Entranhe
Não quero ludibriar ninguém. Se você veio aqui em busca de estórias, aviso PÉM PÉM PÉM PÉM PÉM (isso é a incontrolável, e em caixa alta, onomatopéia de um alarme), não passe dessa linha. Agora, caso você esteja lendo essa frase aqui, é porque obviamente você passou daquela linha ali. Sendo assim, para você devo dar alguma esperança, embora você não me de nenhuma. Mas eu sou bonzinho. Então vai que no embalo das minhas confusões mentais, se você cavar direitinho, de repente acaba encontrando farelos de algum folhetim. Sei lá, mas talvez essa alguma bobagem toda, de algum modo, encerre, de algum modo, alguma estória. De algum modo, é o que estou dizendo. É o que estou dizendo repetidas vezes. Mas quem sabe, quem sabe, quem sabe nada, isso não é uma estória. Repetindo: isso não é uma estória. Se bem que. Ah, que se dane. Pense o que quiser. Me xingue. Faz bem xingar. Digo, faz bem me xingar. Faz bem chiar. Fica chiando aí enquanto eu vou adiante. Você. Bem, se você é a senhorita Aporia, eu sou o senhorito Aporia, e assim temos duas personagens. Então, talvez, quem sabe, isso seja uma estória. Quem sabe. Ah, saco sacola saquinho. Quer saber? Fui. Agora já cheguei. Pronto, pronto, pronto. Eis que surge um conflito. A Solidão. A sólida Solidão. Senão, vejamos: Solidão, velha morada, como vai você? Também vou assim-assim. Digo, assim, bem tristonho, quase tristíssimo, fudido e mal pago, sem perspectivas de futuro, feito um burro empacado, sobrevivendo da sopa rala do meu pranto, me escondendo nos antros do centro da cidade. Pois é, tô que tô que tô quieto, velha amiga, mas não quero me lamentar. É, não quero. Esqueça tudo o que eu disse, é que faltou criatividade. Aí apelei para um jogo fácil, misturei a letra de um blue bem amargo enquanto falava com você, amarga magra Solidão. Mas, apesar de tudo, sabe, devo agradecer. Então, obrigado. Obrigado mesmo, viu, querida. Obrigado por me abrigar, ó mansão Solidão. Agora que já cheguei ao final das contas e vi que não me resta um trocado sequer. Agora que optei por dar um basta em tudo com essa carta, agora que... uau, que lugar frio que é você, solidão, estou batendo os dentes. Agora que estou trincando os ossos. Assim, Solidãozinha, recomeço minha pequena filosofia para superação de relacionamento mal fadado – amor e amizade. Amor e amizade, não amor ou amizade. Amor e amizade. E. E. Amor e amizade. Simplesmente porque amor é amizade. Veja, esse lugar, digo, você, digo, a Solidão, quero dizer, enfim: A Solidão não é um dos melhores lugares para se estar. Todavia, a própria Solidão, digo, você, de repente, vai argumentar que estou, em parte, digo, completamente equivocado. A solidão vai dizer que ela (Solidão) pode muito bem ser útil. E é verdade. Digo, pode ser útil mesmo, mas poxa, puxa vida, como cansa. Maltrata a gente. Mas as coisas são assim mesmo, enquanto se é fútil a solidão pode ser útil. Digo, enquanto se é fútil a solidão pode ser útil (auto-conhecimento, aquela coisa toda), é o que redigo, digo, é o que redisse. Vou dar um exemplo, veja, quando você é um Rainer Maria Rilk (e aqui temos mais um personagem para possível história impossível), que é o extremo extremo, multiplicado por 200.070.000 vezes, o oposto da futilidade. Se bem que quando você, por exemplo (é só um “por exemplo”), é um Rainer Maria Rilk, a Solidão passa a ser uma viagem tão sem fim, uma viagem para um ligar no fim dos mundos, e sem volta, que não há Piratas do Caribe 4 capaz de te resgatar. E o que é inacreditável (sempre lembrando que o inacreditável é real), mas o que é inacreditável mesmo é que você passa a gostar de depender tanto da Solidão. Ela passa a ser esse fim dos mundos sem volta, essa viagem sem fins dentro de você. Porque é isso, né, o lugar está dentro de você. É como alguém que caísse sem caiaque num abismo e o abismo é ele próprio (digo, ele próprio “alguém). Ou ainda, tipo, esse alguém, quando ele vai dar uma mordida, nhec (isso é o onomatopéia da mordida), nhec, nhec, nhac, numa carne suculenta. Ele morde a carne e logo se dá conta de que ele mesmo (alguém), ele mesmo é a carne suculenta. É, benzinho, tudo isso são as tramóias da Solidão. Eu sei, eu sei, você vai argumentar: É, é, é, é, claro que é. Claro? Se você me disser um “claro”, serei obrigado a evitar esse “claro”, dizendo assim: Claro não, cidadão, pode ser, pode ser que seja. Digo, pode ser que tudo, tudo todos, seja, sejam, Solidão, Solidões. Mas você vai comprar essa? Eu não. Eu quero a infiltração. Eu quero os amores siameses. Eu quero a Evolução das espécies. E mais. Eu quero A expressão das emoções no homem e nos animais. Eu quero as utopias. Eu quero a fotossíntese. Eu quero a osmose. Eu quero acordar no dia seguinte e ver que você ainda está lá. Eu quero, eu quero, eu quero. Pareço mais é um bebê chorão. Mas eu sou um bebê chorão, pois sim. E como tal eu quero colo. Colinho, porque já não aguento mais escrever. Eu que não sou fútil (e muito menos Rainer Maria Rilk), não aguento mais escrever como quem não aguenta mais escrever. Por motivos óbvios (ignoremos Cristóteles, o filósofo grego), não estou em condições de propor filosofa nenhuma, mesmo que seja uma PEQUENA filosofia, como a que na tentativa burra, vã, estúpida, propús, como que querendo posar de Tristóteles (o filósofo, é, grego). Como já (bem feito, idiota) quebrei a cara, vou me restringir a entender isso que escrevo (embora não aguento mais escrever), vou me resumir a meus paradigmas. Digo, vou revelar que isso aqui não passa do rascunho de um bilhete apressado. E não tal qual um bilhete apressado (por mais que ainda no rascunho), é um bilhete apressado que contém muitas páginas (e nenhum bilhete que ainda é bilhete contém muitas páginas, você sabe, ora). Ou seja, esse bilhete apressado galga a posição de carta, digo, na hierarquia da comunicação. Como esse meu bilhete contém, em resumo (resumo prolixo, é verdade), muitas páginas, então esse bilhete, querida (não acredito que te chamei de querida), esse bilhete é uma carta. Pronto eu disse. Maldição, isso é uma carta. Uma droga, ridícula carta. Não! Sim! É uma ridícula carta e, pior, de amor (falei a palavra amor entre dentes, para ninguém não escutar). Muito bem, muito bem, muito bem, então isso é uma carta. Talvez você, a parte, se não interessada, exatamente endereça, talvez você julgue as linha que seguem como sendo algo semelhante aquelas porcarias que podem ser lidas em manuais de auto-ajuda, pois sim. E talvez, querida (de novo! burrico), você tenha razão. O desarrazoado, o desesperado aqui, afinal de contas, sou eu, mas quanto a isso, que se dane, não me importo. Se bem que talvez me importe, caso contrário não escreveria nada a respeito. Mas se me importo, importo-me muito pouco. Por mim tudo bem essa importação toda. Que se dane, vamos chamar essa carta de carta de auto-ajuda, por mim ok. Porque se não eu, quem fará, faria por mim? Quem? Quem? Quem? Ela, a Solidão. É ela quem quer dar logo início (mas aqui é o início?) a isso que se pretende tão humano (embora você escreva que nem um Eti, se é que há escritores entre os Ets, se bem que, de repente, todos os escritores, pelo fato de serem escritores, são ETs). Mas eu falava sobre ser humano. Ser humano, hum, com suas falhas e deficiências implicadas. É o que pretendo, pretendo ser ainda igualmente simples e compreensível. Eu sei, eu sei, sobre ser compreensível, sobre isso você duvida. Mas não estranhe, entranhe, ANHE, ANHE, ANHE, AIEEE (isso é a incontrolável, e em caixa alta, onomatopéia de um alarme).
Não quero ludibriar ninguém. Se você veio aqui em busca de estórias, aviso PÉM PÉM PÉM PÉM PÉM (isso é a incontrolável, e em caixa alta, onomatopéia de um alarme), não passe dessa linha. Agora, caso você esteja lendo essa frase aqui, é porque obviamente você passou daquela linha ali. Sendo assim, para você devo dar alguma esperança, embora você não me de nenhuma. Mas eu sou bonzinho. Então vai que no embalo das minhas confusões mentais, se você cavar direitinho, de repente acaba encontrando farelos de algum folhetim. Sei lá, mas talvez essa alguma bobagem toda, de algum modo, encerre, de algum modo, alguma estória. De algum modo, é o que estou dizendo. É o que estou dizendo repetidas vezes. Mas quem sabe, quem sabe, quem sabe nada, isso não é uma estória. Repetindo: isso não é uma estória. Se bem que. Ah, que se dane. Pense o que quiser. Me xingue. Faz bem xingar. Digo, faz bem me xingar. Faz bem chiar. Fica chiando aí enquanto eu vou adiante. Você. Bem, se você é a senhorita Aporia, eu sou o senhorito Aporia, e assim temos duas personagens. Então, talvez, quem sabe, isso seja uma estória. Quem sabe. Ah, saco sacola saquinho. Quer saber? Fui. Agora já cheguei. Pronto, pronto, pronto. Eis que surge um conflito. A Solidão. A sólida Solidão. Senão, vejamos: Solidão, velha morada, como vai você? Também vou assim-assim. Digo, assim, bem tristonho, quase tristíssimo, fudido e mal pago, sem perspectivas de futuro, feito um burro empacado, sobrevivendo da sopa rala do meu pranto, me escondendo nos antros do centro da cidade. Pois é, tô que tô que tô quieto, velha amiga, mas não quero me lamentar. É, não quero. Esqueça tudo o que eu disse, é que faltou criatividade. Aí apelei para um jogo fácil, misturei a letra de um blue bem amargo enquanto falava com você, amarga magra Solidão. Mas, apesar de tudo, sabe, devo agradecer. Então, obrigado. Obrigado mesmo, viu, querida. Obrigado por me abrigar, ó mansão Solidão. Agora que já cheguei ao final das contas e vi que não me resta um trocado sequer. Agora que optei por dar um basta em tudo com essa carta, agora que... uau, que lugar frio que é você, solidão, estou batendo os dentes. Agora que estou trincando os ossos. Assim, Solidãozinha, recomeço minha pequena filosofia para superação de relacionamento mal fadado – amor e amizade. Amor e amizade, não amor ou amizade. Amor e amizade. E. E. Amor e amizade. Simplesmente porque amor é amizade. Veja, esse lugar, digo, você, digo, a Solidão, quero dizer, enfim: A Solidão não é um dos melhores lugares para se estar. Todavia, a própria Solidão, digo, você, de repente, vai argumentar que estou, em parte, digo, completamente equivocado. A solidão vai dizer que ela (Solidão) pode muito bem ser útil. E é verdade. Digo, pode ser útil mesmo, mas poxa, puxa vida, como cansa. Maltrata a gente. Mas as coisas são assim mesmo, enquanto se é fútil a solidão pode ser útil. Digo, enquanto se é fútil a solidão pode ser útil (auto-conhecimento, aquela coisa toda), é o que redigo, digo, é o que redisse. Vou dar um exemplo, veja, quando você é um Rainer Maria Rilk (e aqui temos mais um personagem para possível história impossível), que é o extremo extremo, multiplicado por 200.070.000 vezes, o oposto da futilidade. Se bem que quando você, por exemplo (é só um “por exemplo”), é um Rainer Maria Rilk, a Solidão passa a ser uma viagem tão sem fim, uma viagem para um ligar no fim dos mundos, e sem volta, que não há Piratas do Caribe 4 capaz de te resgatar. E o que é inacreditável (sempre lembrando que o inacreditável é real), mas o que é inacreditável mesmo é que você passa a gostar de depender tanto da Solidão. Ela passa a ser esse fim dos mundos sem volta, essa viagem sem fins dentro de você. Porque é isso, né, o lugar está dentro de você. É como alguém que caísse sem caiaque num abismo e o abismo é ele próprio (digo, ele próprio “alguém). Ou ainda, tipo, esse alguém, quando ele vai dar uma mordida, nhec (isso é o onomatopéia da mordida), nhec, nhec, nhac, numa carne suculenta. Ele morde a carne e logo se dá conta de que ele mesmo (alguém), ele mesmo é a carne suculenta. É, benzinho, tudo isso são as tramóias da Solidão. Eu sei, eu sei, você vai argumentar: É, é, é, é, claro que é. Claro? Se você me disser um “claro”, serei obrigado a evitar esse “claro”, dizendo assim: Claro não, cidadão, pode ser, pode ser que seja. Digo, pode ser que tudo, tudo todos, seja, sejam, Solidão, Solidões. Mas você vai comprar essa? Eu não. Eu quero a infiltração. Eu quero os amores siameses. Eu quero a Evolução das espécies. E mais. Eu quero A expressão das emoções no homem e nos animais. Eu quero as utopias. Eu quero a fotossíntese. Eu quero a osmose. Eu quero acordar no dia seguinte e ver que você ainda está lá. Eu quero, eu quero, eu quero. Pareço mais é um bebê chorão. Mas eu sou um bebê chorão, pois sim. E como tal eu quero colo. Colinho, porque já não aguento mais escrever. Eu que não sou fútil (e muito menos Rainer Maria Rilk), não aguento mais escrever como quem não aguenta mais escrever. Por motivos óbvios (ignoremos Cristóteles, o filósofo grego), não estou em condições de propor filosofa nenhuma, mesmo que seja uma PEQUENA filosofia, como a que na tentativa burra, vã, estúpida, propús, como que querendo posar de Tristóteles (o filósofo, é, grego). Como já (bem feito, idiota) quebrei a cara, vou me restringir a entender isso que escrevo (embora não aguento mais escrever), vou me resumir a meus paradigmas. Digo, vou revelar que isso aqui não passa do rascunho de um bilhete apressado. E não tal qual um bilhete apressado (por mais que ainda no rascunho), é um bilhete apressado que contém muitas páginas (e nenhum bilhete que ainda é bilhete contém muitas páginas, você sabe, ora). Ou seja, esse bilhete apressado galga a posição de carta, digo, na hierarquia da comunicação. Como esse meu bilhete contém, em resumo (resumo prolixo, é verdade), muitas páginas, então esse bilhete, querida (não acredito que te chamei de querida), esse bilhete é uma carta. Pronto eu disse. Maldição, isso é uma carta. Uma droga, ridícula carta. Não! Sim! É uma ridícula carta e, pior, de amor (falei a palavra amor entre dentes, para ninguém não escutar). Muito bem, muito bem, muito bem, então isso é uma carta. Talvez você, a parte, se não interessada, exatamente endereça, talvez você julgue as linha que seguem como sendo algo semelhante aquelas porcarias que podem ser lidas em manuais de auto-ajuda, pois sim. E talvez, querida (de novo! burrico), você tenha razão. O desarrazoado, o desesperado aqui, afinal de contas, sou eu, mas quanto a isso, que se dane, não me importo. Se bem que talvez me importe, caso contrário não escreveria nada a respeito. Mas se me importo, importo-me muito pouco. Por mim tudo bem essa importação toda. Que se dane, vamos chamar essa carta de carta de auto-ajuda, por mim ok. Porque se não eu, quem fará, faria por mim? Quem? Quem? Quem? Ela, a Solidão. É ela quem quer dar logo início (mas aqui é o início?) a isso que se pretende tão humano (embora você escreva que nem um Eti, se é que há escritores entre os Ets, se bem que, de repente, todos os escritores, pelo fato de serem escritores, são ETs). Mas eu falava sobre ser humano. Ser humano, hum, com suas falhas e deficiências implicadas. É o que pretendo, pretendo ser ainda igualmente simples e compreensível. Eu sei, eu sei, sobre ser compreensível, sobre isso você duvida. Mas não estranhe, entranhe, ANHE, ANHE, ANHE, AIEEE (isso é a incontrolável, e em caixa alta, onomatopéia de um alarme).
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