notas para um livro bonito

não existe lua quando olho pela janela do
apartamento, na rua o lobisomem late
alarmes disparam, o vento lambe
santinhos de publicidade no asfalto
a madrugada não é nem um pouco
generosa com nosso sono
é preciso dar a ela doses e mais doses de
palavras sujas, parágrafos apunhalados e
romances inteiros desterrados
escritos para derreter nas mãos dos
leitores feito a geada, a geada, a geada é
minha melhor amiga, a neve é que
não me conhece, aqui dentro é lá fora
uma alameda do Pilarzinho
e tudo se resume a isso: eu arrancar
um a um todos os pêlos do ursinho de
pelúcia do bebê da casa, com sua
nudez imaculada embrulhada em lã
lamentando uma Curitiba que nos
serve vivos para banquetes de quero-queros
ou então, a morte a nos rebatizar com gripe e
filas nos postinhos de saúde
para onde me arrasto, engatinho
e a geada conhece meus lábios, conhece o
vapor amargo que de dentro das veias exala
geada, geada, geada, geada, a geada é
minha amiga íntima, a neve é que
não me conhece, o frio, lascivo, não o espero
embora saiba que voltará, o frio, não dependo dele
mas rôo suas unhas, a geada é minha
melhor amiga, só não quero morrer sem
a certeza de que a neve não tem gosto de
algodão doce, por enquanto me embebedo
com doses e mais doses de palavras sujas
pulsando de tantas bocas com hálito de
nicotina, parágrafos apunhalados e
romances inteiros soterrados na neblina
escritos para ofender as mãos dos leitores

.

*espero que seja meu último

poema de inverno esse ano.

maldita gripe.