notas para um livro bonito

ainda era eu um menino com a
face lambuzada de açúcar
uma ceroula muito usada de
invernos e os ternos caprichos de uma babá
cantar era mais fácil e
a música era mais bela que
aquela conversa que o professor impunha
éramos quatro irmãos
em nós quatro mapas diversos no peito havia
e eu já compunha, ao certo
uma cabana de cobertores abrigava a
mim e ao mais novo do
filme de terror que assistiam os
dois outros na sala
noticiários até então nada nos interessavam
uma franja de sol relaxada
aos sábados bem cedo
acordava-nos afagando a ponta de
nossos pés em conjunto com o
arabesco gestual de
minha mãe com suas distraídas
interpretações desse mundo cachorro
e as chantagens e queixas de
meu pai não eram mais que
incorruptíveis farturas à mesa do almoço
um mesmo ontem impregnado no
desenho dos dias, aquilo se chamava
beleza, ou eu não sei