda fumando. Padre João chegou, me deu os pêsames e entrou. Eu queria ajudar, mas não conseguia. Desejava ter feito algo por ela antes. Não fui atencioso. Não fui dedicado. Não fiz o que pude. Todos deram o seu melhor. Eu era um bosta. Por que ao menos eu não estava preparado? O que fazer com a necessidade de fazer as coisas diferentes se não sabemos nem para onde olhar? Se não sabemos quando será positivo pôr as mãos no bolso ou depreciativo acariciar o cão? O que fazer se não temos aonde ir senão às favas? Você veio até mim e colocou a mão no meu ombro. Em meus olhos derretendo com as lágrimas vi, como eles fossem um espelho, que você ainda me considerava um monstro. Eu queria abraçá-la com força e soluçar pedindo “por favor, me ajuda, tô desesperado”. Mas não. Você apenas disse: teu pai está chamando. E entrou. Estou vendo tudo isso. É tão nítido. Subo a Comendador Araújo. Sim, quem mais amava está comigo, na lembrança. Posso ouvi-los na sala a tagarelar, o hálito alegre falando sobre nada. Sempre fico melancólico nesta época do ano. Ouço os pingos na calha, a chuva de todos os meses. A chuva, o frio, a geada não me deixam esquecer. Não se pode prender para sempre os instantes. Que passem. Plenitude é o que vai, some. Esquecer talvez seja o jeito humano de guardar. Não quero reter os momentos de felicidade, como alguém que pretendesse o raro de si mesmo. A felicidade me atravesse, não como eu fosse um túnel, mas lama que não admite modelação. Atravesse, não suportaria encarcerá-la. A vida acontece conforme se sucede, não como preferimos. O tempo passa para fazer com que as pessoas amadureçam e se tornem melhores, mais justas, sábias, compreensíveis. Se você envelhece com pesares e lamentos, o futuro aparecerá como um serial killer, destruindo você para uma a uma das pessoas que ama. Talvez a maneira mais eficientemente tola de abjurar o passado seja não permitir que a vida nos faça esquecê-lo. Mana. Pensei que você tivesse esquecido totalmente de mim, quem dirá da data de meu aniversário. Mas recebi seu presente, com o cartão e tudo mais. Eu queria retribuir. Tinha que estar de cara limpa quando fosse vê-la. Não corto o cabelo nem faço a barba há meses. Escondo a pele demasiado branca sob meu modo rústico de sempre me vestir. Bem diferente das roupas de corte exato do Tadeu, que contrastam drasticamente com as peças quase rotas de nossa adolescência, o que, mesmo para quem não conhece nossas diferenças, faz com que visualmente as intua. Subo à pé do centro, onde moro, até a Pracinha do Batel. Uma quadra adiante, a barbearia do seu Paulo. Uma vez por mês, meu pai nos levava ali, aos sábados.

2011-06-07T17:19:00.002-03:00

.....Hora do almoço. Pizzaria Itália. Rua Carlos de Carvalho, meia quadra abaixo da Biblioteca Pública. Debruçado no balcão de alumínio, como uma fatia mussarela, massa grossa. Olhando os azulejos brancos com motivos amarelos nas paredes, como segurando com as mãos, me lambuzando com a gordura do queijo. Tenho pressa. Por quê? A ansiedade, a angústia. Saio da Pizzaria. E caminho. A gordura pesa em meu estômago. É sexta-feira, a cidade e seu típico cheiro de festa junina no ar. Atravesso a Praça Osório. A feira apinhada de gente. O vento, leve feito beijo de mãe. Estou lembrando de quem descendo e tento fingir que posso ficar em paz. Não espero o destino feito esperasse o troco. Sinto saudade dos velhos da família que aos poucos foram saindo de cena, fugidos da vida para dentro da terra. E assim será conosco. Nascemos de novo dos nossos filhos quando nossos filhos nascem, dizia minha mãe. Os Brennelli, dizia, descendem de rezas. Sinto muita falta dos aromas da cozinha da chácara. As massas e carnes. A galinha de panela, a polenta. Os bolos. Os cheiros invadindo a casa toda. Impregnando nas cortinas, toalhas, roupas de cama. Estou pensando no dia em que meu pai passou a beber com obstinação. Sabendo da presença assídua de Tadeu e Mana, eu quase nunca aparecia. Mas agora era diferente. Comíamos ruidosamente, falando pouco, menos que os talheres e os pratos. Eu já não morava mais na chácara, desde a época da faculdade. Tatá e Mana também viviam em sua própria residência, num condomínio próximo ao Parque Barigui, desde o casamento deles. O casamento em que não fui. O casamento que me fez rastejar feito um asqueroso roedor por ambientes sórdidos em busca de consolo. Como se álcool, crack e lençóis manchados pudessem servir como substitutos. Mas não. Por causa disso, ainda hoje falo baixo, como alguém que não quer espantar as ausências. Como quando criança, na época em que eu achava que sussurrando a gente podia falar com Deus. A ausência é modo mais eficaz que Deus tem para provar que não existe. Os ausentes são o impossível. Por isso me perco ainda hoje em túneis de neblina, soterrando o amor que não deu certo. Se às vezes o amor é menos que uma piada de mau gosto, noutras ele é a desgraça. Não penso no que dançou dúzias de rosas. Nem naquela que com risadas não permitiu mofar meias de seda. Ou no que palmilhou estriptosas canções de areia grossa e danças. Nem penso numa espécie de armistício. Ou ainda na corriqueira hora do lanche de corpos que se comem. Não. São as traças sem vagido, piolhos, lêndeas, pulgas, os mais ínfimos, pífios, nulos seres que comparo ao meu amor falhado. E ainda me pergunto como anda sua vida. Será que seu marido cuida bem de você? Será que a ama do jeito certo? Qual é esse jeito? Será que você sente muita saudade dele no verão, quando fica a semana inteira com os filhos num apartamento na Praia Mansa, em Caiobá, esperando ele chegar na sexta-feira a noite, vendo-o partir na segunda por volta de cinco da manhã. E meus sobrinhos, eles terão puxado mais a mãe ou o pai? Você fala de mim para eles? A menina, você já está se vendo nela? Penso naquele outono quando, dois anos após seu casamento, você bateu em meu apartamento. E disse que estava farta, que não suportava mais minha família. Você estava farta dos Brennelli, e correu para os braços de um deles. Por mais desgarrado que eu fosse, o sangue era o mesmo que dos outros. Sabe, o Tadeu chegou depois de mim em tudo e sempre se deu melhor. Era como eu fosse a cobaia, para então ele gozar tranquilamente. Você primeiro casou comigo. Mas foi com ele que jurou amor eterno. A aliança que você usa, veio dele. Com ele não foi uma mera brincadeira de criança, como você me disse certa vez. Sim, uma brincadeira. Foi no dia em que eu e meus primos nos vestimos com camisas com babado e gravata borboleta, confeccionados por Dona Zilá. Para o casamento de quem? Você veio em meu quarto, divina, com um vestido amarelo, laço nas costas. Os cabelos, o frescor do condicionador que você acabara de usar no banho. Minha mãe falou: o que é isso, Mana, vai de Botas Sete Léguas na festa? Olhei para seus pés e lá estavam, azuis, rudes, contrastando com a delicadeza do vestido. Meu sapato estava me matando, dona Gica, justificou-se você. Eu que há horas vinha brigando com minha mãe por causa do par envernizado que mastigava meus pés, corri colocar também galochas. Quer saber?, desisto de você, Jassei, gritou minha mãe, se quer ir mal vestido, vá, lavo as mãos. Sou o gato de botas, mãe, disse eu num tom brincalhão, exibindo-me um pouco para você, que riu. Eu queria mostrar que éramos cúmplices daquele crime de etiqueta. Onde já se viu ir a um casamento calçando Sete Léguas? Não nos importava muito se minha mãe já saia puta da vida em direção ao quarto dela praguejando: melhor eu ir ver teu pai, do jeito que vocês são, é bem capaz dele querer ir de botas também, aí é que todo mundo vai mesmo ter motivo pra dizer “esses Brennelli são um bando de jacus”. Eu tinha 12 anos, Mana, você 11, e o futuro inteiro pela frente. No entanto, nenhum de nós sabia ainda que há vezes em que o futuro é um desaforo para quem tem a alma rasgada feito um pano de chão, retorcida qual ferragens num acidente grave, esgarçada, um pedaço de bife jogado aos leões. E não só por isso a gente estava achando a cerimônia do casamento do Dr. Francisco muito chato. Fomos para o jardim atrás da igreja. Você olhou para meus pés, daí deu um chutezinho leve nas botas. Erguemos os olhos e eles quiseram falar algo muito íntimo, que só os seis (eu usava óculos de grau já naquela época) deveriam saber. E a sombra do futuro que, só hoje sei, é tudo o que gasta envelhece enferruja, moedor de ossos duros de roer. Sempre tem esses dias que são anestesistas de retalhos de histórias de amor viciadas em acabar e não ter fim, que são blues buracos negros dos quais a gente se embebeda de doses da noite branca feito gelo na goela. É assim, sequer notamos os olhos roxos saltando da cara, já nos acostumamos com hematomas latejando o futuro. De vez em quando nossos rostos sorriem sem nos darmos conta que estamos desfigurados. Mas naquela época ainda éramos bonitos e meu rosto sorria para tua boca, que veio e deu um beijo no meu rosto, bem no filé mignon da bochecha. Minha boca ficou com ciúme da bochecha e foi beijar a tua bochecha. Mas imediatamente tua boca avançou e entrou na frente, querendo mastigar meus dentes de leite. Aceita casar comigo?, perguntei. Você ficou um pouco de perfil, olhando de viés para mim. Era aquela hora do lusco-fusco. E você se destacava na tarde cinzenta feito um girassol, só que bem mais humano do que a maioria dos girassóis. Demorou mais do que eu podia aguentar para que viesse a resposta. Mesmo assim, temendo a negativa, aguentei. Os sinos da igreja começaram a ir para lá e para cá com seu blémblém. Por baixo daquele som condutor de milagres e glórias, veio enfim sua voz clara feito um copo de água: aceito. E foi assim que nós, crianças, casamos. Mas isso foi há tanto tempo. Bem antes do seu casamento. Aquele que você chamou de casamento de verdade. E esse era apenas um dos motivos que me faziam não gostar de ir à chácara. Ter que suportar você e Tadeu sorrindo de dentro de sua vida perfeita, que, eu e você sabíamos, de perfeita não tinha nada. Mas os almoços de sábado eram sagrados pra meu pai. E daquela vez estávamos todos um pouco mais animados do que nos últimos meses. O mínimo que eu podia fazer era estar lá, mesmo que dividindo a mesa com você e Tadeu. Claro que havia um constante clima pesado entre nós. Mesmo passados seis anos da noite em que eu e Tatá tentamos assassinar um o outro com socos, chutes e até faca em punho. Mas era minha obrigação de filho esperar unido à família a maldita doença aniquilar a mulher que me colocou no mundo e cuidou de mim.

2011-04-02T16:19:00.007-03:00

Débora Vecchi e Ciliane Vendruscolo em cena de O Butô do Mick Jagger. As fotos são do Rosano Mauro. Últimas apresentações no Festival de Teatro de Curitiba. Hoje (sábado) 21 horas. E amanhã (domingo) 15 e 19 horas, no Teatro da Caixa (Rua Cons, Laurindo, 280 - Centro).

2011-04-01T13:57:00.010-03:00

Débora Vecchi e Ciliane Vendruscolo em cena de O Butô do Mick Jagger. Foto: Duke Wellington

A jornalista Helena Carnieri, da Gazeta do Povo, publicou esta pequena crítica sobre O Butô do Mick Jagger. .

O Butô do Mick Jagger desnuda dependência agressiva

A encenação de O Butô do Mick Jagger, no Fringe deste ano, lança holofotes sobre o texto. O cenário se resume a uma cadeira e uma poltrona, além de alguns objetos. Todo o destaque vai para o diálogo furioso de Luiz Felipe Leprevost, um dos autores do Núcleo de Dramaturgia do Sesi/Paraná. A penumbra completa o clima de decadência das duas cantoras, vividas com seriedade pelas atrizes Ciliane Vendruscolo e Débora Vecchi. A raiva guardada pelas personagens vai sendo destilada em impropérios e verdades que revelam o quanto as duas estão envolvidas. Vivem um relacionamento íntimo, de dependência e agressividade que lembra Vladimir e Estragon, personagens épicos de Samuel Beckett em Esperando Godot. Se há menos rock do que o nome pode fazer esperar, a simulação do butô, dança fúnebre japonesa, traz uma mudança de clima na segunda metade com bom uso da iluminação. Uma boa estreia na direção de Leprevost. por Helenena Carnieri, Gazeta do Povo.

O link para a página da Gazeta: http://www.gazetadopovo.com.br/cadernog/festivaldecuritiba/conteudo.phtml?id=1111569

2011-03-31T12:22:00.004-03:00

Começamos bem ontem em nossa estréia. Claro que com um erro ou outro de ordem técnica. Mas Débora Vecchi e Ciliane Vendruscolo são atrizes tão boas, estão tão inteiras em cena, que tudo o que vai fora da ação delas, embora contribua significativamente com o todo, interessa menos ao que há de essencial no diálogo proposto. Mas vamos lá, antes que eu comece teorizar, quero agradecer muitíssimo a todos (uma plateia de responsa) que foram compartihar a peça conosco. Obrigado de coração. E hoje seguimos, com o desejo de ir ainda mais fundo na "coisa". A sessão dessa terça-feira será às 21 horas. Até lá. Bjs.

2011-03-29T09:12:00.004-03:00

Entrevista que a crítica teatral Luciana Romagnolli fez comigo. Foi publicada em seu blog (http://travessiasculturais.blogspot.com/2011/03/teatro-contemporaneo-nao-e-o-sangue-mas.html), no último sábado. Por causa dos ensaios, eu não tinha tido tempo de postá-la aqui. Mas agora deu certo. Acompanhe nossa conversa, feita por email.

"Teatro contemporâneo não é o sangue, mas o vermelho"

por Luciana Romagnolli

sábado, 26 de março de 2011

Publiquei na Gazeta do Povo de hoje, em "participação especial", um Caderno G Ideias sobre Teatro Contemporâneo, a partir das peças em cartaz no Festival de Curitiba.

Leiam aqui:

Em busca de ousadia e experimentação

Uma questão de expectativas

A invenção na dramaturgia

Cena para um teatro da transgressão

Em tempo para apreciar a "vanguarda"

Claro que sobrou um grande material das conversas com minhas fontes e, por julgá-lo interessante, vou disponibilizar aqui. Começo pela entrevista com o dramaturgo e diretor Luiz Felipe Leprevost, bastante generoso em suas respostas. Confiram:

Pra começar, o que você entende por teatro contemporâneo e como articula operações e conceitos desse teatro na sua pesquisa de linguagem - por exemplo, em "O Butô de Mick Jagger"?

Embora devêssemos entender por teatro contemporâneo tudo o que é produzido nos dias que correm, noto que se convencionou nomear assim uma parte bem específica do que temos visto em cena. Entenda-se: um teatro em que personagens dão lugar à subjetividades, polifonia de vozes, à imagética e sinestesia. Temos mais a música como suporte do que o enredo, ou então o enredo inserido na possibilidade do sonho, do ilógico, indiferente à regras da linearidade, promovendo fusões de tempo e espaço, exigindo do raciocínio. Narração e representação correndo simultâneas, apropriadas de ideias de distanciamento, admitindo variados pontos de vista, libertas do que se entende por causa e efeito e desenlace da trama. Assim, o teatro contemporâneo vai mais perguntando que respondendo, estruturando paradoxos, evitando ser moralizante. Temos mais a imagem do que o discurso e, se temos o discurso, ele vem sem psicologismo, com insolência e visão de mundo singular. Todavia, não encaremos nenhum destes elementos e características como obrigatórios, ou como fossem uma receita. O que mais me encanta nas possibilidades do que pode ser de fato o teatro contemporâneo é a vocação que nele encontro para rejeitar fórmulas e modos unilaterais de se pensar e fazer e criar realidades paralelas.

No caso específico da peça O Butô Mick Jagger, há uma apropriação explícita tanto do Butô, de seus fluxos e suas contorções ritualísticas de acesso ao reino dos mortos, como também do universo pop sucateado que se vê no rock dito clássico e em dois de seus ícones, Mick Jagger e Kurt Cobain. A escritura do texto, digo, o desenho dele na página, mimetiza a dança, quero dizer, a forma como as palavras estão espalhadas ali sugerem ao leitor que são um corpo que está dançando. E foi daqui, do texto, que eu e as atrizes partimos, para logo ver tudo se complicar ainda mais na encenação.

Identifiquei nos últimos cinco anos pelo menos uma tendência em Curitiba ao teatro narrativo, de personagens não delineados, pouca ação e uma relação diferente com o público. Como você percebe o teatro contemporâneo praticado na cena curitibana?

De fato, o que você identificou é muito o que venho notando também. É claro que há uma tendência no ar, uma espécie de território reconhecível, comum a todos, de onde se parte para a tentativa de cada um em ser original, pessoal, singular. De qualquer modo, o que idealizamos jamais será o que de fato conseguimos fazer, então se admitimos que somos seres imperfeitos e diferentes uns dos outros, como não teríamos obras diferentes? Claro que o que se partilha sempre é defeituoso. Acredito que a consciência disso, a desistência de querer ser deus enquanto criamos, é o que nos aproxima de nós mesmos e do público e, por conseqüência, faz-nos originais. Admito, não falei muito objetivamente sobre a cena curitibana. Mas me pergunto se os que dentro dela melhor realizam o que se está chamando de teatro contemporâneo, não são justamente os que, de um modo ou de outro, se relacionam madura e ousadamente com toda essa confusão entre ideal e forma, desejo e frustração. É um jeito meu de ver as coisas, certamente muitos pensam diferente. Que bom.

Quem são os grupos ou diretores que se movem nesse sentido e quais as questões ou tendências mais visíveis?

A julgar pelos trabalhos da Companhia Silenciosa, do Heliogábalus, da Cia. Senhas, da Companhia Brasileira, Obragem, e Marcos Damaceno Companhia de Teatro, e da 1801, da Armadilha, Teatro de Breque, Pausa, Transitória, Súbita, Acruel, Subjétil, e o Couve-flor (algumas nomes que lembrei de cabeça agora), não há dúvida, temos uma cena com foco no contemporâneo admirável. Cada uma destas companhias tem pesquisa própria, com ênfase em aspectos diferentes (performance, texto, rito, música da fala, criação coletiva, etc), mas que se tocam e se irmanam. Sinceramente, estamos muito bem servidos. Quem acompanha estes grupos reafirma para si a todo momento que, de fato, não há formulas nem regras obrigatórias. São coletivos que se empenham na missão de não permitir que o teatro seja um museu tomado por tédio e mofo. Apostam que a comunhão em tempo presente, o que vem sendo chamado de presentificação, o compartilhamento, a interação, numa época em que somos multidões de sozinhos, quem sabe auxilie na tentativa de se devolver a humanidade ao humano.

O público curitibano processa bem essas novas linguagens ou o espectador médio da cidade ainda se mostra atrelado às concepções aristotélicas ou de um teatro moderno? Isso prejudica a fruição das peças?

Tenho a impressão que todas estas características que se revelam no teatro contemporâneo inevitavelmente refletem o modo de ser do homem contemporâneo, que é fragmentado, sem certezas definitivas, suspenso entre as necessidades básicas e a alta tecnologia, etc. Daí que entendo que o teatro que muitos de nós tem tentado fazer, por levar isso tudo em conta, apresenta um grande respeito pelo individuo e suas particularidades (por que não dizer também subjetividades?). Assim, quem sabe, estejamos conseguindo ter um teatro um pouco mais democrático, o que respeita o indivíduo justamente porque é o que implica o individuo, então, se os conteúdos implicados reverberam, naturalmente se sociabilizam. Parece-me que essencialmente é isso o que temos de diferente do teatro atrelado meramente à noções aristotélicas, e daquele cujo objetivo é provocar uma identificação no expectador com a exposição de uma fatia da vida espelhada. Sabe, tenho uma tendência a superestimar o público. Quero crer ainda nos espaços do instinto, dos sentidos que pensam antes que o cérebro. Como disse Fernando Pessoa, a inteligência é um instinto. Claro que uma minoria do público domina o repertório técnico teatral para que se cobre dela maior atenção com a cena da cidade. Mas é evidente também que toda pessoa que se coloque em situação responderá de algum modo ao que é proposto. Sou otimista em relação a isso. A pergunta é: será que os que propõe estão preparados para uma abertura real, digo, para tratar a platéia como platéia atuante? Aqueles que disserem sim verdadeiramente estarão derrubando uma série de tabus, preconceitos e medos. De todo modo, é certo que o teatro será para sempre um bicho estranho, e eu acho bom que assim se dê.

E Leprevost acrescentou:

Certamente que o teatro será para sempre um bicho estranho (e eu acho bom que seja assim). Um ornitorrinco é um bicho estranho e nem assim deixa de ser algo de nosso mundo. Além do mais, se é tão incompreensível, por que minha vizinha, que nem sequer ouviu um dia falar em arte, tem um bicho desses dentro do apartamento dela?

Sou o tipo de dramaturgo que escreve seus textos geralmente antes de começar os ensaios. Muitas vezes, para ser franco, nem tenho ensaios à vista, escrevo sem saber se um dia virei a ser encenado. Mas não quer dizer que eu seja um autor de gabinete (forma pejorativa com que alguns se referem aos dramaturgos) e que meus textos não possam sofrer alterações durante os ensaios para que se chegue, de comum acordo, no que é idealizado pela direção e elenco, especialmente quando sou eu mesmo o encenador – o que é raro.

Sabe, o que idealizamos jamais será o que de fato conseguiremos fazer. A obra que se partilha, seja durante os ensaios ou mesmo depois da estréia durante a temporada, sempre é defeituosa. . Não sei se acredito ser possível mudar o mundo por meio do teatro. Mas tenho fé na interação. E interação, numa época em que somos multidões de sozinhos, quem sabe auxilie na tentativa de se devolver a humanidade ao humano.

Não aconselho você usar os elementos que se estuda em oficinas de dramaturgia contemporânea todos eles em uma única obra. Seria até ingênuo, pois ninguém dá conta disso. É mais prudente e eficaz escolher e aplicar um ou outro procedimento de criação e construção. E, mesmo assim, pode ter certeza que se o texto for potente, se tiver algo ali a mais do que palavras amontoadas, tomará vida própria e fará o que quiser com você. Sim, (já foi bastante dito, não é?) são os textos que nos escolhem e nos escrevem, não nós a eles. A técnica então deve ser estudada apenas para não atrapalhar a mão, que quer ser selvagem.

Apropriando-se da máxima de Godard, pode ser dito que o teatro contemporâneo não é o sangue, mas o vermelho.

2011-03-28T19:22:00.002-03:00

2011-03-28T02:24:00.019-03:00

.....Juliana Galdino em Hieronymus nas Masmorras. Estréia 04 de abril, no Festival de Teatro de Curitiba. Com direção de Roberto Alvim. E texto de Luiz Felipe Leprevost (eu mesmo). As fotos são de autoria de Bob Sousa.

2011-03-24T19:12:00.003-03:00

Charge de Noviski

2011-03-24T13:53:00.002-03:00

*Poema de W.H. Auden

em tradução de Rodrigo Madeira
.

Funeral Blues

Parem os relógios, cortem o telefone,
Ao cão que ladra um osso que emudeça a fome.
Calem os pianos e, ao rufar dos tambores,
Tragam o caixão, deixem vir os pranteadores.
.
Deixem que os aviões lamentem pelo céu,
escrevendo a mensagem: Sim, Ele Morreu.
Amarrem fitas de luto nas pombas públicas,
E que os guardas de trânsito usem negras luvas.
.
Ele era meus dias úteis e meu descanso,
Meu meio-dia, meia-noite, fala e canto,
Era meu Norte, meu Sul, Leste e Oeste ao lado;
Pensei fosse o amor eterno: eu estava errado.
.
Quem quer estrelas? Apaguem-nas uma a uma;
Desmontem o sol, tratem de embrulhar a lua,
E escorram todo o mar, ponham fora a floresta.
Porque nada disso (que ainda existe) presta.
.
tradução: Rodrigo Madeira
.
Funeral Blues
.
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.
.
The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the woods;
For nothing now can ever come to any good.

2011-03-20T15:13:00.004-03:00

Ensaio da peça o Butô do Mick Jagger

estréia dia 30 de março

no Festival de Teatro de Curitiba

*As fotos são de Rosano Mauro

Débora Vecchi

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Ciliane Vendruscolo
.

LF Leprevost, Ana Larousse, Mario Netto

Ciliane Vendruscolo e Débora Vecchi

.
Débora Vecchi e Ciliane Vendruscolo

2011-03-18T14:48:00.014-03:00

A jornalista Sheila Gorski do Em Cartaz (site muito bacana) fez uma entrevista comigo sobre a montagem de O Butô do Mick Jagger e minha participação no Festival de Teatro de Curitiba.

A entrevista foi publicada hoje no Em Cartaz (http://emcartaz.net/artes/1934/). Também a reproduzo na íntegra logo abaixo. Bjs.

Luiz Felipe Leprevost

e o Butô de Mick Jagger
.

18 de março de 2011

por Sheila Gorski

Leprevost fotografado por Adriano Valenga Carneiro

Luiz Felipe Leprevost é ator, escritor, poeta, músico, dramaturgo e gosta de torta de limão, apostando ultimamente em cheesecakes. Nesse Festival de Curitiba duas peças são assinadas com sua inspiração: Hieronymus nas masmorras e o Butô de Mick Jagger. O primeiro título faz alusão ao nome do pintor holandês Hieronymus Bosch. Sobre a outra peça, que estará no Teatro da Caixa entre 30/03 e 03/04, confira a entrevista do Em Cartaz com Leprevost:

Como foi a criação do texto O Butô do Mick Jagger, que diga-se de passagem, tem um título bem curioso! Por que tem esse nome? O que te inspirou a escrever esse texto e teria algo, em essência, que gostaria de transmitir?

A primeira versão de O Butô do Mick Jagger foi escrita para uma encomenda, há mais ou menos três anos. A diretora Nina Rosa Sá queria encenar algum texto meu. Então martelei o computador e um universo se impôs. Eu, ao modo beatnik, vomitei a história de duas (ou uma?) estrelas decadentes do rock.
Ao longo dos anos, no entanto, voltei um sem-número de vezes ao texto. O que estou levando ao palco no Festival de Curitiba é o nono ou décimo tratamento. Reelaborei incansavelmente a estrutura inteira, escolhi palavra por palavra, tive grande preocupação com a síntese. E posso afirmar que O Butô do Mick Jagger de agora sofreu influência do dramaturgo e diretor Roberto Alvim, orientador do Núcleo de Dramaturgia do SESI/PR.
A peça tem tal nome porque contém uma apropriação explícita da dança japonesa, de seus fluxos e suas contorções ritualísticas de acesso ao reino dos mortos, às sombras, como também do universo pop sucateado que se vê no rock clássico, especialmente em dois de seus ícones: Mick Jagger e Kurt Cobain. A escritura do texto, o desenho dele na página, mimetiza a dança. Quero dizer, a forma como as palavras estão espalhadas ali sugerem ao leitor que são um corpo que está em ação. E foi daqui, do texto, que eu e as atrizes partimos, para logo ver tudo se complicar ainda mais na encenação.

Como está a expectativa para ao Festival de Curitiba?

Tento não ficar ansioso nem cultivar muitas ilusões. Sabe, tenho aproveitado bem os momentos, respeitando o tempo de cada coisa. Processos teatrais não são fáceis, conforme nos aprofundamos, lidamos com forças que não conhecemos bem. Mas para a aventura de agora não poderia estar melhor acompanhado. A cada dia fico mais entusiasmado com os ensaios, com a construção da peça. Conseguimos formar um grupo e tanto de criação. As atrizes (Ciliane Vendruscolo e Débora Vecchi) são talentosas e totalmente comprometidas com o trabalho. O que mais posso querer? Nossas apresentações serão no Teatro da Caixa, que tem ótima estrutura e, apesar dos poucos anos em atividade, tradição na cidade. Espero que o público venha assistir a peça e que o diálogo (que é o mais difícil) entre nós se dê realmente.

Tem planos para esse ano, seja na literatura, dramaturgia, interpretação?

Logo após o Festival, ainda em abril, será a vez do meu novo livro de contos Manual de putz sem pesares. O lançamento fará parte do ZOONA – encontro literário de Curitiba. Em maio ou junho, minha peça Hieronymus nas masmorras (também no Festival, teatro José Maria Santos, com direção de Roberto Alvim e Juliana Galdino no elenco) entra em cartaz em São Paulo, no teatro da Cia. Club Noir. No segundo semestre, possivelmente vou passar maior parte do tempo no Rio de Janeiro, dando sequência a alguns projetos que venho desenvolvendo em colaboração com a Pangéia Cia. de Teatro e seu diretor Diego de Angeli. Isso, claro, se e a vida não me obrigar outros rumos.

Site Em Cartaz

http://emcartaz.net/artes/1934/

2011-03-15T16:36:00.001-03:00

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2011-03-12T14:45:00.005-03:00

O crítico teatral Valmir Santos publicou em seu blog (http://teatrojornal.com.br/blog/2011/03/para-arriscar-se-no-fringe/) uma série de indicações de peças que estarão no Festival de Curitiba. Entre elas meu texto Hieronymus nas masmorras, com direção de Roberto Alvim, e Juliana Galdino no elenco. Valmir escreve coisas muito bacanas a respeito das peças e pessoas indicadas (veja logo abaixo, e confira também o seu blog, lá tem muito mais).

Para arriscar-se no Fringe

por Valmir Santos

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Elenco 19 criações inéditas para este espectador e que estarão em cartaz no Fringe do Festival de Curitiba, de 30 de março a 10 de abril. O teatro de pesquisa é o norte. Históricos de núcleos que acompanho, parcerias artísticas e intuições guiam-me a conhecer outras geografias e modos de fazer e produzir pelo Norte e Nordeste. São algumas referências entre as cerca de 370 montagens da mostra paralela vindas de 19 Estados e Distrito Federal, conforme a organização. No post anterior, menciono os trabalhos que já assisti.

Ana e o tenente

Rio de Janeiro / RJ

Por que: Ator com passagens importantes pelo Teatro da Vertigem e Sutil Companhia de Teatro, Joelson tem credenciais para surpreender na direção.

A sede eterna de se sentir vivo e a busca incessante por tomar a rédea do próprio destino são a tônica dessa história. Nesse contexto tão atual no qual as insatisfações pessoais se misturam às ansiedades do dia a dia, um homem convive com uma mulher. A partir daí é construída uma história nonsense como tantas outras de casal que se vê por aí.

Com: Íntima Companhia de Teatro.

Direção: Joelson Medeiros.

Autoria de texto: Rafel Camargo.

Elenco: Sergio Medeiros, Isabel Pacheco.

Antes/depois

Rio de Janeiro / RJ

Por que: Diretor alemão que vive no Rio encena autor contemporâneo de mesma língua montado em vários países e desconhecido entre nós.

Sinopse: Em quartos de um hotel, em um bar ou na própria lembrança das personagens, espaço e tempo são suspensos em sequências surrealistas. Tristeza, humor, certeza e dúvida andam lado a lado na obra.

Com: Proposta A6.

Direção: Ole Erdmann.

Autoria de texto: Roland Schimmelpfennig.

Elenco: Anita Mafra, Manoel Madeira, Ana Beatriz Macedo, Pedro Uchoa, Carol Costa, Jose Loreto.
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Antes do fim

A atriz Rosana Stavis e o diretor Damaceno já responderam por algumas das melhores criações da história do Fringe e mergulham numa tragédia contemporânea assinada por Bourscheid, do Núcleo de Dramaturgia do Sesi local. A montagem integra a Mostra Outros Lugares.

Sinopse: Na reescritura do mito grego de Ifigênia, o exílio, o abandono, a solidão e o sacrifício são os componentes de uma longa espera permeada pelas confissões, remorsos e discórdias de uma família que aguarda o retorno da filha mais velha.

Com: Marcos Damaceno Companhia de Teatro.

Direção: Marcos Damaceno.

Autoria de texto: Marcelo Bourscheid.

Elenco: Zeca Cenovicz, Rosana Stavis , Eliane Campeli, Giovana de Liz.

O bloco do eu sozinho

São Paulo / SP

Por que: Pergunta: como tratar cenicamente as canções tomadas de inspiração de um dos mais representativos álbuns da última década do rock nacional? É o desafio a que se propõe o Atocontínuo….

Sinopse: O espetáculo é uma “trilha cênica”, uma encenação do álbum homônimo da banda Los Hermanos a partir das opiniões, sensações e memórias dos atores sobre o disco.

Com: Atocontínuo…

Direção: Rafael Truffaut

Elenco: Eder Bastos, Fernanda Otaviano, Vanessa Ouros, Tom Paranhos.

A caolha

Rio de Janeiro / RJ

Por que: O núcleo artístico nutre uma trajetória desde 1994 e visita o universo do melodrama circense nessa narrativa com excertos musicais cantados e tocados pelos próprios intérpretes. Faz parte da Mostra Novelas de Todos os Cantos.

Sinopse: O espetáculo conta a curiosa história da mulher cujo aspecto infundia “terror às crianças e repulsão aos adultos”. Até mesmo seu filho Antonico, conforme vai crescendo, vê o amor pela mãe ser substituído pela repugnância e pela revolta, uma vez que é menosprezado por todos por ser “filho da caolha”. Ninguém sabe, no entanto, como e por que a “caolha” teve , há muitos anos, um olho extraído. A revelação final da causa marcará ainda mais a vida do filho Antonico.

Com: Companhia Dramática de Comédia.

Direção: João Batista.

Autoria de texto: João Batista.

Elenco: Péricles Amim, Sonia Praça , Giselda Mauler, Cleiton Rasga , Leonardo Miranda , Julia Deccache.
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Esperando Godot e Lullaby: Por quem choram as pedras

São Luís / MA

Por que: Nascido em 2010, por iniciativa de estudantes de graduação e pós da UFMA, o grupo de São Luís vem de Beckett e um manifesto poético, dois trabalhos fincados no experimento. E ocuparão espaço propício em Curitiba, a Casa Hoffman, cujo Centro de Estudos do Movimento é dado a explorações estéticas.

Sinopse: Na perspectiva do grupo maranhense, Esperando Godot revela as conseqüências maléficas da modernidade. Viver se tornou o maior dos absurdos e a vida perdeu os sentidos diante das atrocidades iminentes de um século, o XX, revestido de guerras, mortes e revoluções – como o século XXI. Estragon e Vladimir estão condenados a um trabalho inútil, mórbido, como um eterno rito de passagem que não passa.

Com: Núcleo de Pesquisas Teatrais Rascunho.

Direção: Abimaelson Santos e Darcy Sousa.

Autoria de texto: Samuel Beckett.

Elenco: Raphael Brito, Gilberto Martins, Abimaelson Santos, Almir Pacheco, Jurandir Eduardo Jr.

*Sinopse: Lullaby… é definido como manifesto poético em forma de experimento cênico. Ágata e Jaspe vivem perdidos em um mundo de sonhos e desejos frustrados, em que a dicotomia entre vida e morte confunde-se diante da melancolia e da ansiedade de ambos.

Com: Núcleo de Pesquisas Teatrais Rascunho.

Direção: Núcleo de Pesquisas Teatrais Rascunho.

Autoria de texto: Aline Nascimento.

Elenco: Raphael Brito, Aline Nascimento.

Fim de partida

São Paulo / SP

Por que: Em 16 anos de envolvimento com o teatro de grupo, Cesar Ribeiro flertou várias vezes com os sentidos absurdos, metafísicos e surrealistas da cena. Tem predileção por planos oníricos, suspensões poéticas à maneira audiovisual. O poder, em seus vários níveis, é sempre colocado em xeque. Não lhe faltaram incursões pela obra de Beckett. Como agora, no novo processo criativo do Grupo Garagem 21, justo um dos clássicos do dramaturgo irlandês.

Sinopse: Influenciado pela linguagem de desenhos animados e games eletrônicos, o núcleo paulistano apresenta a peça em que um cego em cadeira de rodas, um homem que não consegue sentar e um casal de velhos que vivem dentro de latas de lixo desenvolvem seus jogos de poder em um abrigo numa terra devastada.

Com: Grupo Garagem 21.

Direção: Cesar Ribeiro.

Autoria de texto: Samuel Beckett.

Elenco: Paulo Campos, Bira Honorato, Keli Viacelli, Willians Fioque.

Habitué e Mínimo contato

Curitiba / PR

O diretor foi apontado como revelação no Troféu Gralha Azul do ano passado, por Habitué. É a distinção “oficial” do meio teatral na cidade. França também é dramaturgo e ator na Dezoito Zero Um – Companhia de Teatro. O espetáculo faz parte da Mostra Outros Lugares. A trinca de funções – autoria, encenação e atuação com outros pares – é repetida em Mínimo contato, que estreia no Fringe dentro da Mostra Novos Repertórios.

Sinopse: Uma mesa de bar, um copo americano e uma mente perturbada. Estes são os principais elementos que compõem a atmosfera de Habitué. Num tempo indefinido, um homem conversa com vozes que habitam a sua mente e, ao tentar reconstruir a sua trajetória, é tragado por um turbilhão de questões morais mal resolvidas.

Com: Dezoito Zero Um – Companhia de Teatro.

Direção: Alexandre França.

Autoria de texto: Alexandre França.

Elenco: Maia Piva, Otavio Linhares, Alexandre França.

*Sinopse: Mínimo contato fala sobre a contemplação da tortura no mundo atual. Dois indivíduos, que não se conhecem, começam um diálogo insólito sobre algo que aconteceu no passado. A partir daí, um inventário de torturas físicas e psicológicas é colocado num espaço onírico, onde percebemos um embate entre duas subjetividades diferentes. Dentro da lógica dos sonhos, agressor e vítima irão se misturar.

Com: Dezoito Zero Um – Companhia de Teatro.

Direção e Autoria de texto: Alexandre França.

Elenco: Alexandre França, Otavio Linhares, Michelle Pucci.

Hieronymus nas masmorras

Por que: Leprevost é um rapaz profícuo e inquieto em seus escritos, na prosa, na poesia, na dramaturgia. Eis um interlocutor recorrente de núcleos experimentais de Curitiba. Aqui, seu texto, cuja sinopse sugere pincelar a tragédia contemporânea com as cores sombrias do holandês Bosch, é submetido ao crivo estético do Club Noir de Alvim e Galdino, em São Paulo. A montagem integra o segmento Sesi Dramaturgia.

Sinopse: Num jogo lírico-narrativo de múltiplas vozes, repleto de camadas de interpretação, apresenta o aparecimento de um novo mito (criminoso ou vítima?), surgido num tempo em que a ordem mundial transita do desamparo à barbárie com a velocidade de um piscar de olhos que dura um piscar de olhos do poder e exploração em séculos e séculos de tragédia humana agora.

Autor: Luiz Felipe Leprevost.

Direção: Roberto Alvim.

Elenco: Juliana Galdino.
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Homem piano – Uma instalação para a memória

Curitiba / PR

Por que: As criações da CiaSenhas chamam atenção pela consistência da linguagem do que pesquisa e produz, como nesse não-espetáculo com Bertazzo pelas entranhas da sede do grupo no centro velho.

Sinopse: Um ator conduz o público pelos três andares da sede da companhia. No percurso, as lembranças e os esquecimentos de todos tecem a narrativa. O público é convidado a recordar suas memórias e, se quiser, ao final, poderá doá-las ao personagem.

Com: CiaSenhas de Teatro.

Direção e autoria de texto: Sueli Araujo.

Elenco: Luiz Bertazzo.

Iauretê

Salvador / BA

Por que: Para conhecer a linguagem étnica e mestiça dominante nas mais de três décadas de pesquisa da diretora Spósito, desaguada na fusão de Guimarães Rosa com Darcy Ribeiro.

Sinopse: A peça é uma livre adaptação do conto Meu tio o Iauretê, de Guimarães Rosa, e da obra literária Maíra, de Darcy Ribeiro. Cruza as histórias de dois personagens: Oxim, um místico caboclo onceiro, e Mehín, índio que revela a ancestralidade e os impactos da civilização nos povos indígenas brasileiros.

Com: Grupo de Teatro Palmares Iñaron.

Direção e autoria de texto: Lia Spósito.

Elenco: Victor Kizza, Maria Janaina.

Metaformose Leminski – Reflexões de um herói que não quer viver pedra

Curitiba / PR

Por que: Edson Bueno dispõe de bagagem de mais de três décadas com seu Delírio para ousar essa pororoca cênica com a prosa poética e ensaística de Leminski.

Sinopse: Narciso, Eco, Afrodite, Édipo, Medusa e Ícaro, numa experiência contemporânea, apresentam-se diante da plateia e contam suas histórias. Buscam na experiência viva dos atores a associação com os dramas e conflitos urbanos e modernos. Paulo Leminski e sua palavra viva de caos e iconoclastia são a matéria prima para a construção de uma dramaturgia violenta e escancarada, segundo os criadores.

Com: Grupo Delírio Companhia de Teatro.

Direção: Edson Bueno.

Autoria de texto: Paulo Leminski/Edson Bueno.

Elenco: Marcia Maggi, Diego Marchioro, Tiago Luz, Pagu Leal, Guilherme Fernandes, Gabriel Manita.

Música para cortar os pulsos

São Paulo / SP

Por que: O melhor espetáculo jovem de 2010, de acordo com a Associação Paulista dos Críticos de Artes (APCA). A montagem concebida e dirigida por Rafael Gomes faz parte da Mostra Novelas de Todos os Cantos.

Sinopse: Em dez cenas curtas, as histórias amorosas de três jovens se desenrolam com a intensidade (e ao som) das músicas para cortar os pulsos: Isabela sofre porque foi abandonada, Felipe quer se apaixonar e Ricardo, seu amigo, está apaixonado por ele.

Com: Empório de Teatro Sortido.

Direção: Rafael GomesAutoria de texto: Rafael Gomes.

Elenco: Mayara Constantino, Kauê Telloli, Victor Mendes.

Oxigênio

Curitiba / PR

Por que: Os criadores da Companhia Brasileira de Teatro, os mesmos de Vida, introduzem o dramaturgo siberiano Ivan Viripaev, que também é diretor, ator, cineasta e roteirista. A peça é de 2002.

Sinopse: A trama parte de um crime passional. Um homem, acusado pelo assassinato da própria mulher, é condenado, juntamente com sua amante. A partir desta fábula, começa uma discussão, polêmica e poética, sobre dramas de uma geração e o que é o “oxigênio” de cada um de nós.

Com: Companhia Brasileira de Teatro.

Direção: Marcio AbreuTexto: Ivan Viripaev.

Elenco: Patrícia Kamis, Rodrigo Bolzan e Gabriel Schwartz.
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A pereira da tia miséria

Londrina / PR

Por que: Grupo de teatro de rua equilibra-se na fronteira do circo-teatro com pesquisa continuada sobre perna-de-pau e apuro no trabalho de voz ao ar livre, segundo avaliza a cantora e atriz Simone Mazzer, da Armazém Companhia de Teatro.

Sinopse: A Fome personificou-se em uma criança, filha da Miséria, e separou-se de sua mãe passando a percorrer o mundo levando sofrimento. Tia Miséria, no dia em que deveria morrer, engana a Morte e decide viver à procura de seu filho. A narrativa fala de temas universais como a miséria que parece imortal, a fome que dela provém e a morte que apesar de temida torna-se necessária para a renovação da vida.

Com: Núcleo Ás de Paus.

Direção: Coletiva.

Autoria de texto: Luan Valero.

Elenco: Luan Valero, Rogério Costa, Guilherme Kirchheim, Bruna Stéphanie, Thunay Tartari, Camila Feoli.

Pólvora e poesia

Salvador / BA

Por que: O combatente Guerreiro, um dos marcos da comédia e do musical baianos com A bofetada (1988) e Os cafajestes (1994), surge no Fringe com um registro investigativo diverso, o drama de ideias, mas que sempre costurou em cerca de três décadas de teatro. Está em boa companhia: Rimbaud, Verlaine e o premiado texto de Nogueira revelado na bem-sucedida montagem paulistana de Marcio Aurélio dez anos atrás. Pólvora e poesia soteropolitano universal.

Sinopse: Um confronto entre a razão, a paixão e a vida desregrada de dois poetas transformadores de seu tempo – Arthur Rimbaud e Paul Verlaine. Um encontro entre a dramaturgia clássica e o teatro contemporâneo.

Com: Hiperativa Comunicação e Cultura.

Direção: Fernando Guerreiro.

Autoria de texto: Alcides Nogueira.

Elenco: Talis castro, Caio Rodrigo.

Strangenos

São Paulo / SP

Por que: A diretora costarriquenha radicada no Brasil desenvolveu essa pesquisa na USP, resultando a parceria artística com Alberti e, daí, o solo, primeiro trabalho do núcleo que circulou por encontros internacionais.

Sinopse: Conta a história de migrantes em busca de um sonho. Tentando se encontrar num cotidiano distante da terra natal, embarcam numa viagem para dentro de si num novo cotidiano e vivem num embate constante com problemas de comunicação, a loucura das grandes cidades e a solidão na velhice.

Com: Teatro Labirinto.

Direção: Gina Monge.

Autoria de texto: Daniel Alberti e Gina Monge.

Elenco: Daniel Alberti.

2011-03-10T18:01:00.004-03:00

Olha aí
Estréia de O BUTÔ DO MICK JAGGER
no Festival de Curitiba
.

Clique na imagem pra ampliar

2011-03-07T18:15:00.000-03:00

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Teatro

tem que ser bonito
plástico estético
tem que ser profissa
muito ético e técnico

tem que ter paixão
tem que ver verdade
tem que ter talento
e muita intensidade

tem que ter conforto
conteúdo nos conformes
não tem tempo morto
nas pausas enormes

ter ou não ter trama
os gregos vem primeiro
tem que fazer fama
tem que dar dinheiro

mas por ora
vai fazendo por amor
e o ator
não pode representar

2011-03-03T13:43:00.003-03:00

.
Cine Luz

o amor é lindo
lindo lindo e sempre
vamos sozinhos um
dentro do amor do outro

e o amor é tudo
tudo tudo duas solidões
dividindo o mesmo
guarda-chuva em
direção a um filme
francês no Cine Luz

e o amor salva
salva salva compondo
músicas redentoras
para ouvirmos quando
estivermos deitados

e de algum modo
haverá detritos detritos
detritos no colchão
.

este poema também foi belamente musicado pelo Troy Rossilho

para ouvir http://www.troyrossilho.com.br/#/trilhas/

2011-03-02T15:02:00.002-03:00

.
Inimaginável

um dia vou me perder
eu vou entrar fundo
vou atravessar a fronteira
mais escura do mundo

um abismo nublado pode estar
tramando algo inimaginável

eu vou fazer turismo
dentro do próprio organismo
vou me aventurar no meu centro
não posso fugir de mim
se só tenho saídas pra dentro
.

meu parceiro Troy Rossilho musicou este poema

para ouvir http://www.troyrossilho.com.br/#/trilhas/

2011-02-28T13:52:00.000-03:00

Invenção de S

Como é S? Como você gostaria que fosse? Como eu acredito que ela deva ser? E como é que S gostaria de ser? É daquelas que nas ruas e supermercados encara os homens? Não. Ou somente com discrição. Mantêm na maioria das vezes os olhos baixos. E tem um profundíssimo olhar de peixe de recônditas águas frias, de túneis de neblinas densas, de silêncio sentimental olvidado em si mesmo. Porém os homens miram a todo momento a silhueta de S. Só aqueles que procuram mulheres não vulgares. S não é das que chacoalham as ancas às insinuações e assobios, galanteios e frases de efeito para popozudas de plantão. Ô lá em casa, se você quer saber, é um exemplo de tais frases, entusiasticamente utilizadas por pedreiros (não exatamente os que trabalham em construções, mas até mesmo, entre muitos, homens ricos, porém de espírito, digamos, tosco, assim como entregadores de panfletos, taxistas e motoristas em geral, etc). mas com S tudo é diferente, ela se guarda, não com recato, senão porque há alguma vocação em S para a sabedoria. Invento eu suas vocações. Invento se é sábia ou não. Invento, sem pudores, uma S semelhante à musa que era tão cheia de pudor que vivia nua. Desenho S com tintas humanas. Não, é S quem me desenha. Envio S para longe? Ou ela é que permanece em mim lá onde sou estanque, sangue coagulado? S não é alta, se você quer saber. Deduzo que estudou balé clássico em remota época do colegial, dada sua postura retilínea. S tem maçãs no rosto, não avermelhadas, em verdade, um tanto pálidas. O rosto é bem desenhado, boa geometria. O seu narizinho é quase implicante. Alguma semelhança com Dorothy Parker na flor ferida de sua beleza. É um nariz levemente arrebitado, pequenino. Narinas que lançam pouco ar para fora. Os lábios são menos que grossos, mais que finos, mais que asiáticos, menos que africanos. E a voz de S? Turva, soprada, diria, nem grave nem aguda. É uma espécie de voz recém amanhecida. S fuma? Fuma. Socialmente. E quando é acometida por stress, quando se sente pressionada ou acuada. É elegante o modo como fuma. Os lábios, a maneira como contornam o cilindro queimando. Não há nada de pornográfico em S fumando. Erótico, talvez. Sensual, sem dúvida, mas ainda assim respeitando as particularidades de sua timidez e da meiguice. S executa ações de esmagar o toco no cinzeiro, de soltar para cima a nuvem de fumaça, como fossem acontecimentos displicentes quando intimamente foram estudados. S abre vez ou outra a bolsa pequena e preta, sem alça e de coro, e tira de dentro um tablete de Halls Preto, e mastiga a bala como nalgum piquenique à belle époque. S é aquela espécie de mulher que de uma hora para outra te crava os dentes na goela quando você menos espera. Assim é que prova sua mordedura saudável, com três ou seis obturações em dentes que um dia chegaram a doer bastante. E é agradável vê-la comer. S tem têmporas adocicadas, bem delineadas pela parceria com a curva do cabelo negro, cortado algo próximo, porém mais moderno, do estilo Chanel, estrategicamente bagunçado. Assim mantenho o pescoço de S revelado. As costas são lisas, mas com algumas pintas, menores e maiores, porém sem nenhuma mancha. Que magníficas costas, eretas, simétricas. Paralelas são suas omoplatas. À orla de sua cintura há carnes apalpáveis, conhecidas graciosamente por pneuzinhos. E os seios? Túrgidos. Nem um pouco afobados dentro do soutienzinho. Talvez eu exagere em relação ao soutienzinho, afinal não são mínimas azeitonas os seios de S. Bolinhas de tênis, talvez, levemente derretidas em fogo brando, e açucarados, delicatessen. Aliás, não são seios, são peitos, peitinhos de medida e envergadura beirando a perfeição. E o que mais? S não é radiosa, não obstante, o que há de opaco nela é, justo, o que provoca fascínio. Tem ossos leves, e uma pele sem excesso de colágeno. O Paraíso é uma fragrância. Sempre cheirosa é a minha S, com a lavanda que casa perfeitamente em seu suor nem tanto salgado. S não é de usar vestimentas pesadas, de difícil despir. La Maja Desnuda, sempre veste jeans da marca Levi´s, com suas misturas de índigo e lycra. Blusinha de algodão e casaquinho de lã por sobre o ombro em caso de sereno. E lá na extremidade inferior de seu corpo, envolvendo pezinhos que são folhas sem peso, S calça indefectíveis sapatilhas. Ops, cuidado com a poça d´água.

2011-02-24T19:32:00.002-03:00

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Estripulia

dele não se diz feio é mais complexo
contraditório exótico seu recheio não
orna nada com nada não é lógico
precisa não o que adorne tem o raro
na forma o sarro no biótipo precisa
não melancia no pescoço nem
rezar pai nosso comprar consórcio ou
consultar i-ching ou vestir
piercing tem cara de pato pés
tortos sem botinha ortopédica vai
no caminho certo um corpo
de porco e é o mais fofo o bumbum
ele empina o esperto do rabinho chato prático
para cavar perto d´água botar ovos é bom
de briga ruim de ginga de apostar corrida
perna de pau em partidas de futebol de
preguiça tem colesterol lá também
um tantinho de espinhas na cara problema
nas narinas necessita otorrinolaringologista
o estrambólico da turma ainda
é o que éramos noutra era apesar
de tudo nele não se vê choramingo

2011-02-24T19:07:00.002-03:00

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O demônio come merda
mas tem um sorriso límpido

2011-02-23T19:30:00.005-03:00

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Árvores

tenho oito anos
é manhã de sábado
caminho com meu pai pelo bairro

ele para diante de uma árvore
ele a está abraçando
colando o rosto em seu tronco rugoso

as árvores são melhor que a ciência, diz, as árvores
sob a serra elétrica são como Gandhi diante da violência
contra o mal que se faz contra elas são
as mais perfeitas filhas de Deus

corta (a palavra não é coincidência) para hoje

tenho 31 anos

vejo o funcionário da prefeitura que apunhala
galhos e troncos

pergunto: não é você aquele que adora cair de boca em abacates
(cada funcionário ao ler este poema use a fruta de sua preferência)?

corta

casa de campo do sr. prefeito

quem deu a ordem de derrubar
centenas de árvores em toda a cidade cidade cidade?, grita o bronzeado prefeito

a casa de campo dele é lindamente arborizada
você pode sair caminhar após o almoço
sem sequer se lambuzar com protetor solar

digo, na casa de campo do sr. prefeito

é, quem é que não gosta de sombra e água fresca? (quem pergunta?)

nunca saberei o que é o sadismo (quem pergunta?)

esses ecologistas também exageram, hein! (quem?)

corta

meus oito anos

e é assim, diz meu pai, algumas árvores
a gente vê soltando folhas
outras, arrebentando as calçadas

2011-02-21T16:37:00.003-03:00

Celebridade no jardim das delícias 1
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- Você foi na exposição sobre a banda?
- Não.
- Eu fui.
- Se você foi então sabe que eu não fui.
- É.
- Então por que perguntou se eu fui?
- De repente cê chegou mais tarde.
- Você saiu cedo de lá?
- Não.
- Não?
- Fui a última a sair.
- Então como é que eu poderia ter chegado depois de você?
- Não podia.
- Pois é.
- Você não imagina quando eu entrei.
- Tava cheio?
- Bombando... quando entrei todo mundo me olhou.
- O Lesma foi?
- Não
- Não?
- Não.
- Estranho, por que será que o Lesma não foi?
- Não sei... só sei que quando entrei todo mundo ficou quieto, me olhando. Eu disse um como vai pras 118 pessoas que tavam lá, e não conhecia nenhuma delas. Parecia que eu era uma ET. Fiquei ali um tempo sem falar nada, ninguém teve coragem de se aproximar, parecia que tavam esperando alguma coisa de mim.
- Que coisa?
- Sei lá, um discurso, não sei.
- E você?
- Eu ergui meu uísque e disse: Como vocês sabem, esta porra de mundo é pequeno demais e nós já demos algumas voltinhas ao redor dele na primeira classse, por isso, hoje, em noite tão ilustre, posso contar a vocês que a nossa banda Objetostantofaz nasceu da enorme úlcera de tédio que assolava na época o estomago da gente, cansadas de nossas vidas medíocres, frequentadoras de barzinhos de posers e de eventos de arte tão enfadonhos quanto essa merda de galeria com essas merdas dessas fotos tiradas por um cuzão feito esse aqui. E então apontei pro fotografo, meti a mão no meu uísque, tirei um gelo, joguei na cara do fotografo, o gelo acertou o nariz do idiota.
- E daí deu a maior merda.
- E daí a rapaziada começou a me aplaudir, e até o fotógrafo começou a me aplaudir.

2011-02-20T15:53:00.002-03:00

Lutador

entrei nas pernas com uma baiana
derrubei o cara
ele me colocou na guarda
passei a guarda
comecei a estrangular
ele conseguiu se safar
foi pra minhas costas
encaixou um mata-leão
escorreguei dali
nem sei bem como apliquei minha melhor chave de perna
ele se safou de novo
então fui pra cima
ele me colocou na meia guarda
tentou me apagar com um triangulo mal colocado
ali mesmo comecei a enfiar uns socos no nariz
fiz o filho da mãe cuspir o protetor
comecei a estrangular o pescoço outra vez
daí ele me beijou... na boca

2011-02-15T08:24:00.002-03:00

Paço 2

de onde a música?

ela me conduz para dentro
talvez ao Café

ali
um número cantado
intercalado com a récita de textos de autores
contemporâneos de Cândido de Abreu
misturados aos meus contemporâneos

curitibanos com figurinos franceses
em pé no balcão doces nas mãos
lambuzando os lábios amenizando os olhos

e os ouvidos agora a receber o hálito
do monólogo do edifício

pergunto: quais são seus sentimentos, pedras?
explica-nos sua arquitetura

e a voz mais íntima do prédio
como no conto de Edgar Allan Poe
o monumento, ser vivo
pragueja contra sua luta contra
fungos contra cupins

e chora a desolação de quando
por anos desocupado, doente
invadiram-no e roubaram
suas tubulações de cobre

que horror, exclamindago
não seria o mesmo que arrancar
os intestinos de uma pessoa?

venha, diz-me o prédio
aqui no alto do meu cérebro

subo a majestosa escada
trabalhada em peroba envernizada
convulsões de imagens desconexas
da progressão do crescimento urbano
em minha mente

e estou no primeiro pavimento
e já no segundo e então
o gabinete do prefeito Cândido de Abreu

presencio um diálogo
entre o prédio e Cândido
ele se aconselha com o Paço
o que faço? e coloca a mão na testa

depois diz: os Hércules art nouveau
que suportam a torre
estão realmente exaustos, meu caro

e o edifício boceja sussurra algo
que não compreendo

Cândido olha para mim
bufa, coça a bunda, tira os sapatos, as meias
e inicia uma série de movimentos
de dança folclórica

.
não identifico de que etnia

2011-02-14T20:17:00.003-03:00

Diálogos & Lances de Dados
com Ivan Justen Santana & Convidados
(Jamais Aboliremos o Acaso)
Sempre na terceira terça-feira do mês,
o poeta e tradutor Ivan Justen Santana
chama convidados-surpresa para dialogar,
bebericar e conviver no Wonka Bar.
.
dia: 15/02
horário: 21h
entrada: R$ 5
consumação livre

2011-02-14T13:53:00.003-03:00

Foto: Cesar Brustolin

.
Paço 1

no século XIX ele vivia às escuras
e cheirava a estrume das montarias e
das carroças misturado à lama das ruas

sua mente era marcada pelo sino das igrejas e
apitos dos engenhos e pelo cenário
cinza chuvoso que seus olhos retiam

ninguém jamais o veria sem guarda-chuva

em meio aos cafés confeitarias alfaiatarias
casas de moda cinemas chapelaria charutaria
ele era um cara parecido com Fernando Pessoa

ou talvez fosse o próprio
ao pé do Paço da Liberdade à época em que o Paço
não era o Paço mas o Mercado Municipal

sem dar bom dia a ninguém como alguém
que entrasse num elevador do
Centro Cívico numa segunda-feira
ele costumava pegar o bonde logo de manhã

em direção ao centro e seus cinemas
esconderijos perfeitos que muitos anos depois, digo
um dia viriam a ser o Ritz o Groff o Luz

pois, antes de mais nada
era um tímido patológico circulando por praças líricas
a conversar quando muito

em algum momento a conversar com a estátua
de um Generoso Marques que ainda nem mesmo
havia nem mesmo na pergunta
para que serve uma estátua?

2011-02-02T13:44:00.002-03:00

Invenção de LF

E se eu o chamar de LF? Parece-me bem, é justo. Aqui entra na história LF. Explico: Lembra que teve um momento lá atrás (ler Fagulhas, irrelevantes fragmentos de narração) em que me levantei e fui ao banheiro? A propósito dessa ida farei agora um flashback para o interior do banheiro.O barulho do mijo na água da privada. Alguém que tivesse usado antes de mim aquele sanitário também não havia dado à descarga. A água suja, amarelada de um amarelo espesso e escuro. Preciso diminuir o café. Chacoalho o membro (como naqueles textos que a gente pode ler no www.contoseróticos.com.br). Ele mesmo, o pau, está um tanto encolhido, em respeito ao frio, espero, o que dificulta um pouco a manobra. Caem pingos na cueca. Levando o zíper da calça. Preciso decidir se lavo as mãos ou não. É líquido o sabonete que tem ali, odor de morango. Ok, excepcionalmente as lavo. Minúcias de decisões que devemos tomar nos banheiros. Depois faço um bochecho com água da pia. Enxáguo o rosto, a barba fica empapada. Enxugo-os com a toalha de papel. À força arranco do maldito suporte mais uma folha. E enquanto esfrego o rosto com uma terceira toalhinha me sinto culpado, meus olhos acabam de se deparar com a frase duas toalhas são suficientes para secagem das mãos. Mas estou secando a boca e o queixo babado, menos mal para o meu lado, é, afinal, uma boa justificativa à meu favor. Droga, com a quarta toalha penso não em enxugar o rosto, mas em apagá-lo.É, estou me olhando no espelho. O que vejo? Barba, muita barba, como fosse um terreno baldio tomado por vegetação o meu rosto. Em meio aquela fauna e flora meus óculos se anunciam cheios de rancores em relação ao que me ajudam a ver. Por trás dos óculos, olhos verdes. Olhos verdes com chuva de granizo dentro. Meus cabelos são aloirados, alguns fios brancos. É uma vasta cabeleira que ainda não decidiu se vai cair ou embranquecer.Visto um pulôver claro, cor magenta, manchado de café. Um corpo. Um corpo que nos últimos seis meses perdeu uns trinta e poucos quilos e mesmo assim ainda está mais para Pingüim do que para Batman. Pelo menos não sou um daqueles idiotas do Clube Curitibano que ficam disputando para ver quem é que agüenta correr por mais tampo encima de uma esteira ergométrica, para depois no Bar do Tênis se vangloriar por ser o novo campeão da Olimpicc.Espelho espelho meu será isto aqui um filme de Jim Jarmusch? É a chance que tenho para me inventar. Talvez seja bom me ver assim tão turvo, desfocado. As deformações estão mais por trás da imagem que vejo. A máscara não é a própria cara, porém não é capaz de não traí-la repetindo suas feições e expressões de impiedosa auto-denúncia. Não sei se sou capaz de me construir em detalhes, e não me importo. Sei que informar a um leitor que o personagem não reagiu, que o personagem é todo ele a ausência de um sorriso, sei que tais detalhes dirão mais sobre ele do que construí-lo minuciosamente osso a osso.Dou outra olhadela no espelho, a última, antes de sair do banheiro. Sei que construo de mim alguém que poderia ser chamado Solidão. E a meu ver tudo isso é menos que diabólico, menos que angelical. Devo ser um personagem que ficará no meio do caminho. As medidas daquilo que invento estão em meu punho doído, na força que os dedos têm que fazer para manter a caneta correndo no papel. As que estão ali em minha frente certamente são feições de tristeza.Penso: Admita, paspalho, admita que você aprendeu direitinho a mimese da tristeza. Você é um canastrão, o melhor papel que faz é de macho condoído. Todas as ausências de caras-e-bocas, todas as faltas de entusiasmo se assiste em tua cara. Nem essa overdose de inconsciência te salva. Você é um cachorro, um dog, dos mais desprezíveis, você e tua cara de carente profissional, abanando o rabo para primeira garotinha um pouco esperta que aparece na tua frente.Agora me pergunto se cachorros morrem de amor. Não, cachorros não morrem de amor. Cachorros morrem atropelados. Morrem da falta de ração. Mas não morrem, não mesmo, de amor. Se ao menos eu fosse um cachorrão fodedor, teria uma mandíbula temida e desejada. Deixaria minha marca indelével em cicatrizes eternas.Será esse o personagem que busco? O sujeito que fará par romântico com S? Será essa triste figura o meu LF? Devo temê-lo? Quanto tempo de pesquisa frente a um espelho para extrair algo real de dentro daquela imagem, algum sinal de que ali há vida? Mas espelhos não guardam nada, espelho não guardam nem borrões de lembranças. Só um kamikaze procuraria um personagem onde seus piores sentimentos vieram à tona.

2011-01-31T17:08:00.010-03:00

"Curitiba tem uma cena dramatúrgica de ponta, de textos sofisticados. Só há paralelo a isso no melhor da cena europeia. Não tenho dúvida de que, em dois ou três anos, Curitiba estará para o teatro o que foi Seattle para o rock nos anos 90", afirma o dramaturgo Roberto Alvim.

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Ótimas notícias sobre o
Núcleo de Dramaturgia do SESI - Paraná
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http://www.sesipr.org.br/nucleodedramaturgia/FreeComponent9545content120822.shtmle

2011-01-29T14:13:00.002-03:00

Leopoldo Scherner - foto de Antonio Costa

Nênia para ninar Leopoldo Scherner

.
Quando um homem se faz Ícaro,
é justo que o céu lhe seja dado,
ou no mínimo um púcaro búlgaro
pois quem tem sede será sedado.

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Ao homem Leopoldo ainda resta vida.
Por que chorar sobre a cera derretida?
Chorar? Antes sonhar: não custa nada
num naufrágio ser náufrago que sobrenada,

.
ser navegador e ser Adamastor,
ser o ser que sente além da dor.
Nenhuma questão agora lhe é estorvo.
Até o nunca mais já está no bico do corvo!

Antonio Thadeu Wojciechowski
Ivan Justen Santana

*Fui buscar lá no blog do Solda

http://www.cartunistasolda.blogspot.com/

2011-01-27T00:29:00.003-03:00

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O velho bigode-nicotina que tem lugar cativo no balcão do Dentadas Pub

O Dentadas é o meu escritório. É que meu escritório fica em qualquer lugar que venda cerveja gelada. O Dentadas vende a mais gelada da cidade. Além do mais, cê vem aqui ouvir velhas pérolas do cancioneiro abolerado paraguaio-brasileiro, e elas são diuréticas. É sério, quem ouve tem logo que correr se aliviar. E, bem, no banheiro do Dentadas o cheiro de limão no gelo se mistura às canções mijadas pelos frequentadores, voltando pro teu nariz, empapuçando-o de versos tristes. A Miroca, já cansada santificada há mais de 34 anos dona do bar, sabe bem que conquistar clientes é conquistar pentelhos. Sou um desses pentelhos? Só se sou o famoso "pentelho consigo mesmo" pelo fato de viver sozinho por aí por aí por aí por aí. E, digo mais, nunca pendurei nem pedi de cortesia uma porção de amendoim que fosse. Sou pentelho? Sou sozinho. Bom, todo mundo sabe que existem os companheiros de copo e as companheiras de corpo. Veja, no meu caso, o que vai dentro do copo é a minha única companhia de corpo. Ou seja, uma moça de composto nome Estupidamente Gelada e a partir de certo horário só lembrada pelo sobrenome Destilado. Lady Destilado. Há muitas maneiras de se referir a um amigo alcoolizado. Uma delas: Estava podre de bêbado. E outra: Saiu daqui miando. É assim que Marica me conhece, por Sr. Estava Podre de Bbado, vulgo Saiu Daqui Miando. Como sei que ela só pronuncia tão simpáticas palavras pelas minhas costas com os outros clientes, para os quais geralmente não dou à mínima pelota, acaba que eu mesmo, quando estou descendo a Saldanha Marinho em direção de casa, tenho que falar comigo: Sr. Podre de Bêbado, hoje você saiu de lá miando, meu Deus, como você tem se estragado, você vive podre de bêbado, meu caro Saiu Daqui Miando, daqui, de lá, do velho Dentadas Pub, miando, que ridículo, miando.

2011-01-26T14:40:00.002-03:00

Começo de uma caveira
.
Os dentes são os únicos ossos
expostos do corpo, o sorriso é
o começo de uma caveira.
Toco de caneta bic
e uma coca-cola vazia,
improviso o cachimbo.
Olho pra lata, que ri.
Coloco a bic na boca,
tenho poucos dentes,
lábios rachados.
A chama do isqueiro
na pedra, chupo, a língua sente
o gosto, amargo estrume.
Engulo a fumaça
prendo, a mágica bate.
O bem que faz é veloz
feito jegues que afundam dando
coices no sangue.
Sou atacado por morcegos cuspidos dos
olhos e ouvidos.
Luxúria é uma coisa, nóia,
eletricidade outras bem diferentes.
Vou perdendo os dentes
e a memória.
Quem fui? Eu não era
magro desse jeito.
Aguente, é tudo que
digo pra mim.
O estômago dói.
Tô comendo sem molho
minha própria caveira.
Comecei pelo sorriso.

2011-01-25T03:04:00.004-03:00

Mick Jagger

kazuo Ohno

Processo de O Butô do Mick Jagger

2011-01-24T14:17:00.005-03:00

Processo de O Butô do Mick Jagger

2011-01-24T03:19:00.005-03:00

Processo de O Butô do Mick Jagger

Ciliane Vendruscolo e Débora Vecchi

pela lente de Rosano Mauro

você quer que eu te xingue que eu te maltrate obviamente que eu te xingue que eu devo ser muito cruel eu devo adorar essa situação eu devo senão não continuava nessa montanha russa só pode ser eu devo eu adoro te humilhar mostrar como sou mais feliz como tive pais que me amaram que foram generosos com você já que eu adoro te humilhar eles te acolheram como filha deles evidente filha deles claro minha presença provoca isso eu tô viciada nisso eu devo estar do mesmo jeito que você é porque se eu quisesse se tem um gênio entre nós esse gênio é você a única pessoa nessa garagem capaz de arrancar os próprios olhos os olhos os olhos se você me perguntar ser você talvez eu quisesse se eu sinto inveja disso sim / eu sinto inveja (fragmento da peça O Butô do Mick Jagger)

2011-01-23T17:44:00.002-03:00

Primeiro de fevereiro imperdível

e muito mais

2011-01-22T15:39:00.002-03:00

Possivelmente os robôs
.
Você não é a porcaria de um robô. O que fazer com a necessidade de fazer as coisas diferentes se não sabemos nem para onde olhar? Se não sabemos quando será positivo pôr as mãos no bolso ou depreciativo acariciar o gato? O que fazer se não temos onde ir senão às favas? Que confusão dos diabos. Você se decepciona consigo e acaba patinando. Agora mesmo dá para ver seu rosto se retorcendo como se tivesse mascado limão. Você não sabe mentir por muito tempo, a falsidade é a mais perfeita denúncia. Banhos de fogo lavam mais do que água, mas o preço que se paga é muito alto. Assim, vez ou outra, queimamos as solas dos pés vasculhando bibliotecas de navios afundados, furamos as palmas das mãos com espetos, vazamos os olhos em tragédias gregas exemplares. Sempre que alguém está prestes a desesperar chora baixo, tranca-se num cubículo qualquer. E o dia lá fora não é exatamente um bibelô azulado e limpo que até parece de mentira. E então virá a óbvia reflexão: santo Deus, não passo de um obsceno comedido. A nudez que encontro em mim corre feito o rio de Heráclito e a cada dia me sinto mais feio a apodrecer. Então sons de alaúdes soarão em excessos de balbúrdia, que são o meio possível para contribuir com esquecimentos momentâneos. De resto, só as contrações inexprimíveis. E é isso o que você conhece porque é isso que existe. E é isso que existe porque é isso que você inventa. Uma nudez que vem por baixo da nudez. Os olhos abertos feito lanternas que procuram alguém perdido na escuridão. E esse alguém é você mesmo com olhos que também são lanternas a procura de alguém perdido na escuridão. Tudo como um apelo. No apartamento, livros e vídeos de histórias. São coisiquinhas tão infantis a dividir prateleiras: odes mundanas de páginas apunhaladas que, para o bem de todos, jamais se farão compreender totalmente. E a filosofia então não significa mais que a escavação dos próprios pulsos em parágrafos apunhalados, frutos sanguíneos que em meio a nervos e cartilagens restituam a vida. Mas quem sabe nada disso seja possível ou verdadeiro, ou até mesmo plausível de ser cogitado. Então você pensa em qualquer personagem da literatura com a qual tenha absolutamente se identificado. Eis, monstrinhos semióticos. Jamais serão felizes. Você os vê sussurrar entre lábios enquanto na sala do apartamento soa alguma balada do Nick Drake, pairando como morcego ferido sobre o tapete rubro. Você reconhece os silêncios cujos meandros não são perscrutáveis, eles desejam sair ilesos dali, mas se convenceram que a tua tartamudez é um privilégio porque podem bebê-la nessa tarde cinzenta do mês de julho. E é claro que há o risco de cães latirem no lado de fora, assim como é possível que os pestinhas dos vizinhos da frente espionem o semi-sublime festival de ininterruptas e perfuradoras presenças fantasmáticas no bailado sutil das respirações em equilíbrio entre o chá quente e o bafio da fera humana em repouso quase absoluto, com o Uivo de Allen Ginsberg numa das mãos. É esse quase estóico cidadão em quem você se transformou. Justamente ele, o que jamais será feliz. Mas que bobagem tal estupidificado desejo, dirão os inteligentes. Felicidade é não precisar dela, mas isso qualquer leitor de revistas e livros de auto-ajuda já pensa, ou pensa que pensa. E você, o tolo, poderia perguntar a cada um: o que é terrível, amigos? Para você? Você? E você? A resposta chegaria em uníssono: a treva tentando entrar por baixo das cobertas, criaturas bestiais do desejo a se proliferarem nas gavetas, lágrimas que rasgam as faces feito hélices de helicópteros, etc. Eis um rascunho do medo. Mas essas são apenas suas mínimas dimensões, um nada de suas medidas. Então de novo você perguntaria, dessa vez (há muitos por aí, basta olhar) para um bobo de Shakespeare: o que é terrível? E ele: só o que é terrível. Daí que você pode entender que tudo o que não for péssimo, desastroso, nauseabundo, será apenas o mundo se abrindo em bondade sem que sejamos capazes de descrevê-la em especulações sobre o amor simples, ou até mesmo nos darmos conta. E, afinal, talvez o bem jamais venha dos que se fecham em seus frágeis casulos. O que dizer dos que são eles seus próprios bunkers? É claro que a felicidade, esse último capítulo das sessões da tarde, é uma balela. Mesmo assim, apesar do clichê, é imperativo a todo momento nos perguntarmos se estamos ou não alegres e não esperar resposta alguma. E, analisando de longe, seguros (seguros?) em casa, termos a sensação de que sem umas gotas de ódio ninguém teria conseguido. Mas conseguido o quê? Chegar a tal e tal e idade, já que elas são um pouco a idade de sua raiva, de seus lamentos, de seus arrependimentos, de seus amores. Sem isso ninguém, ou pode ser que alguns consigam, é possível, possivelmente, possivelmente os robôs consigam, os robôs e todas aqueles engrenagens a nos gritar que sim, que podemos, inclusive, anestesiar a realidade. E todos seremos nesse momento o espírito de Hamlet baixando feito um Exu nos motores das máquinas, nas engrenagens a contradizer qualquer ilusão dopada pelo fato de que não se sobrevive a tanto.

2011-01-18T00:13:00.003-03:00

"Quanta tristeza pode um único poema suportar sem se tornar ridículo?" Richard Yates.

2011-01-03T17:14:00.000-03:00

Foi você! Foi você!

Com uma voz de barriga, porosa, ela pede: Me chupa.
Ele se abaixa. Ela abre as pernas manchadas com hematomas azul-rosáceos. Loiro é o menino. E sem barba. O seu é um rosto liso feito um bloco de gelo que lentamente derretesse. Ele afasta a calcinha dela para o lado. Os pentelhos surgem duros. A boca dele vence o tufo e sua língua encosta na parte úmida, na carne borbulhante. A língua é um punhado de neve que ao sutil toque na frigideira evapora. A mulher geme baixo. Um sussurro grave e falhado vem ao mesmo tempo em que pede: Me bate.
Ele, sons misturados em suas orelhas, pensa ter ouvido errado.
Quê?
Me machuca.
Isso eu não faço.
E a mulher: Faz sim, estou pagando.
Ele reage: Não gosto de bater nas pessoas.
Se você não gosta, quem foi que fez isso nas minhas pernas?
O menino sabe que não foi ele. Essa é a primeira vez que se encontra com a mulher. E ele jamais a machucaria. Está confuso. Como que para elucidá-lo a mulher começa a narrar a minúcia com que ela o fizera espancar suas coxas na noite anterior. A cada barbaridade explicitada com ênfase e gozo por ela o menino diz “como?”
Meu Deus, pensa, bem que me falaram que a mãe do Silvio era uma louca ninfomaníaca.
É uma situação incômoda para ele. Um deleite para ela. Ao final da terceira o menino entra em colapso, fica catatônico, rijo feito um bezerro de frigorífico. Então, sem mais o que sugar, a mulher, entediada, veste-se e sai do quarto. Ele a alcança. É seu escravo agora.
Tenho família, preciso que você vá pra casa, meu fofo.
O menino se veste e sai. Mas ela se arrepende e vem atrás na escada.
Volta, por favor, diz a mulher.
Ele faz que não. Ela o puxa pelas mãos. Entram no apartamento. Ele vai para o banheiro e mija. Demora-se um pouco. Volta ao quarto, sobre a cama vê a mãe de seu amigo vestindo calcinha apenas.
O dinheiro?, ele exige.
Pode pegar na minha bolsa.
Ele vai até a poltrona, abre a bolsa, a carteira, pega tudo o que tem. Conta e guarda no bolso. Então se volta para a mulher. Não pode não achar bizarra a quantidade de hematomas nas coxas dela. As manchas parecem a todo instante acusatórias gritar “foi você! foi você!”
O menino sabe que precisa ir embora dali o mais rápido possível, pode estar assinando sua sentença de morte, alguém pode chegar a qualquer momento. Mas a voz porosa, vinda do ventre da mulher, penetra em seu sangue feito curare.

2011-01-03T01:03:00.003-03:00

.
É desse lugar que falo

a liberdade afirmando ser um jogo
de xadrez num lugar onde não há lua
quando olhamos pela janela

e eu procurando pretextos tenho muitos rios
em especial um chamado Narciso
tenho praças, e essa Nomeiodonada
e Nuncamais, o lixão que não admite reciclagem
depois que algo é posto fora

tenho Singélida, a cidade onde habitam
os que desprezam quando admiram
e se entregam de olhos fechados, mordendo os lábios
ao mesmo tempo em que se preparam pra dar o bote

é desse lugar que falo sobre um tipo de ódio
que vem engarrafado, antídoto
tomado em doses homeopáticas
no intuito de evitar que a história
seja sempre fraturas expostas

sabe, a passividade embrutece mesmo agora
quando apenas faço meu trabalho e morro de medo de
sem me dar conta, mais uma vez estar participando
de um banquete pra urubus

é que a gente percebe
quando mesmo o amor mais devotado
nos quer jogado no lixo

2010-12-16T18:06:00.000-03:00

2010-12-11T14:00:00.004-03:00

Fragmento da segunda novela da Trilogia da Geada

Tenho 35 anos. Estou infeliz. E desempregado. O desemprego pode ser ótimo, umas férias de verdade, quando temos para onde voltar, a casa dos pais, dos avós, ilhas paradisíacas. Não é o meu caso. Estou paralisado. Talvez bebendo demais. Não encontro perspectivas de futuro. Não tenho descendentes. O que poderiam herdar se os tivesse? Os meus casos são com balzaquianas entristecidas, abandonadas, ou que abandonaram, em nome do feminismo, da independência da mulher contemporânea, a história pequena e tranquila que um dia suas mães sonharam.
O que estou fazendo da vida? Estou lendo, abrindo e fechando a janela. Estou descascando limões e esfregando nos olhos. Estou bocejando. Estou perseguindo insetos. Estou pregando as pálpebras. Estou na obscuridade. Um dia vou meter a cabeça numa serra elétrica, a mesma serra que matou Tati.
Por ter consciência desse quadro lamentável, numa manhã dessas acordei decido a virar o jogo. Sou escravo dos meus humores. Vesti um blazer e fui falar com ele. Os seguranças e as secretárias não me conheciam pessoalmente, tampouco tinham ouvido falar de mim. Fazia mais de seis anos que eu não ia ali. Foi difícil chegar à sala da diretoria. Tive que fazer cadastramento, pendurar um crachá no bolso, ser anunciado e esperar. A secretária abriu a porta e me encaminhou. Tatá não pareceu surpreso ao me ver.
A que devo a honra? Aceita uma água, café?
Ali estava meu primo, grisalho como meu pai.
Café, eu disse.
Ele pegou o telefone: Dois expressos. E em seguida: Quanto tempo, Jassei, o que tem feito?
Ele estava ansioso. Falava sem deixar intervalos que permitissem que minhas respostas fossem mais do que vazios pois é, estou por aí, correndo, etc. Bateram à porta. A copeira entrou carregando uma bandeja com as xícaras. Com um ar desdenhoso, ele disse: Pode deixar aqui, nós mesmos nos servimos.
A copeira pediu licença e se retirou. Tatá serviu as xícaras.
Açúcar ou adoçante?
Puro, respondi. Depois eu disse: Vou trabalhar aqui.
Tatá me olhou pela primeira vez nos olhos e se deteve. Seu olhar era escuro como um poço. Então sorriu encolhendo os ombros como quem pergunta como é?. E disse: Você nunca gostou de marcenaria, Jassei.
Nunca gostei de marcenaria... é verdade. Mas nutro desejos audaciosos, só não consigo colocá-los em prática. Sou o primeiro que me diz não. Eu não tenho admiração por mim. Tatá, Tati e eu não éramos inseparáveis, embora estudássemos no mesmo colégio. Eu tirava notas baixas. Tatá não. Dizia a dona Leda, nossa professor de língua portuguesa, que eu vivia fugindo do tema. E eu fugia mesmo. Mas acreditava que deveria tirar notas boas pela minha capacidade de fugir do tema. Eu sabia ir longe, mas era um tempo em que a escola nos queria adestrados. Meu pai me quis adestrado por um tempo, depois desistiu de mim. Tatá adestrou a si mesmo logo de cara. Agora já estava na hora de eu mostrar quem eu era, ser firme com ele. Não fugiria desse tema. Eu disse: Vou trabalhar no setor de comunicação.
Eu não tenho como colocá-lo na empresa assim de uma hora para outra, nossos quadros estão inchados, estamos passando por um momento crítico.
Preciso trabalhar, Tatá.
Você está devendo dinheiro para alguém?
Há anos venho me guiando pela bússola da contramão. Avião para os negócios, como dizia tia Ruth, o sacana do Tatá estava querendo saber o meu preço.
Estou devendo para o banco.
Quanto?
Não é da sua conta.
Meu tom era amargo. O dele tinha gosto de meia suja.
Se você vem me pedir emprego, é da minha conta, baixou o voz tornando-a ainda mais áspera.
Não vim pedir nada, essa empresa é tão minha quanto sua.
Jassei, você nunca quis fazer parte dela, fui eu quem a transformou no que ela é, além do mais, você recebe sua parte mensalmente.
Mil reais?
Nada mais justo.
Não vou discutir com você, Tatá.
De quanto você precisa para quitar essa dívida e sumir da minha frente?
Você me enoja, Tadeu.
Não somos mais crianças, Jassei, vou aumentar o seu pró-labore de não fazer nada para 2.500 reais, está bem assim? Além de dar a quantia necessária para você quitar suas dívidas, em troca peço que suma da minha vida. Quanto você deve?
Sete mil.
Tatá abriu uma gaveta. Ele se transformou num sujeito bem estruturado, funcional, que provoca admiração pela sua eficácia nos negócios e posição social. Ele e Tati eram um ano e meio mais novos do que eu. Lembro-me bem da vez em que incendiamos o galpão das festas, onde funcionava a churrasqueira, quase que fizemos churrasco de Brennelli quando inventamos de acender o resto de carvão que sobrara. Tia Ruth tinha guardado ali fantasias carnavalescas de várias mulheres da vizinhança (não sei por que logo no galpão) que acabaram servindo de comida para a fome incontrolável do fogo. Eu levei toda a culpa e Tatá saiu de vítima. Cada um de nós levava vida própria. Tentando deixar algum rastro de fogo e brilho por onde passasse. Tatá conseguia, eu não, por mais que incendiasse um galpão inteiro, logo tudo eram cinzas. Às vezes fazíamos programas juntos. Num sábado de manhã, um amigo do vô Breno que tinha vindo fazer o aperitivo lá em casa, perguntou se a gente já tinha ido na zona. E nos explicou direitinho como fazer. Era só chegar lá e dizer que ele nos tinha indicado. Na sexta-feira seguinte Tatá veio com a proposta.
Vamos.
Topo, disse eu.
Melhor não, é perigoso, alertou Tati.
Convencemos Tati e fomos.
Agora eu estava sendo a puta de Tatá.
Ele tirou um talão de cheques da gaveta em sua mesa de trabalho. Vale mais o dono da carteira do que a carteira, por mais que o dono da carteira não valha nada? Tatá viu o cavalo passar encilhado e montou, o mesmo cavalo que agora me escoiceava. Ele assumiu o lugar que era meu por direito e eu nunca quis. Preencheu o cheque, arrancou do bloco e estendeu para mim. Eu disse um obrigado baixo. O fracassado da família.
E fui saindo da sala da diretoria.
E você se casou com esse filho da puta, Mana, pensei. Ele me roubou muitas coisas, mas você ele não podia ter levado. Vieram-me à mente imagens da gente com doze, treze anos. Eu saltando nas costas de Tatá, ele se debatendo, eu o espancando, depois o abraçando com força, prendendo seus movimentos. Derrubando Tatá. Ele tentando fugir e, ainda no chão, me dando as costas. Eu subindo nas costas dele, como ele fosse um bezerro desesperado. Então eu empurrando a cabeça de Tatá na direção do chão e gritando come grama, lazarento, come grama. E de repente eu sentindo alguém me puxar com força, arrancando-me de cima dele, dando bronca em nós dois: Estão de castigo, cada um para seu quarto, agora.
Mas foi ele quem começou, vô.
Não interessa, não quero ver dois primos brigando, isso é muito indigno, já para dentro.
E então eu indignado e ao mesmo tempo envergonhado porque vô Breno, que vivia nos dando ensinamentos pacifistas, de tolerância, tinha sido obrigado a se meter entre mim e meu primo. Eu me remoí, considerando-me o pior ser humano sobre a face da terra. E fiquei um tempo buscando um mínimo olhar de arrependimento de Tatá que, pelo contrário, tinha um risinho de escárnio na boca suja de terra e grama.
Agora eu estava ali em seu escritório, diante do mesmo risinho porco. Abri a porta. E senti um impulso incontrolável. Me virei e perguntei: Como ela está?
Saia faísca da gente. Tatá franziu a testa e me encarou com raiva. Um dia vou chutar a cara desse filho da puta, pensei, vou esmigalhar os joelhos dele, vou arrancar seus braços fora. Não, não vale a pena. Se tem uma coisa que aprendi com os anos é essa: não escoiceie se você não é burro, jegue ou mula.
Saia daqui, disse ele, antes que eu chame a segurança.
A gente se encarou por um tempo. Então saí do escritório também como que arrancado dali pelos braços já frágeis de vô Breno. Cruzei os corredores e a portaria. Tinha a cabeça pensa e os olhos ardendo em fogo.

2010-12-09T12:57:00.001-03:00

.
Dias com mais sol
.
a sombra imita
meus movimentos
parece suplicar
que eu a tire da parede
da prisão do chão

a sombra não tem
nervos ossos
musculos coração

a sombra é feita
de feixes de escuridão

às vezes até serve de farol
quando aparece melhor
nos dias com mais sol

a sombra habita
em cada pessoa
parece colada
mas se vou olhar cadê
eu vim com o seu fim

a sombra não tem
sequer destroços
crepúsculos sim

a sombra se deita
bem embaixo de mim

às vezes se funde ao arrebol
e aparece melhor
nos dias com mais sol

2010-12-08T13:45:00.002-03:00

Naquela manhã, numa Flip em que estive como público (foram duas, ou três, não sei exatamente), entrei na enorme fila de autógrafos da escritora Adélia Prado. Eu já havia lido a poesia completa dela e alguma prosa. Mas não trazia livro debaixo do braço no momento. Eu era um dos últimos e, depois de mais de 1 hora na fila, quando chegou a minha vez, ela disse em seu conhecido sotaque mineiro: Uai, ficou nessa fila imensa só pra me dar um abraço? Sim, respondi, e pra dizer que sua poesia é fundamental pra mim. Havia ênfase na palavra, como se “fundamental” pudesse abarcar uma infinidade de sensações, sentimentos, experiências de minha vida. Então ela perguntou: Você também escreve? Escrevo, mas..., e completei a frase com um profundo suspiro. Ela apertou a minha mão e disse: Posso pedir uma coisa a você, filho? Nessa altura eu já chorava. Pode pedir sim. E ela: Promete que não vai parar de escrever? Aconteça o que acontecer, não pare, tá bem? Não vou parar, prometo, eu falei. Ela sorriu. Então dei um beijo em sua bochecha, agradeci com o meu melhor coração e saí caminhando sobre as pedras tortuosas das ruas de Parati.

2010-11-22T17:10:00.002-03:00

2010-11-16T14:54:00.004-03:00

Está sendo lançado o novo número da sensacional revista Coyote. Coyote 21. Nesta edição nos deleitam, inspiram e fazem mais sensíveis e inteligentes textos dos meus irmãos de fé Ivan Justen Santana http://ossurtado.blogspot.com/ e Mario Domingues, ladeados por Franz Kafka, João Gilberto Noll, Raymond Chandler, entre outros talentos das artes. Contando ainda com homenagem mais do que especial ao escritor Wilson Bueno.

“A poesia contorna a Economia. É criação improdutiva como a Festa, o Amor. Não é mercadoria, ignora o interesse, está à margem do calculo” - escreve Jair Ferreira dos Santos em seu ensaio inédito, O Pavão é uma Galinha em Flor, publicado no novo número da revista Coyote que ganha as livrarias do Brasil esta semana.
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Editada em Londrina (PR), a edição traz um conto inédito do escritor gaúcho João Gilberto Noll e uma entrevista com a crítica norte-americana Marjorie Perloff. Julgando boa parte da poesia escrita hoje de "prosa preguiçosa", Perloff dispara: "Minha principal crítica hoje é em relação a falta de interesse no aspecto sonoro e visual da maior parte da poesia que aparece sobre minha mesa".
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Coyote 21 apresenta ao público brasileiro a poesia radical do espanhol Leopoldo María Panero, traduzido por Vinícius Lima, e aforismos de Frank Kafka, traduzidos por Silveira de Souza. A revista traz também a poética de Mariana Ianelli e apresenta a literatura de Ivan Justen Santana e Mario Domingues, dois novos talentos da poesia paranaense, além de um conto do londrinense Marco Fabiani.
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A publicação também traz poemas e narrativas de dois livros inéditos deixados pelo escritor curitibano Wilson Bueno, brutalmente assassinado em maio deste ano. Fotografias da série Autodesconstrução, da artista pernambucana Priscilla Buhr, complementam a edição.
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A revista Coyote prossegue abrindo espaço para novos autores, resgatando e apresentando nomes importantes das letras e das artes, de épocas e lugares diferentes, instigando a reflexão e a criação literária. A revista é patrocinada pelo PROMIC (Programa Municipal de Incentivo à Cultura) da cidade de Londrina e editada pelos poetas Ademir Assunção, Marcos Losnak e Rodrigo Garcia Lopes.
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COYOTE 21 // 52 páginas // R$ 5,00 (Londrina) e R$ 10,00 (outras cidades). Uma publicação da Kan Editora. Distribuição nacional Editora Iluminuras.
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Vendas em livrarias de todo o país pela Editora Iluminuras – fone (11) 3031-6161. Pode também ser adquirida pela internet através do site www.iluminuras.com.br.
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Contatos losnak@onda.com.br / zonabranca@uol.com.br / rgarcialopes@gmail.com
Fone (43) 3334-3299 / (43) 3322-2115 / (11) 3731-3281

2010-11-12T14:36:00.001-03:00

Ninguém é insubstituível. Trabalhar para ser insubstituível. Se vai conseguir? Haver ou não alguém na fila, ou mesmo você estar em uma, responderá – ninguém é insubstituível. Mas, sim, já conheci pessoas insubstituíveis. E, acredite, elas eram mais sós do que as outras. Porém, a gente notava que não havia nenhuma ingenuidade, vaidade, arrogância, falta de consciência ou arrependimento em suas solidões. Na maioria dos casos, aliás, havia beleza. Mas mesmo essas pessoas morreram ou morrerão um dia – para a ordem do universo, ninguém é insubstituível (e nem mesmo tal conceito existe), por mais que a morte não garanta qualquer sucessão. Então que se dane. De um jeito ou de outro, ciente que atua também na vida o imponderável e que a luta já está perdida, trabalhar para ser insubstituível.

2010-11-08T14:56:00.000-03:00

Afrodite não tem autores prediletos, mas cenas prediletas de peças que nunca leu até o fim. Afrodite não tem pratos preferidos, mas lanchonetes onde julga haver sandubas bem servidos e saudáveis. Afrodite não devolve meus discos, nem me deixa cortar os pulsos de manhã depois que a ouço cantar um repertório que conheço tão bem como se eu mesmo o tivesse composto com meus três acordes. Afrodite e seus olhos que dizem sempre a verdade não custa caro pra quem sabe mentir. Suas idéias infantis me comovem bem mais do que a filosofia. Contorno suas tetas, barriga, bunda, coxas, panturrilhas. Sua beleza tem o efeito de monomanias em mim. Reparo nos seus dentes e me pergunto se o segredo está em fazê-la sorrir. Enquanto Afrodite sorrir tudo ficará bem, caso contrário, imediatamente borrado, com trevas injetadas nas veias.

2010-11-02T12:03:00.008-03:00

Sexta-feira (05 de novembro) abro o show da banda carioca Os outros, no Wonka. Esse vídeo meu tem um pouco do barulho que pretendo fazer por lá. E quem quiser conferir o trampo d´Os outros vai aqui http://www.myspace.com/osoutros ou aqui http://www.youtube.com/watch?v=9Pewg8cYmcI.

2010-11-02T11:12:00.002-03:00

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Corpo a corpo com o carniceiro 3
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covarde, covarde
covarde, covarde, covarde
covarde, merda
acho que eu queria pouco
bem pouco
sei lá, comer cupcake na Praça Espanha
num sábado de primavera
descer o rio Nhundiaquara de bóia
mas você...
você nem isso
sabe de uma coisa, ou você nasce com uma bela voz
ou desenvolve uma bela voz
mas você é um covarde
fica aí tomando chá de maçã com canela
desde que parou de ficar bêbado feito um gambá
sem se dar conta do pecado original irremediável
merda
por falar nisso, você já compôs uma das tuas
em homenagem ao gambá?
puta que pariu, cadê o meu remédio?
não fica me olhando com essa cara de fashion-vítima
com o coração no olho
não sou o que você...
você por acaso já viu uma auréola em volta da minha cabeça?
você nunca...
você nunca devia ter me dito palavrinhas amenas
simples e diretas sobre os teus sentimentos
eu não sirvo para musa, Dr. Museu da canção
eu não quero que aconteça
não mais
se eu encostar este dedo em você
primeiro, eu coloco o diabo no teu corpo
depois, você cai fulminado
isso, ri, ri mesmo
vai rindo
você não faz a menor ideia de com quantas pessoas
eu já trepei
você nem...
eu comecei muito nova
é que eu sempre achei que os seres humanos deviam ser
especialistas em seres humanos
e você, não acha
que os seres humanos deviam ser especialistas
em seres humanos?
então
eu não sou o que você construiu
não mesmo
lembra que um dia a gente foi assistir uma peça de teatro
e no final você me disse: achei super radical
e eu: radical o quê?
radical é empinar a roda da frente da bicicleta
mas você não é capaz pedalar nem mesmo um pedalinho
no Parque Barigüi
e era só o que eu precisa
um pouco de romantismo, sabe
mas então
eu não sou o que...
radical, né?
você quer radicalismo
ponha uma mulher na vitrine
olhe do outro lado da rua
xingue ela do quiser
ponha uma vaca na vitrine, com cabresto e tudo
ponha a tua putinha na vitrine
hein, que tal isso?
hein?
diz, diz que eu sou a tua putinha
jogue pedra
apedreje a vitrine
sou eu em cacos o vidro estilhaçado
o sol batendo nos cacos e refletindo, ferindo teus olhos
teu coração nos olhos
pise em mim com os pés descalços
me humilhe
me xingue de prostigaliranha
hein, eu sou, a tua prostigaliranhazinha?
olhe no meu olho e diga
no meu coração no olho e diga
eu fui um erro?
claro que fui
o que você queria?
o que foi que falhou no continho de fadas?
essa é uma história de esquartejamento, mordidas
e deglutição, meu chapa
sabe, você devia compor alguma coisa
em minha homenagem
um réquiem
réquiem para um frango à passarinho
um frango à passarinho, é como eu
me sinto, Sr. Sentimentos Sinceros
é, porque eu sou uma galinha
não sou, a tua?
diz que sim
eu preciso do diabo no sangue
eu dormi em camas erradas
e agora tudo que posso oferecer
é essa espécie de trash food em que me transformei
não sou mais o prato principal
agora sou este troço que não orna
tipo galeto com DJ
tá na hora do meu remédio
eu sei que você escondeu no bolso
cadê?
não bastam as suturas para impedir
que os membros doam
me dá, preciso dos comprimidos
dá aqui
me dá essa porra logo, caralho
(ele dá o potinho com os comprimidos para ela
ela engole dois)
fashion-vítima
essa foi boa
as vacas e as galinhas são totalmente estúpidas
elas não desistem nunca
sabe, há muitos modos de se ferir alguém
e várias maneiras de se fazer um curativo
e no entanto, existem apenas dois tipos de esparadrapo
o que não gruda e o que não solta
você não acha que isso, de algum modo
tem a ver com o amor?

2010-11-01T23:27:00.002-03:00

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Corpo a corpo com o carniceiro 2
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músico é foda
sabe, sou alguém que gosta de contemplar a natureza
tomei gosto pela ecologia acho que por causa das viagens
com meus pais
dos 11 aos 14 morei na África
dos 14 aos 15 no Havaí
dos 15 aos 17 fiquei com eles na Amazônia
morar nesses lugares era o trabalho do meu pai
ele era engenheiro de uma empresa que...
só sei que meu era super patriota
a gente saudava a bandeira brasileira uma vez por semana
estivéssemos no país que fosse
papai era muito patriota, yeah, yeah, yeah
mas não quero falar disso
seria complicado
eu tenho a saudade frágil
além do mais, não é nada edificante para uma criança
viver cercado de selvageria por todos os lados
e, no entanto, enclausurado numa beleza infantil
rico, nobre, esnobe, tomado de sofreguidão
jamais aprendi a surfar, por exemplo
mas não quero falar dessas coisas
de tudo me ficou de bom o amor que tenho pela natureza
e os passeios que não fiz de bicicleta pelo norte de Oahu
as deliciosas saladas com cogumelos shimeji
kani kama, molho pesto de salsinha, manga e abacaxi que
comi contrariado
músico é foda
sabe, eu não posso não cantar
adoro compor canções que falam sobre animais
uma das minhas preferidas é a que fala de cangurus
sua condição marsupial
o feto sendo formado dentro da barriga rasgada
e o canguruzinho ainda sem olhos, sem orelhas, sem patas definidas
a pele fina, frágil, transparente
e vai aos poucos se desenvolvendo
um dia já tem pelos
noutro, já tá dando uns saltos por aí
procurando fêmeas em quem
eu tenho muito prazer em fazer essas canções
mas vivo me perguntando se é possível afagar as pessoas
com melodias e palavras
se de fato as baladas românticas podem, de algum modo
substituir o carinho das mãos encostando no rosto
da pessoa que você ama
porque o amor exige no mínimo a palma das mãos
só depois do início pelo tato chegamos em lugares
mais ousados do percurso
como esfregar os dentinhos da frente, roedores
assim bem de leve no clitoris dela
e passar a língua em círculos em volta do ânus
e deixar ela urinar na nossa boca
enquanto num 69 ela nos faz uma gulosa
intercalando com o Beijo Grego
sabe, quando eu canto, mesmo que não tenha niguém ouvindo
quando eu canto sinto doer a raíz dos cabelos
os olhos inflamam como que acometidos por conjuntivite
doe por baixo das unhas
doem os dentes
não foi à toa que fiquei bêbado dos meus 14 aos 25 anos
que estive destroçado dos 25 até hoje
não sei se sou romântico o bastante
não consigo ser um deles, mas tenho simpatia por caras
com penteados tribais e roupas estravagantes
e pela ideia da ciclomobilidade
e por casais dançando descalços
pisando nos salgadinhos e doces no fim do baile de debutantes
ou talvez eu devesse estudar rabeca no Conservatório
largar tudo e ir morar no Superagüi, vigilante da fauna e da flora
ou então meter uma bala nos miolos
você acha isso romântico o bastante?

2010-11-01T11:19:00.004-03:00

Corpo a corpo com o carniceiro 1

Sabe, nosso ouvido devia vir com um mecanismo que nos tornasse incapazes para ouvir determinadas combinações de palavras. Há frases que desejam nosso pior mal.

Suporta. Suporta até esquecer.

Não deviam chegar pra você e dizer Fulana chupou o pau de sei lá quem. Principalmente se Fulana é a garota que você ama. Um amigo não devia dar em cima dela na tua frente. A garota que você ama não devia chupar o pau de um amigo teu. Ele não devia dar as bolas pra ela como fossem chupetas. Não devia esfregar os dedos no grelo dela. Socar e esporrar no cu dela. E depois fazer questão que você fique sabendo. Com todos os detalhes sórdidos. Não devia ser assim. As palavras deviam recusar a semântica numa hora dessas. Ninguém devia ser inteligente demais pra ouvir um troço desses e interpretar. As mulheres gostam desses filhos da puta. Ficam loucas com essa espécie de corpo a corpo com o carniceiro. Você...

Eu...

Teu corpo é bonito.

Obrigada.

Sabe, tem caras que têm que pagar pra ter uma mulher.

Você também pagou pra me ter.

Mas não pra meter, kkkk.

Pagou com obsessão.

Com a dependência. Mas não tem a ver com entranhas.

Sempre tem a ver com entranhas. E o pior não chegou.

E eu já me envergonho tanto.

Não precisa.

Seria bom não precisar.

Quando começou?

Quando ouvi você dizendo: Ele é o menino mais algodão doce que já conheci.

Nunca tinha tido alguém em quem pudesse caminhar por dentro à vontade, com os pés descalços.

Eu não quero ser o menino algodão doce.

Não dá pra escolher.

Quero ser o carniceiro.

Não dá pra esco...

QUERO SER O CARNICEIRO.

De que modo?

Não sei, mas com certeza não apenas com o que está ao alcance das mãos.

A gente não tem instinto quando bem entende.

Vamos foder, meu pau tá explodindo.

Não enche o saco.

E você, também se sente a pior do mundo com frequência?

2010-10-30T17:52:00.005-03:00

Arte Simon Schubert.

Para dentro de um livro em branco
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ter sido corajoso para não partir
forte para não voltar
sábio para não me arrepender
ter bebibo mais suco de melancia
usado melhor as mãos os braços
os lábios a bochecha antes
de presenciar morrer o que amei
ter visto toda a filmografia do Kurosawa
e ido mais à praia – não devia ter abandonado o surfe
e estudado mais
dito mais sins às oportunidades de trabalho
e dado um jeito de estar perto de quem precisava estar perto
ter viajado para a Europa
me empenhado mais em levar meus textos ao palco
talvez escrito um livro chamado
Requiém para um frango à passarinho
ou Uma história de esquartejamento e deglutição
e ter aprendido xadrez
praticado budismo
ensaiado a valer minha orquestra de beijos
usado mais vezes sem pudores o banheiro feminino
ter ficado mais tempo em silêncio abraçado
com a garota que foi minha e eu fui dela
e ter cantado para ela orações apenas com os olhos
e ter pensado o impensável
e dito mais palavras amenas simples diretas
sobre meus sentimentos – especialmente aos meus pais
e lido O homem que calculava
e aprendido a ganhar dinheiro
e ter visto Kazuo Ohno ao vivo
cruzado a cidade mais vezes à pé nas madrugadas de primavera
e largado tudo para trabalhar como cuidador de cavalos
numa fazenda texana
ou então, ao menos uma vez, experimentado o diabo no sangue
seguido de exorcismo seguido de entidades
ponteando violões que curam nossa existencia
e ter casado aos 17
com minha namorada cinco anos mais velha, sacerdotisa do fogo
ou estar partindo agora para uma aventura
para dentro de um livro em branco

2010-10-30T17:23:00.008-03:00

Sexta-Feira que vem (05 de novembro) essa banda boa pra caralho do Rio de Janeiro tocará no Wonka. E eu vou abrir pra eles a noite com minhas canções mais berradas e foda-se. Quem quiser conferir um pouco o trampo deles vai aqui: http://www.myspace.com/osoutros. Ou aqui: http://www.youtube.com/watch?v=9Pewg8cYmcI.

Clique aqui pra ampliar a imagem

2010-10-25T13:54:00.002-03:00

arte de Enéas Lour

clique na imagem para ampliar

(nunca consigo postar com um tamanho maior)

2010-10-24T22:40:00.008-03:00

LF Leprevost e Thiago Chavez no Wonka Bar, em 20/10/2010

por Olívia D´Agnoluzzo

Matéria que saiu nesse domingo, 24 de outubro, no caderno Almanaque, do impresso O Estado do Paraná e também online. Agradeço a jornalista Paula Melech, sempre atenta e carinhosa com os artistas da cidade.

http://www.parana-online.com.br/editoria/almanaque/news/485807/?noticia=AO+SOM+DA+MUSICA+CURITIBANA

Ao som da música curitibana

por Paula Melech

Luiz Felipe Leprevost e Thiago Chaves gostam de encontros. Se for naquele esquema de festa cheia de amigos, melhor ainda. Essa característica comum foi o que levou o primeiro, poeta, músico e dramaturgo a topar com o segundo, músico e compositor. No momento em que os interesses se encontravam, apareciam os primeiros sinais do que se tornaria uma parceria.

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Thiago relembra o momento: “Ele me passou uma letra pra musicar e percebemos que a harmonia acontecia”. A canção, Sonâmbulo, conta a história de um cara que está enfrentando mal a relação com o universo underground. A “letra triste”, conta Leprevost, é consequência do modo como o clima do inverno reverberava dentro deles. A temperatura refletiu, pontualmente, nas composições produzidas a quatro mãos e que, agora estão prontas para serem ouvidas.

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Este é um momento que aflige a maioria dos músicos que desenvolvem trabalhos autorais em Curitiba: afinal, onde tocar? O Wonka Bar, na Rua Trajano Reis, é um desses lugares onde o foco está na qualidade musical, privilegiando artistas da cidade. Há cinco anos, o endereço, no bairro São Francisco, reúne músicos, escritores poetas, atores e público em torno de uma mesma vontade.

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Interessada no potencial dos artistas da cidade, a proprietária Ieda Godoy abriu as portas do Wonka com a disposição de tornar o endereço um reduto de produção cultural de qualidade. “Desde que abri o bar [em 2005], penso nessa característica, muitas pessoas começaram apresentando seus trabalhos lá”. Ela cita como exemplos o grupo Molungo, Troy Rossilho, Alexandre França, Leo Fressato e o próprio Leprevost. Copacabana Club e Bonde do Rolê são outras bandas que sempre aparecem.

Apostar na produção cultural de Curitiba não é uma novidade, mas a apuração de um universo já conhecido por Ieda - dona do antigo Bar Dromedário (fechado em 2002). “O curitibano sempre teve essa coisa de não se valorizar, mas agora está se olhando com mais carinho para o trabalho das pessoas. Isso é lindo. É muito emocionante ver esse respeito pelo artista, essa comunhão com o público”.

O sucesso das noites é efeito do criterioso processo de curadoria a que a proprietária se dedica. “Sempre que tem algum trabalho próprio eu me interesso em conhecer. Tenho alguns critérios para selecionar e fico felicíssima quando vejo as coisas acontecerem”. Ela cita como exemplos o Copacabana Club e o Bonde do Rolê, bandas que se criaram dentro do Wonka e hoje ganharam o País.

No palco

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O show iria começar às 23 horas, mas às 19 horas Leprevost e Thiago já ensaiavam o trabalho que foi apresentado na última noite de quarta-feira no projeto Homens de ferro. Um intervalo foi o tempo necessário para o papo se dirigir aos espaços que tornam possível esse trabalho.

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Thiago ressalta que em lugares assim a música é expressão artística e não somente entretenimento. “Queremos mostrar o movimento. Os compositores necessitam desses espaços, onde não precisam de editais para tocar a sua música”. Leprevost completa: “Tem uma grande rede de pessoas conectadas na produção artística. A demanda existe. Queremos dialogar com a platéia com o interesse mútuo de expansão dos sentidos por meio da arte”.

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Essa rede que interliga os artistas da cidade certamente contribui com a disseminação da música partindo do desejo de expressão autêntica. Em sintonia de pensamento e vontades, os parceiros Uyara Torrente (A Banda Mais Bonita da Cidade) e Raphael Moraes (Nuvens) foram convidados a incrementar o show no porão do Wonka.

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O repertório, inspirado pelo inverno, desenhou um clima favorável às letras mais melancólicas, incluindo as três inéditas Pó pó pó; Mimimi e Assobiando apelo. A primeira, com letra e música de Leprevost, é um pequeno poema declamado com o violão no colo. Mimimi, uma parceria com Rodrigo Lemos e Ligia Oliveira, emergiu em um desses encontros, sublinha Leprevost, onde em “90% dos casos surgem canções”. Já Assobiando apelo é uma letra escrita há tempos que ganhou agora o acompanhamento da guitarra de Thiago. “É a história de um cara que está triste e as pessoas passam a não notá-lo mais. Ele foi se apagando e assobia essa melodia”, explica o autor.

2010-10-24T17:25:00.003-03:00

O estilo cru tem muitas variações 4

Sempre precisei passar longos tempos sozinho, protegendo-me um pouco do mundo. A biblioteca da escola era um ótimo lugar para isso. Hoje, porém, gosto de presenciar a balburdia da cidade. A urbe é fundamental para composição e a voz interna de meus textos. Cafés, bares, ruas, lugares são salas de estudo. Gosto de escrever a mão, então não tenho problema em trabalhar fora de casa. Procuro me manter num estado de latência criativa. E é claro que em algum momento preciso me trancar para burilar as anotações, alçá-las a um nível mais complexo da experiência artística. As ruas podem fazer com que você perca o foco, a concentração. O desequilíbrio, as oscilações de humor, os acontecimentos inesperados só serão produtivos se você tiver um cantinho calmo e silencioso para retornar quando se vir farto, esgotado.

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Os cafés são bons lugares para escritores. Às vezes roubo frases da mesa ao lado. Trabalho valorizando uma dor de cabeça cujo motivo não sei qual é e que me ajuda a pensar de um modo torto. Idéias pululam de vez em quando, noutras ocasiões elas somem por longos períodos. Mas sou apegado mesmo à ação. Sento e escrevo, pratico. Assim desenvolvo as idéias. Agir me faz pensar.

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Duvido de quem diz “não escrevo porque não tenho o que dizer, quando tiver, escreverei”. Acontece que se você não escreve, não vai ficar sabendo se tem mesmo algo a dizer ou não. Permanecer no universo da idealização é estar pré-morto. É preciso enfrentar-se. Responder ao medo, com ênfase, como ensina Carlos Drummond ao dizer, se bem me recordo, que tristes são as coisas feitas sem ênfase.

Daí vai que o corpo é o começo do meu texto. Meu trabalho é absolutamente artesanal. Os livros só chegam bem depois. Não escolho o livro antes de iniciar anotações num caderninho Tilibra. Nunca sei o que será. Não posso dizer que não planejo, pois apesar de tudo, a literatura é uma atividade intelectual. Então há esse diálogo entre o instinto e racionalidade. Há muita racionalidade, é inegável, porque a própria capacidade técnica de se escrever vem de uma espécie de adestramento (a palavra não é exata), tem entre seus fundamentos a alfabetização. Tal instrução liberta, é altamente desejável. As técnicas devem ser dominadas para que as esqueçamos depois, permitindo que o inconsciente aflore. Viver nesse lugar de tensão entre esses dois pólos (instinto e técnica) possibilita que o desconhecido que habita em nós venha ser parte do produzimos.

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Há vezes em que traço objetivamente a composição de uma série de textos. Definido o que desejo como eu fosse um projetista. Mas logo que inicio o trabalho, imediatamente me cobro a liberdade. Então endereço os textos, faço isso, crio para alguém, para o mundo, por amor, por vingança, por política, por ternura, por revolta, por desespero, por orgulho, não importa. Vale que assim eu me implico. Não tenho medo de me machucar quando estou criando.

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Depois desse ímpeto inicial, sou capaz de trabalhar o mesmo parágrafo durante a semana inteira. Promovendo inúmeras variações de sua estrutura, invertendo o sentido, retirando de uma frase todas as palavras que a natureza não exige, como li recentemente num belo livro de Gonçalo M. Tavares. Tudo isso me esgota. Porem me importa ter forças para podar arestas – a poda fortalece os galhos. Para mim é muitíssimo trabalhoso deixar de ser prolixo.

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É importante salientar que tudo isso está num plano ideal que vivo perseguindo. Mas o escritor é tão falível quanto qualquer outro ser humano. E é nesse ponto que quanto mais me enfrento, mais a criação se impõe – eu me nego, me inverto, minto. Só assim posso ser tão sincero quanto preciso. Só assim quem ler o que escrevi com tal verdade poderá duvidar de que aquilo não é ficção. Eu desejo que os leitores esqueçam que estão lendo algo ficcional. O que lêem é a vida mesma. É assim que sinto quando me deparo com a obra de um grande autor. Não estou querendo me comparar, mas acredito que os artistas não podem querer pouco. Não querer pouco é muito o nosso ofício. É por causa dessa tensão entre a verdade do escritor e sua criação formal que a literatura se dá em estado de revelação. A epifania agora é do leitor. É ele quem, em última instância, possibilita a existência das personagens, seus deslocamentos, as trajetórias da linguagem.

2010-10-23T13:53:00.005-03:00

O estilo cru tem muitas variaçãoes 3

A literatura, embora não tenha me trazido dinheiro ao bolso, deu-me algo que posso chamar de angustiada felicidade, e calos na mão. Na angustia só há perguntas sem respostas. Na felicidade, por estarmos plenos, perguntas não há. Quando um sofrimento de difícil explicação surge e com ele perturbações sem limites, posso optar em escrever ou não, mas sei que escrever é o principal modo de se especular a existência humana. Ou posso esperar apenas. Pacientemente esperar. A espera, a reflexão, o estado ponderado produz sabedoria. No entanto, se só espera e não põe mãos à obra, o sábio não escreve nada. Assim, o que adianta ser sábio? Fique claro que estou me referindo à literatura, já que é possível haver sábios por aí que, inclusive, pode que sejam analfabetos. Agora, escrever, que é uma das mais íntimas pesquisas humanas... Escrever, que é como entrar num laboratório afetivo e recombinar uma série de poções explosivas... Bem, escrever nada responde, e assim pode ou não produzir sábios. Muita vez produz apenas escritores, e quem sabe isso baste. E nisso vai o paradoxo. Será possível um escritor sem sabedoria? O que posso afirmar? Comigo funciona assim, por mais que escave, vasculhe o que não compreendo, ao escrever machuco bem mais o punho.
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Se em meus textos abro algo da minha intimidade é porque (é óbvio assim) não estou salvo. Então faço uma pausa ao escrever isto e coloco as mãos no rosto. Lambo a pele grossa da palma com a língua e (de certo modo) é uma ferida o que lambo. Imolo a pele que descreve aquilo que já não sou mais. Escrevo porque embora estejamos acostumados a chorar pelos olhos, as mãos também choram.
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Estou sentado aqui por horas a fio. Continuo escrevendo já que o fogo não acabou de comer minhas mãos. Sim, escrevo à mão... com as duas. E mais com as mãos do que com o coração. E mais com ele do que com o cérebro. O fogo é assim, não escolhe, come o máximo que consegue, mesmo o que não necessita. O fogo não distingue se isso ou aquilo vale ou não ser comido. Nada pesa em seu estômago azul. A escuridão mastigada é sua melhor amiga, é ela quem o ajuda a modelar as chamas nervosas. A uma película que escureceu dizemos se tratar de um filme queimado. Películas que enquanto registram imagens as vão devorando, eis o que estou produzindo aqui.

2010-10-22T12:57:00.004-03:00

O estilo cru tem muitas variações 2

Não decidi. Quando vi era isto, alguém debruçado sobre um punhado de papéis. Neguei por algum tempo. A escrita não é um mar de rosas. A exigência me machuca muito. Mas é um regozijo ver um conto, um poema prontos.

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Sempre achei clichê dizer que se escreve por que não se tem opção. Acho que poderia ser qualquer coisa, mas seria um completo incompetente. Na literatura não me considero incompetente, então talvez esteja no lugar certo. A arte não é um lugar seguro, é verdade, certezas não cabem nela. No mais, você se sente o pior do mundo com frequência, mas pelo menos desconfia que esteja fazendo exatamente aquilo que veio fazer na vida. Mesmo se eu não acreditasse no que escrevo, teria que continuar escrevendo. Então eu sigo, sem perguntar demais.

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Sabe, teve o dia em que compus uma redação que contava minha estória de amor com uma pequena do colégio. Resultou no primeiro 10 que tirei na vida (e foram poucos). Assim, tanto a redação quanto o amor me pareceram algo que continham algum valor. Passei a escrever poemas. Entendi que o invisível que está entre as pessoas, pode que falam mais sobre elas do que as impressões e julgamentos que fazemos. O impossível, o imponderável é que são matéria da literatura, por isso ela não se esgota. É como diz Henry Miller (cito de cabeça): é preciso injetar sangue nos fantasmas.

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Veja, a literatura cobra de você uma coisa que pode ser assustadora: a solidão. Sem solidão não há produção literária. Ninguém se transforma num García Márquez da noite para o dia. Parece-me que a maior dificuldade que um escritor pode enfrentar é a de dar consequência, continuidade à obra.

2010-10-18T02:08:00.004-03:00

O estilo cru tem muitas variações 1

A primeira imagem relacionada a literatura de que me recordo, e com ela como que tive um alumbramento, foi quando devia ter cinco, seis anos de idade. Meu pai pagava a conta dos doces que comemos na Confeitaria das Famílias. Enquanto esperava, sem pestanejar eu olhava para um homem gordo que na mesa em frente olhava, do mesmo modo que eu, para um objeto de papel. Era um livro. O homem gordo, um leitor, explicou-me meu pai quando saímos da Confeitaria.
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Veio a descoberta da biblioteca herdada de meu avô, repleta de clássicos como, por exemplo, Os Miseráveis, de Victor Hugo; Sermões, de Padre Antonio Vieira; Os lusíadas, de Camões; O Paraíso Perdido, de Milton; Fábulas, de La Fontaine; obras que ainda hoje, respeitada a idade certa para cada aventura, aos poucos e sem pressa vou lendo.
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Lembro de esperar ansiosamente a chegada das Feiras do livro, na escola. Eventos que à época, por intuição, de algum modo me diziam respeito.

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Nunca fui bom no colégio. Minhas notas eram péssimas. Reprovei duas vezes de ano. Era um rebelde. No recreio brigava até sangrar com colegas. Brigava na rua. Esforcei-me nos esportes. Em alguns até conquistei destaque. Mas teve esse dia em que escrevi uma redação que contava minha estória de amor com a menina mais bonita da minha série. Daí em diante só ficou mais difícil.

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Lembro ainda de um professor da oitava série que me marcou. Chamava-se Sérgio Vicentin, professor de história e geografia. Ele costumava repetir para nós a frase de um poeta, segundo entendi na época. A frase era assim (cito de cabeça): Não concordo com nada do que você diz, mas defendo seu direito de dizer. Era de um homem chamado Karl Marx. Teve uma vez que esse professor me deu uma lição sobre justiça que não esquecerei. Tinha me dado uma nota baixa. Comparei minha prova com a de uma colega, a resposta dela era idêntica a minha, mas eu tinha tirado zero na questão. Pois bem, fui reclamar a nota, clamei por justiça, ele disse “você quer justiça?, certo”, pegou a prova da menina e deu zero para ela na questão. Poxa vida, eu não sabia onde me enfiar, acabava de prejudicar alguém que tinha me ajudado. Acontece que a ajuda que pedi a ela havia sido um tanto ilícita. Vicentin sabia que eu tinha colado a questão dela no dia da prova, por isso me dera o agudo zero.

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Também no colégio. O primeiro livro de poemas que tomei contato foi uma antologia de poesia portuguesa chamada de Camões à Pessoa. A gente era obrigado a ler o livro na sétima série. Meus amigos achavam muito chato. Eu gostava, mas mentia que não. É que você fica com fama de nerds se na sétima série contar que gosta de Almeida Garret. E nerds é uma coisa que nunca fui. Eu tenho um primo que foi nerd. Sempre que estudava história, geografia ou matemática com ele, eu ia bem nas provas. Eu gotava dos nerds, queria ser como eles. Eu gostava muito de ir bem nas provas, mas vivia com a corda no pescoço.

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Meu começo na literatura foi diferente do de boa parte dos escritores brasileiros. Não comecei lendo Monteiro Lobato. Tampouco iniciei com o consumo frenético de gibis. Não lembro bem quais foram as primeiras leituras. Tenho um ou dois enredos da época na cabeça. Uma estória que se passava no interior, o menino pobre, meio feio e sentimental. Ele queria ser cantor, acho que tocava violão. E gostava de uma garota que não dava a mínima para ele. Não lembro do final. Tem outro ainda que me ocorre agora: Uma família classe média. O filho é brilhante na escola. Aos poucos se envolve com drogas e destrói sua vida. Não sei bem o que acontece, se ele se recupera ou não. Esses eram livros que a gente tinha que ler na escola. Acho que traziam mensagens, eram um tanto didáticos. Nessa época, resolvi experimentar benzina. Toda nossa turminha tinha começado a fumar cigarro de cravo, cheirar benzina e se agarrar para além de beijos.

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Já no segundo grau, aí sim, li Dom Casmurro, do Machado. E Memórias do Subsolo, do Dostoievski. Uma primeira consciência a respeito do ofício de escritor se deu. Mais ou menos nesse período comecei a ler o Vinicius de Moraes. E eu queria ser o Vinicius. E ele foi deveras generoso comigo, apresentando-me sua numerosa turma, entre os quais: João Cabral, Murilo Mendes, Drumonnd. Caí pesado na geração de 45, só então retornei na direção dos modernistas.

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Há ainda o Hamlet, de Shakespeare, que é minha fonte inesgotável. Samuel Beckett, mestre a narrar o esfacelamento da civilização do ponto de vista do indivíduo deformado física e moralmente. Julio Cortazar, cuja obra me sopra a todo momento “ser livre é isso, amiguinho, ser livre é urgente.” Há tantos autores que mudaram minha vida, minha visão de mundo e os rumos da literatura em mim. Entre eles: José Agripinno, com Panamérica; Raduan Nassar, com Lavoura Arcaica; João Gilberto Noll, com a Fúria do Corpo; Hilda Hilst, Clarice Lispector. Anton Tchecov e Nelson Rodrigues com seus teatros. Isso não tem fim. Ficaria citando a noite toda, mas é bobagem listar nomes. Se o faço é pela natureza deste texto, que pretende ser um pequeno (sabendo-se incompleto) depoimento. Alguns nomes mais urgentemente estão me ocorrendo. Claro, aqui pertinho de casa, jamais poderei esquecer o Manoel Carlos Karam. Antes de tomar conhecimento de seu trabalho, jamais havia admitido o funcionamento do humor na literatura, eu não sabia o que era isso. O Karam é o responsável por eu ter descortinado também essa faceta da arte, a alegria, a ironia, que considero uma forma de inteligência superior. Quando consigo escrever com alguma astúcia, devo ao fato de ter lido todos os livros do Manoel Carlos Karam, um a um, sem jamais perder o espanto. Foi um gênio, e ao nosso alcance.

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Daí segui me metendo com o Salinger e o Jhon Fante. Desses eu li a obra toda, até hoje releio. Então Jack London, Ernest Hemingway, William Faulkner. O lado sujo: Charles Bukowski, Pedro Juan Gutiérrez, Rubem Fonseca, Dalton Trevisan. São caras cujas obras me provocam e alimentam bastante, cada um a sua maneira. O estilo cru tem muitas variações. E é claro que há muitos outros escritores a quem devo a vida.

2010-10-15T15:02:00.001-03:00

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Vozes do remédio
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flagro-te bruto tosco
digo, chulo, baixo feito um
diabo se afogando em latrina
de banheiro público
.
pode que te ofenda
percebendo-me o açougueiro
(a medicina segue medieval
em alguns procedimentos)
de tua carne sem selo de garantia
.
devo agir rápido
um, dois talhos e vejo
o que tens, chechelento
desengana-te como ácida escória
a doença que entranhas-te
.
mas te acalma, esta poesia
que agora escutas com os olhos
são as vozes do remédio

2010-10-15T02:26:00.006-03:00

“Eu faço versos como quem chora”
Manuel Bandeira
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“eu faço versos como quem talha.”
Waly Salomão

hoje
eu faço versos como quem coloca
meias de lã nos pés do inverno
eu faço versos como quem inflama líquidos
dentro da mulher amada
eu faço versos como quem dá uma chupada na
ferida do limão
eu faço versos como quem sopra a
brasa sobre a qual pisar
eu faço versos como quem cala numa
página desprezada por pássaros
eu faço versos como quem descansa a
língua da maledicência
eu faço versos como quem tem olhos
acuados de contemplação
eu faço versos como quem entoa cantigas de
ninar bois na execução
eu faço versos como quem se lança às piranhas
eu faço versos como quem engole a própria mão

e quer mais

2010-10-14T11:28:00.000-03:00

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trata-se da plena luz
do meio-dia
que teus passos ilumina
e cega
ferindo os olhos como fosse
o shampoo que Deus derrama
sobre a Terra
.
assim segues
pelo caminho, cascos de cavalo
a pisar o piano das
pedras escorregadias

2010-10-13T14:14:00.001-03:00

Para Tavinho Paes
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caso me indagassem
com o intuito de saber
o que mais quero agora
(que já estou fatigado
e trêmulo
que nada além de vultos
enxergo – fantasmas?
de quem? de que épocas
humanas? – que nada
lembro e sou
sozinho quanto
um morto que, por insistir na
vida, esqueceu-se
de ir esperar o próprio
velório na capela)
reponderia: a visão diáfana
de um único poema
nem que fosse meu
último poema, vermes

2010-10-13T00:55:00.006-03:00

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Ode à terra
.
Eu não canto a terra
pródiga,
a pletórica
mãe das raízes,
a esbanjadora,
compacta de frutos e de pássaros,
lodos e nascentes,
pátria dos caimões,
sultana de grandes seios
e eriçado diadema,
nem a origem
do tigre na folhagem
nem a grávida terra de lavoura.
Com a sua semente como
um minúsculo ninho
que amanhã cantará,
não, eu louvo
a terra mineral, a pedra andina,
a severa cicatriz
do deserto lunar, as vastas
areias de salitre,
eu canto
o ferro,
a eriçada cabeça
do cobre e os seus frutos
quando emerge
envolto em poeira e pólvora
recém-desenterrado
da geografia.
Ó terra, mãe cruel,
ali escondeste
os metais nas profundidades,
de lá os retiramos
e com fogo
o homem,
Pedro,
Rodriguez ou Ramirez
os converteu novamente
em luz original, em lava líquida,
e então
implacável contigo, terra,
colérico metal,
saíste das pequenas mãos de meu tio,
arame ou ferradura,
navio ou locomotiva,
esqueleto de estudo,
velocidade de bala.
Árida terra, mão
sem linhas na palma,
é para ti que eu canto,
aqui não gorjeaste
nem te alimentou a rosa
da corrente que canta
seca, dura e cerrada,
punho inimigo, estrela
negra,
eu te canto
porque o homem
far-te-á parir, encher-te-á de frutos,
procurará os teus ovários,
na tua secreta taça
os especiosos raios derramei,
terra dos desertos,
puro horizonte,
porque pareces morta
e te acorda
o estrondo da dinamite,
e uma coluna de sangrento fumo
anuncia o parto
e saltam para o céu os estilhaços,
eis para ti as escrituras do meu canto.
Terra, gosto de ti
na argila e na areia,
ergo-te e moldo-te,
como tu me moldas-te,
e deslizas dos meus dedos
como eu desatado
volto para a tua ampla matriz.
Subitamente, terra,
parece-me aflorar
todos os teus contornos
de porosa medalha,
de jarra diminuta,
e em tua forma passeio
as minhas mãos
achando as ancas daquela que amo,
os pequeninos seios,
o vento como um grão
de suave e morna aveia
e a ti me abraço, terra,
durmo junto a ti,
na tua cintura prendem-se-me os braços e os lábios
durmo contigo e semeio os meus mais profundos beijos.
.

Pablo Neruda

*Estou muitíssimo comovido com

o resgate dos mineiros chilenos após 69 dias

presos nas profundezas da terra,

no deserto do Atacama.

A cápsula Fênix,

com apenas 54 cm de diâmetro,

está sendo a responsável pela coragem e

heroísmo do Chile.

E pela esperança da humanidade.

Creio esta ode de Neruda

(um guerreiro sem pausa) ser oportuna.

2010-10-10T03:01:00.002-03:00

.
Lenço branco no alto do navio
.
a mão serve
para se ler
na palma
o curso de águas
que levam longe
.
a mão é
o melhor ouvido
para se escutar
declarações
.
a mão que segura
outra, dois pássaros
com raízes
.
você precisou
colocar ataduras
(lenço branco
no alto do navio)
para suportar
a queimadura
do aceno
de adeus

2010-10-09T02:43:00.005-03:00

Cláudio Bettega

12/06/1971 - 06/09/2010

Só fiquei sabendo agora que meu amigo, o poeta e ator Cláudio Bettega, faleceu no último dia 06 de um ataque do coração. Ataque do próprio coração, o corpo não poderia ser mais traiçoeiro. Nos últimos tempos eu via pouco o Claudião. Mas acompanhei de perto tanto seu começo no teatro quanto na poesia. Ao longo dos anos bebemos algumas cervejas juntos, demos risadas. Trocamos figurinhas. O Bettega era um cara grande e eu me identificava com ele. A gente conversava abertamente sobre assuntos bastante incômodos pra nós. Por isso eu me achava capaz de dividir seu sofrimento quando estávamos juntos. Agora noto o quanto eu era ingênuo. A pior dor do mundo é a de quem a sofre, porque é só essa a que somos realmente capazes de sentir. Mas, apesar de tudo, Cláudio era um doce de pessoa, um anjo leve. Nunca vi um ato seu deselegante, amargo ou maldoso. Tínhamos o desejo mútuo de levar à cena o meu monólogo Pífio, com interpretação dele e minha direção. Jamais imaginei que não haveria tempo, por mais que ele tenha me cobrado ao menos nas duas últimas vezes em que nos encontramos. Não sabíamos, mas nos despedimos na festa de lançamento do selo 1801, do Francinha, no Wonka, dia 19/09. No começo da noite a gente conversou um pouco, eu li pra ele uns dois poemas do livro do Edson Falcão que estavam no repertório do recital. Ele, como sempre, com o apaixonado interesse pela obra dos poetas daqui. Sabe, Claudião, jamais vou esquecer de você caído bêbado, esticado na caçamba da minha caminhonete naquela já longínqua madrugada de julho em que te dei carona pra casa. Fica em paz, amigo. A carona que pegou agora vai te levar pra um lugar onde você poderá, como diz um dos teus versos, amar e sentir o vento ainda melhor.

2010-10-08T15:25:00.002-03:00

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Criança na janela do avião
.
ó mãe dá pra ver o mundo
é aqui que o Papai do Céu fica?
a gente vai descer pelo escorregador?
mas se cair na nuvem solta raio na gente?
no céu não tem contramão?
é aqui onde o Lucas está?
quero dar um abraço bem apertado nele

2010-10-08T00:09:00.000-03:00

.
pela manhã do chão recolhia
apodrecidas mimosas
como fossem fígado estômago
coração vísceras
de um corpo desprezado
.
durante a noite
em casa cortinas cerradas
livrava-se do figurino de cidadão
nó de vômito na garganta
despia-se da carne
devolvia o esqueleto sequestrado

2010-10-07T13:54:00.003-03:00

“...me falta a simplicidade divina
De ser todo só meu exterior”

Alberto Caeiro

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o metabolismo tem
muitos outros nomes
.
espírito é só um deles
e pode que caiba em fórmulas (?)
.
o corpo humano o chamamos
de diversos eus
.
pedregulho, por exemplo
se o lançamos contra uma vidraça
.
anatomia se o emprestamos
à lâmina, e por aí afora
.
no mais, o subconsciente
também tem dentes

2010-10-05T02:05:00.005-03:00

.
Negativo de uma fotografia
.
tenho nas mãos
não alguém sorrindo
.
nítidos músculos
um rosto e o resto
dissecados
qual aparecem ilustrados
em apostilas
.
lúbrica abstração
de fera colérica
pelos arrepiados
profusão de presas
garras fome
.
e é só alguém
sorrindo
.
toda presa garra
fome busca carne
.
tenho nas mãos
o negativo
de uma fotografia
o organismo
de um ausente