pecinhas para uma tecnologia do afeto

Peixeu

“...sei que lhe doía aquilo que menos parecia doer.

Mas a vida é mais o silêncio

que nos engole como um enorme peixe

do que as repetidas e profundas

palavras daqueles que dizem nos amar.”
(Efraim Medina Reyes)

Os sapatos dele são dois aquários. Presente dela. Os brônquios dão-lhe broncas em forma de tosses, crises de tosses. Seu casaco e sua camiseta são, igualmente, aquários, um dentro do outro.

A Tristeza... ela tem aqueles olhos envenenados pela dor dos outros. Mas pra ela eu sou um nada, um cílio úmido no rosto. Estar com você não é destruidor, é só triste como o tempo retido entre pálpebras que se fecham lentas... Peixe eu, peixe eu, peixe eu, Peixeu paixão. Tem que ter um jeito de resolver isso. Não quero essa carga. Ela é minha? Bulshit. Estar com ela é como ter companhia pra ficar sozinho. Lembro quando você era uma coisinha do tamanho de um girino, uma Tristezazinha perdida no temporal. Uma Tristezinha encharcada, completamente sozinha, esquecida no dilúvio. Mas eu já estava submerso, eu era incapaz de ouvir todo aquele barulho ao redor. Até que você meteu suas ventosas em mim e... A Tristeza ela tem esse poder. Ela encosta em você com aquelas mãos lisas, lisístratas, com aquelas mãos a Tristeza finca as unhas e vai entrando, modificando teu corpo. A Tristeza faz moradia em você, a Tênia, ela perdura dentro do sangue. De vez em quando você tenta se livrar, você chama a Tristeza na chincha, pega ela pelo colarinho: Sua filha da puta, me deixe em paz! Ai ai, geme a Trizteza, como você pode ser tão cruel com essa tua velha amiga?

Até esse momento ele deteve as mãos nos bolsos. Agora as tira e há membranas natatórias entre os dedos das mãos.

Peixe eu, peixe eu, Peixeu paixão. Eu sou um peixe porque não existe terra, existem Vilas Velhas que um dia foram fundo de oceano. E daqui onde estou não posso sequer enviar um postal de espantos, porque a umidade amolece os papéis, tudo esfarela.

Ele tira os sapatos, as meias, estão tatuados na barriga dos pés peixinhos, um cavalo marinho e o nome real da pessoa que aqui ele chama de Tristeza.

A Tristeza é uma peixeira afiada. Os olhos da peixeira são de uma alvura quase indolor, mas em certas ocasiões tornam-se verdes, é quando ela ´tá com fome de sexo. Se um peixe conhece o fundo das águas, eu posso retê-los depois de tê-los visitado por dentro. Não sou um peixe de rio, ou mar. Sou um peixe de neblina. E estou falando de uma tecnologia do afeto, uma espécie de coisa que permita que mesmo sem metáfora, sem linguagem, que permita que a gente compreenda que trepar é fazer poema, e que ir embora é assassinar. Quando a Tristeza me assassinou ela foi abominavelmente lenta. A Tristeza conhece mecanismos de tortura. Mas por quê, por que você está fazendo isso comigo? Porque com você o amor seria sério demais, eu teria que me comprometer, e eu tenho medo que tudo acabe mal. Mas Tristeza, vamos pelo menos tentar... Não! Não, é só o que sabe me dizer a Tristeza. Nãos. Perdoe se é um peixe-morto que envia esse postal de águas. Eu fui morto de tal modo que virei isso, uma boca aberta que não respira. Daí as sucessivas broncas que levo dos brônquios. Tristeza harpa, Tristeza harpia, Tristeza arpão. Se pudesse eu ficaria o tamanho do oceano olhando pra você. Eu ia olhar tão fundo, eu ia olhar até arrebentar os olhos como eles fossem duas lâmpadas que pá pééém.

Quando ele tira o casaco e a camiseta, estão tatuados no peito, na barriga, nas costas peixes, peixinhos, um tubarão e o nome real da pessoa que aqui se chama Tristeza.

Então depois seria nisso um céu propício para o sofrimento, mas o sofrimento de um sofrer tão bem lavado de escuridões, de uma limpidez de trevas tão contaminadas, que nesse buraco negro, você que é irmã siamesa da angústia, do medo, da auto-piedade, você que é essa fossa que não fede porém é intragável, você começaria a se transformar em outra coisa, e eu, minha Tristezazar, eu deixaria de sentir dor. Deixaria de sentir dor, e mesmo assim não seria um azulejo, já que azulejos não sentem dor, mas deixaria de sentir dor e continuaria sendo um peixe, eu, peixe, Peixeu paixão. E me olharia no espelho que é você, esse abismado mar revoltoso e revoltante, mas nem mais verdes seriam as lembranças de minhas retinas nem menos fatigadas. Até que, paixão, já morto, perguntaria: espelho, espelho eu, espelho sente dor?