notas para um livro bonito

é inverno e resta esse branco e
cinza semelhante ao que
emerge da literatura do vovô vampiro
e há os sons das partituras do
Bento Mussurunga esquecidas nalguma
gaveta emperrada dos porões de poeira da
Escola de Belas Artes
é inverno e ainda os sussurros de
cor sépia que se apalpa em
ruas estreitas, úmidas feito
a São Francisco, onde se arrastam
correntes das Iluminações
insondáveis sarjetas dos
olhos mostarda de qualquer pobre diabo
nos finais de tarde a estipular
quando termina o turno das atrocidades diárias e
começa a cair, maciadocicada, a treva
é inverno, madrugada, inverno ainda porque
convém, aliás, aos condenados em
suas prediletas horas