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confesso-me aos destroços da manhã. por paixão a gente se recolhe. não sei se é uma característica feminina. sinto-me... feminino. minha existência inteira ao pé do seu ouvido. um segundo diante do fogo existe e só aqui a vida não é barata. também as áreas escuras da raiva, não tivesse nada mais que não pudesse sofrer além. vejo um abraço se jogar do décimo andar. começo a andar para trás como se eu andasse para trás. frase a frase, quero ir aos vários lugares que houve. quem garante que ao final do incessante e fadigoso jogo de máscaras surgirá enfim o esplendor de um rosto? por delicadeza a gente se recolhe. vai, busca no freezer um pacote conceitual, mete no microondas e almoça.