balbucios de blues

E agora que cidade era aquela? Nem litoral, nem grande centro. O interior esdrúxulo de meu país? Quem sabe. O norte vermelho de meu estado. Ruas das quais saiam fogo por entre as rachaduras. E ali estava ele, o menino coxo a equilibrar seu hamster na cabeça. Havia graça naquilo. Um roedor azulado desaparecendo no fundo da cartola rota. Súbito, descia pelo braço, entrava na manga da camiseta, reaparecia pela gola no pescoço. Em seguida alcançava novamente o topo do menino que, feito um mágico, tirava a cartola para agradecer. Era ilógica toda aquela ação. No outro lado da praça a criança de rua com ranho no rosto coçava a virilha, depois deitava nas pernas da irmã mais velha que um pouco antes a tinha espantado. Um vira-lata fazia suas necessidades, depois partia. Minutos se passavam até que moscas pousavam em sua merda gelatinosa. Do outro lado da rua, um sujeito com feridas pedia esmola em frente a panificadora. Tudo era tão ilógico. A risada aguda da moça a passar, entrando no meu ouvido direito e saindo pelo outro. Ilógico. O magricela venenoso que propunha apostas no prêmio acumulado. Ilógico. O mau hálito do taxista no espelho retrovisor do automóvel estacionado. Ilógico. Era ilógico demais ser eu aquele hamster caminhando sem rumo pelo corpo da cidade que mais se assemelhava a um menino coxo.