balbucios de blues

Johnny Cash

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Nem sei mais em qual passado quando mais um de nós morria com a mandíbula arregalada, ardendo sob as altas temperaturas de um blues enferrujado, dizendo “acho que fui capturado, acho que fui capturado, fui capturado”. E ao seu redor, rapaz, se auto-sentenciavam os pássaros da treva, um a um, em seguida entrando pela Aorta, dando bicadas, arrancando pedaços do teu sangue. Nisso vai o borrão das madrugadas de ontem e anteontem e também das anteriores em que você se viu obrigado a bater as pálpebras assim como as corujas que iniciam suas asas no altar do Casamento do Céu e do Inferno. Porém, mesmo em seu último respiro, ou se o ganido de uma lanterna de luz branca e fria como a geada cada vez que em teus olhos for apontada, ou se a garota dos teus sonhos for capaz de fazer com que você tema menos a ferradura dos cavalos sapateando apavorados em cima dos teus punhos cansados de escrever, ou então só quando teus dois avós já falecidos simultaneamente como Johnny Cash e June Carter, talvez muito mais terríveis do que a dor de tanto adeus multiplicado em cactos que espremem teu corpo nessa espécie de deserto portátil, talvez somente assim você dará um jeito de sobreviver. Então seguirá suportando sobre os ombros o caos e o chumbo de nuvens asfixiadas, sempre insistindo na mesma ladainha “acho que fui capturado, acho que fui capturado, fui capturado”. Sim, moço, você foi capturado pelo vício sem afago desses fantasmas das avançadas horas que morreram ontem, antes de ontem e também anteriormente, justamente quando você de modo incessante sofria as piores overdoses de réquiens compostos com as próprias mãos.